martes, 29 de julio de 2008

Veranistas



Estamos en la chicane que comunica julio con agosto, el meridiano de Greenwich del verano. Esta estación siempre ha sido un mundo aparte y siempre lo será, al menos para los que nos consideramos veranistas, quienes firmaríamos en un manifiesto por la tropicalización de España.

En nuestra in-fancia nos torrábamos conguitos al sol siempre en la calle, jugando al cinto quemado, a fúngol, a la charanga, con las rodillas llenas de heridas a lo Lorenzo ciclista, y yendo a coger un bocata rápido a casa, para continuar en la calle que era donde vivíamos.

Luego en la adolescencia ya nos empezamos a tontolizar, a fijarnos en alguna chica, a escribir cosas de tiza en las paredes y no en el suelo, como si nuestro exhibicionismo empezase a importar. Seguíamos fuera de casa, en la calle, en la playa, y en los primeros bares de nuestras vidas, lugares incómodos y poco nuestros al inicio.
Es curiosa la solidaridad de la panda de amigos del verano, todos corrían a por el bocata de la cena para volver a verse, nadie se quedaba en casa aunque fuera para sentarse en unas escaleras y matar-torturar el tiempo sin hacer nada. Parece que los niños se necesiten, como los dominicanos necesitan aparcar los coches en doble fila en la ciudad y seguir su vida de malecón.
Es chocante como amigos del verano en la costa, no se veían el resto del año en la ciudad, como si verano e invierno fuesen países distintos.

Y es que ya de mayores irrumpe como un golpe en la cara el individualismo en los veranos, y parece una tragedia el verano en la ciudad, adelgazadas ya las vacaciones, por ser laborales y no estudiantiles. El no correr para cenar por cansancio y acabar en la celda pegajosa nocturna. El no poder bajar a la calle o a la playa, porque todos esos bajitos morenos han crecido, ya están todos colocados en alguna celda-casa como la tuya, la niña del corazón de tiza para siempre acabó embarazada del cabrón del pueblo, y la solidaridad de sangre del verano sólo nos la juramos antes de querer luego cambiar el mundo y después de tener que aparcar nuestro corazón de niño en doble fila.

Ninguno de los Luises, Antonios, Gustavos, Migueles, Belenes, Maris o Marceles, hubiera dado un duro por cogerse un avión en la chicane de julio e irse a Isla Mauricio o Punta Cana. Los tiempos cambian, y todos esos viajones al edén que buscamos, puede que no sean otra forma que intentar recuperar aquel edén vacacional de nuestros veranos de los 80 y los 90... donde un frankfurt con servilleta, una noche cálida con arena, unos ojos azules maños y el olor a salitre, bastaban para Nunca dejar de sonreír.

lunes, 21 de julio de 2008

El bigotudo de Röcken

Ya estamos de vuelta de Bratislava, y estamos vivos, que sabemos lo que no queremos, ni querer es poder, ni existe más gente con los pies más pequeños que tus manos que gente con las manos más grandes que tus pies, no volváis sobre la frase-es una trampa, y no quiero abusar de los guiones en mis blogs.

Estoy frente al ordenador identificando un tema sobre del que hablar, perdón, esculpir, jugando al escondite entre los cientos ahora agachados esta mañana.
Esculpir, sí por qué no, escultura, apolíneo-dionisíaco, El nacimiento de la tragedia, Nietzsche. Ya tengo temas-tema.
¿Qué queréis que os diga, una "quote" genialoide de él? "Sólo creo en un Dios que sepa bailar". ¿Que me parece un escritor no superado en la historia de la cultura? Que tras acabarme la primera novela de Trueba pongo a la misma altura a los dos? Decidme. Siberieee, modérese antes de saltar, jeje.

