VICTORIA´S SON: Primavera menorquina

jueves, 4 de abril de 2013

Primavera menorquina

Llegamos al aeropuerto de Mahón cuando aún están pintando las calas, a pleno amanecer. Pasamos el control con mucho guardia civil, pero con unas bambas lilas no hay policía ni cuerpo oficial que te pare.

Primavera menorquina, con las esparragueras plumosas, los cachorros de arbustos erizo, el puntillismo floral del amarillo, en una isla toda verde. Prados mediterráneos, con todo lo alpino menos con nieve y con mínima longevidad, por el sol matarratas del verano. El verdor se salta la norma del litoral espartano del mediterráneo que flirtea con lo desértico. El paisaje no es desoladoramente egeo.

Mallorca diciéndole cada siglo qué guapa eres, qué huéspedes más interesantes gastas hija, no te mean un muro... Ibiza mirándola de reojo menos envidiosa y púber. Y Menorca recostada a lo suyo, discreta, burguesa y muda. Menorca es una isla muda. Antónimo de lo estridente. El ayer de lo sobrio. Menorca es una colección de imágenes, onírica, un museo paisajístico con carreteras.

La piel rocosa de la isla, resquebrajada. El turquesa alienígena y feliz del agua. La arena balear nacarada, de otro grano.
El turismo de calas y su criba. Una cosa de cabras. Un ocio que aspira a contemplar la belleza, que pertenecía a los ojos de las cabras, las únicas que podían acceder a ellas por estos pedregales.
El turismo balear de calas, puede viciarse como el turismo japonés de templos, o el turismo europeo de iglesias. Empacho, se acaba topificando el exotismo.

Sale el sol y Menorca se vuelve teletubbie con sus prados ya encendidos. No me esperaba una Menorca ni tan verde ni tan rústica. Hasta las balas de heno son verdes. Isla irlandesa de sopetón, con carreteras de 1950, barandillas de pastor, y vallas con tibias de árboles.