Nietzsche amenazaba que iba a ser la dinamita que hiciera explotar la historia en dos. Dalí, ese genio del marketing, hizo explotar un famoso escaparate de Nueva York en dos. Pero lo de Nietzsche tenía muy poco de marketing, y mucho de tradición. Él quería arrancar todas las raíces y hierbajos de 1900 años empecinado y solícito, y su vida fue un continuo arrancar y echar herbicida a toda una cultura milenaria.
Se podría decir que un hombre normal de a pie, pese a consumir lo mismo, es un peciolo de una hoja de la planta de las millones del campo de los miles de culturas. Nietzsche es un desorbitado! Él no hacía marketing barato, él provocaba y pro-vocaba. Poco a poco las vocaciones fueron llegando, de anónimos hasta a Heidegger. Y la dinamita fue expandiéndose como una traca de feria. Con su bigotudo mostacho, su mala leche en tinta, su aspecto de ogro milenario, se limitó a precipitar lo que le vino en gana, siempre con el respeto hacia el rigor, la verdad y el trabajo. Pagando el precio de la genialidad con el coste de la soledad, la crónica enfermedad y no comerse un rosco. Al fin y al cabo, fue aquel genial escritor del siglo XIX capaz de torcer vidas con la fuerza de sus libros, hijo de Carl y Franziska, los de Röcken, y admirador de la bella Lou Andreas Salomé, ya sabéis, la novia del Rilke y la llepaculs de Freud...

jueves, 17 de julio de 2008

Lo correcto

Cuando las creencias de uno por un lado y su comportamiento por el otro se adecúan, se está obrando de forma correcta. Al igual que un problema matemático, o un análisis sintáctico bien hecho, la solución es correcta. Te podemos poner un diez maripili en comportamiento.
Es igual cuáles sean las creencias, ni si son mías o prestadas de por vida, el obrar de acuerdo a unos principios produce identidad psicológica, satisfacción o realización íntima, y a veces basta para justificar toda una vida. Lo correcto pone, puntúa. Punto chitón.
Y es igual si nunca he revisado críticamente esas premisas, o alguna vez las he puesto en duda. No importa si en lustros y lustros nunca he probado nada más allá de su ceñido, encorsetado y ahogante contenido.
Yo soy así. Todo mi ser se aferra a ellas porque no hay nada más en mí. Lo que los otros diferentes piensan es y será territorio inexplorado, ya se vivirá si acaso en las otras vidas del hinduismo ese que tan estético parece.
¿Que no existe la ética, cómo? ¿Que de la moral no se debería hablar pues es algo natural que nace de uno? ¿Que qué dices de una ética del mal so satanás? Lo correcto es lo correcto, lo convencional es lo sabio, todos somos iguales, y yo no soy nada rígido. Trabajo en una conservera. Lo conservo todo: hábitos en lata, sentimientos en salazón, sueños ahumados, amores en escabeche. Conservo un status que no me satisface, conservo una familia que no me entiende, conservo una sociedad que no entiendo, y un futuro que no me convence.
¿Por qué será? Si hago lo coorrecto.
Toc toc, hay alguién en casa?
Bueno, pero tengo principios, y vendo el kilo de tópicos a 2 euros cada día-oiga-que-me-los quitan de las manos.
Vendedores de humo, aspirantes a tarotistas, o a militantes del PP, juju.
Iros a freír principios, a tomar por éticas, dejarnos en "mal", iros a vestir las muñequitas de los principios con vestiditos de "respeto" y "educación", a hacerles trencitas con decoro, a ponerles corbatas, a darles biberones de dignidad y empacharlos de buena voluntad, que laváis todo lo sucio con la bondad en la boca.
"No me envíen más publicidad y folletos, coño"

martes, 15 de julio de 2008

Humor convenido



A mucha gente les gusta Monty Python, el humor negro, el humor inglés (yo entre ellos), y no todos-pero unos cuantos lo publicitan anchamente para que quede claro. Yo sé que lo hacen porque se dan cuenta de que logran entender ese humor, saben que no todo el mundo puede, y es vanidad para ellos sacar la cabeza por encima de los semejantes.
Pasa lo mismo que con la paradoja de las Noticias de la 2. Quedaba bien decirlo, nos daba un lustre cultural aunque lo hubiésemos visto 3 o 4 veces.

De la misma manera, decir que Manos a la obra te atraía, que Fiti-Raúl-Josico de los Serrano es la santa trinidad del humor patrio, o acercarte a Gran Hermano o similares, es condenado por el mismo mecanismo de psicología social del anterior párrafo. Pero sí son unos vulgares! Si es una serie para tontos! Ayyy, amigos con másters de vulgaridad del día a día, no me queráis comer ahora con los cubiertos del pescado. Las gesticulaciones de Benito Lopera Perrote, su surrealismo, van mucho más allá de su gorra y ropas de paleta. Y yo aimsorry, creo mucho más en Fructuso Martínez, que en cualquier personaje de novela idolatrado o en cualquier Dios del rastro de la espiritualidad actual. A la gente no suele gustar verse cuando aparece su alter ego por la tele, aunque éste tenga más gracia.

Hay un tipo de humor intelectual, que por deformación se llama inteligente; y un humor visceral, que por deformación lo acapara Chiquito de la Calzada.
Y en esto del humor, actualmente la bestia parda para mí es Berto, que está en un estado de gracia tremendo. Llegó feote y sin hacer ruido, y ha acabado supliendo al Señor Buenafuente.
Ah y aprovecho. Sardá, véte con tu puta mierda y billetes a otra parte.

Los Otros

No sé si fue una flor de Mayo, de hecho, era mayo el primer día que leí su blog. Hace pocos días me llegó la edición de bubok.com que hice de su mismo blog. ¿Que por qué publiqué personalmente ese primer libro? Por la misma razón que todo el mundo lo haría, por el mismo motivo que hago un blog a David Trueba, por la misma explicación que da Aristóteles al origen de la filosofía...osease... admiración.

Está bien lo reconozco, intelectualmente yo no admiro a casi nadie, me creeré muy especial tal vez, pero es así. Suelo ser el niño criticón que habla de una sociedad lerda y del papel puramente administrativo que empeñan muchos profesores universitarios nodeciencias, por ejemplo.
Y aunque la niña a veces me recuerda a Darth Vader por su anécdotica positividad, puede ser más borde que el canto del universo si Fiti lo encontrara, y está pensando el imbécil éste qué coño se cree... es la niña de la mente maravillosa,
Y eso la salva de todo. Al menos en mi modesta opinión.

Lo que más mal me sabe a mí es que siga siendo ex-escritora, se llame sardina perezosa o cenefa cátara, coño. Y todavía me afecta más que haya desaparecido de los comentarios de mi blog. Muchos de ellos eran soeces y hechos en 0 coma 5 minutos. Pero la fe de aquella tarde de mayo tras leer el blog sigue casi inalterable. Leer a gente como usted y como Eduardo, toparme con la maravillosa bestia Romina, han hecho crecer este blog y sus adláteres como si de una pubertad se tratase, así que no me joda y comente, oiga, comente. Escribir me entretiene y me hace feliz casi tanto como a usted, pero sólo tiene sentido si hay personas como ustedes al otro lado. Nadie se cocina para sí como cocina para los demás. Y ustedes son Los Otros.
Gracias.

lunes, 14 de julio de 2008

Máximas magnánimas


---------------------------------
El universo no tiene cantos

(Fructuoso Martínez)

y el mar no tiene lindes

(Santi Serrano)
---------------------------------

viernes, 11 de julio de 2008

Contigo no bicho



Tremendo documento, pura vida en ebullicíón cazada en cámara. Algo que se sale de la realidad oficial habitual, tan verdadera como ella, más real incluso, pero sepultada por formalidades, apariencias, rutinas, desconfianzas, ciudades...

Precisamente olemos que en la sociedad cubana no hay estas zanjas a la vida, y Corle y yo vamos a acudir allí para sumergirnos, gozar y sacar estas perlas de vida en ebullición del océano cubano en el 2008, veáse septiembre u octubre próximo.
Como ya dije antes, allí se inventa la vida cada día, y en Europa se vive Lento comparado con ese mundo primigenio por hacer cada mañana. La tribu pegada a Estados Unidos, a merced del dedo de Fidel.

Todos hemos sido Carlos en el amanecer de una borrachera, y hemos sido captados por la inspiración sinquererlo en medio de nuestra mierda vital. La gracia de los desafortunados. Eso llueve cotidianamente en Cuba en sus calles, tras la máscara de la mierda y la pobreza, el talento Vital asoma por doquier, la alegría de vivir entre la Nada.
Un don, como el dado por algún dios a Polonia, tierra de nórdico frío, crueles invasiones, azote de otros pueblos, pero compensado por esas mujeres sobrenaturales que pululan por sus calles. Que noo, que es broma, no vayáis : D
(con voz de judío con trenzas de la vida de Bryan)

miércoles, 9 de julio de 2008

Mapaternidad

Maternidad. Paternidad. Mapa. Nueva Ternidad.
Caminando por las calles uno se pregunta si aquel-la que empuja el cochecito pasó alguna aduana, frontera o rito, antes de convertirse en padre-madre. Si en la documentación a presentar bastan los sellos de una relación medianamente larga, una mayoría de conocidos ya con churumbel, un piso con una habitación libre y un no saber qué hacer en la vida a los 30 y tantos.
Uno parece ver el pasado de quien empuja el cochecito, y aparte de ver las fiestas locas que ayer todos secamos, también ve los gritos de ayer por la tarde a los mañana abuelos, y como frecuentemente se peinaba el ego, lo maquilla, lo mece, y le compra el regalo ene. Ahora un hijo será su dictadura altruista.

Follar bajo crucifijo, tener otro hijo y a la vez más mano de obra formaba parte de otros siglos. Fecundar sin quererlo, y que la vida pite penalty, es un accidente colateral a la vida. Tener cachorros en el nido ya tejido e hipotecado, es el contemporáneo pan de cada día de nuestra especie. Con la diferencia que cada vez es un proceso más selectivo y la natalidad disminuye correlacionada con la occidentalización. Ahora dan hasta algo de dinero por tener hijos y nuestros nietos acabarán siendo Youssef o Ariel. Quizás la verdadera globalización es un fenómeno físico y falto de voluntad: el vacío que produce nuestra baja natalidad y la adsorción en remolino necesaria de otras zonas.

Pero vayamos a nuestra moda de cachorro + hipoteca. Para los yonkis del amor tener una pareja o tener un niño sólo se puede sostener si hay amorrdlstpuagh. Otra vez la palabreja comodín rellenamivacío. Vamos a tener un perrito, le vamos a dar biberón toda la vida y le pondremos mariposas volando en su habitación, uyyy si se me maquilla las pestañas a los 40, qué ha pasado. Tampoco crece un niño como una planta, como esos niños-enredadera de ciertas barriadas que trepan y se enganchan a la tapia cueste lo que cueste, droga-atraco-o Camela mediante.
Los niños deberían de tenerse y educarse según mi método y no otro, con una fusta, y pidiéndome permiso en este blog para variar mis directrices lo más mínimo. He dicho!

Y ya. No me voy a meter en lo más propio de cada uno. En las pocas cosas que nos da la vida para hacerlas a nuestra imagen y semejanza. Sobra decir que un hijo es el verdadero espejo de uno mismo, su tesoro o su crimen, nuestros puntos suspensivos...
Sólo digo que un hijo es básicamente vida. Y que supongo el éxito de tamaña experiencia es directamente proporcional al Vitalismo de cada uno, a la ilusión ignífuga más o menos desbordante en esa clínica, por la inundación relativa o, cojonudamente absoluta, de vida.

jueves, 3 de julio de 2008

Dejemos a las cosas acabarse

Necesitamos de esclavos y esclavas que estén en el último peldaño de nuestra sociedad. Gente que no se proponga nunca evolucionar y que sea feliz con un paquete de mentiras con azúcar. Todo barrio pobre ha multiplicado sus iglesias por cuatro, sus lecturas de esoterismo por seis, hay que inventar otra vida y otro oro en lugar de intentar cambiar esto.

No necesitamos de patrones y familias que acumulen dinero obscenamente. Que se dediquen a mitificarse en vida con monumentos a su sed de gloria, con un mal gusto nihilista. Sólo podemos confiar en que algún accidente les desinfle el ego vasto. Aquel tripazo que los manda al Tíbet, aquel no sé qué forjador de la fundación Bill & Melissa Gates, aquel no sentirse feliz a pesar de bañarse en oro.
Y tampoco necesitamos un Marx que divinice la idea de justicia en medio del materialismo que profesa. Que se invente un método y que luego se colapse todo 150 años después.

Por suerte la única democracia real es la psicológica a posteriori en cada uno. La democracia del sufrimiento y del hábito.
El que más tiene se frustra con menos, y el que menos tiene se entusiasma con un poco más. La vida equilibra felicidades. Somos iguales en eso. En lo otro no my friends.
De hecho no necesitamos nada, cada quien y cada cual hará lo que le plazca, y el mundo en su conjunto rueda aplastando cualquier teoría. ¿Las ideas mueven el mundo? Dejadme que lo dude.

No está mal preocuparse de su propio clan y ser más localista en la globalización. Globalización también huele a globo, a inflado, a inconsistente, al menos a día de hoy.
Y este escrito a qué os parece un discurso sin conclusiones. Pues sí, es una manera de transitar sin llegar bien a ningún sitio, una filosofía que no responde las preguntas sino que las comenta. Quizás la única manera de no forzarse y quedar insatisfechos con respuestas finales en medio de todo esto inacabado.
Dejemos a las cosas acabarse primero y no inventemos los finales.

martes, 1 de julio de 2008

Míting electoral

Después del aluvión de comentarios sobre la última entrada acabados de romper desde Siberia, hoy voy a desarrollar mi plan de autogobierno en vista de vuestras futuras elecciones y mi pérdida de votos.

Querida parroquia, al igual que en el país rojo ex-fascista en el que vivimos, voy a apostar por el AVE. Hasta cinco líneas de alta velocidad sentimentales que me hagan creer que voy a algún sitio-especial, que provean de una forma rápida la energía en situaciones de bloqueo, y que descentralicen un país con una sola capital. No cejaremos de apostar por el AVE y no dejaremos de hacer grandes pueblos pequeños.

Y si el AVE cae en desuso, ya lo cojerán otros. Me iré cabalgando a lomos de David por el este, en space cake con Corle por el sur, en un barco del caribe por el oeste, o en cualquier otro medio de transporte, aunque sea local y próximo.
Los amigos se mentan, las cinco vías de alta velocidad no. El norte pa los pingüinos.

Me intento prometer que la economía siga su ritmo, todo el ministerio depende de mí, y para eso no hay mejor receta que el libro de David, Saber Perder, la mejor vacuna sanitaria posible a conseguir desarrollar. Porque en arte y cultura también apuesto señores, van apareciendo pequeños blogs aquí y allá, y les prometo nunca caer en lo convencional y lo fácil. Prometo trabajo y esfuerzo en aquello que más me gusta y como mucho será, un fracaso sudado.

Mi equipo de gobierno lo voy nombrando sobre la marcha y aún quedan plazas vacantes. Este sábado quizás nombro presidente/a, el puesto más caliente y discutido. En fin, me tengo que ir a ocupar de la cartera de economía ahora. Creo que me nombro mi ministro de la misma. Ya está, hecho. Y anuncio que un nuevo ministerio será el del sentido del humor, porque humor viene de líquido, y también uno necesita médico que le licue todos los quistes, pensaré en el doctor Corle. En fin, que siga la lidia en el ruedo