Estudiar medicina a los 35 años es algo que prácticamente nadie hace, entre otras cosas porque planteárselo tiene algo de faraónico. Ocurre con todos los planteamientos que intentan acometer conductas de otros tiempos. Y es que hay un paralelismo con las plantas, con el timing de ser tallo primero, luego hojas y flores después.
Pero en los humanos el guión tiene mucho que ver con el brío. En la adolescencia hay una benévola impulsividad, una imprudencia de los tiempos que no entiende de perezas a la hora de cosas como cambiar el hipotético mundo. Es la fase heroica de la vida, donde llueven planes y tortas a pares. Eres tallo y como tal eres brío.
Parece que cuando te vas formando hoja, tus superpoderes ahora son diferentes. Te vuelves selectivo en horizontes, lento y meditado en proyectos faraónicos, atado por contratos firmados que antes no eran de papel. El brío, se ha ido.
Tu vida sigue en juego, pero ahora tocaría desandar caminos, antes era inagurarlos e irte, ahora primero hay que especular sobre un coste, el de darle al Supr un buen rato y empezar de cero con el brío ya gastado. Aparte de estar más gordos, nuestros movimientos pesan más. El tallo ya parece hecho y robusto.
Y también es tiempo de estas diatribas en el muro de las lamentaciones de lo ido. En la adolescencia a lo sumo escribíamos sonriendo sobre la feliz infancia. Pasados ritos iniciáticos, pecados originales, y burdas facultades, crecer empezó a doler. Y luego lo de ahora, que lo difícil no es abrirse camino sino mantenerse y blablabla, esperemos que nuestro tercer disco sea bueno.
Esperemos que el paso de hoja a capullo en flor sea como en los vegetales lo más llamativo, y que todo este bregar tenga un sentido con la fase frutos.
Y después a fenecer se ha dicho!
martes 7 de julio de 2009
La noticia deportiva del día
Sin duda, la noticia deportiva de estos días gira en torno a Wilfredo León. Actualidad que tiene poco de circo y mucho de excelencia deportiva. Él es un enano, un niño de 15 años, que ya juega con la selección absoluta cubana y además lo hace de forma destacada, siendo entre otras cosas, el mejor sacador de la Liga Mundial.
Tiene 9 años menos que CR9- el producto-, y probablemente siendo aún menor de edad ya se convierta en el mejor jugador mundial de su deporte. En cuanto excelencia deportiva puede ser un Maradon... stop, hasta el bagaje del lenguaje está viciado de comparaciones arbitrarias.
Decía, que como Michael Phelps, la excelencia deportiva de Wilfredo llegará a cotas que CR9- la máquina dispensadora de camisetas- nunca podrá alcanzar y se quedará en una franja de destacados segundones detrás de Amstronges, Jordans, Tigers y Leones.
Lo de ayer y el florentinismo recuerda mucho al circo y a la publicidad de las inmobiliarias [...] En Estados Unidos el soccer no entra ni con calzador [...] Aquí lo de panem et circenses rezuma verdad. Wilfredo, nadadores y gimnastas entrenan cinco veces más al día que Ronnie, Messi y compañía. Cierto es que soportan mucha más presión, y poco tienen de amateurs. Pero la lluvia de millones compensa esa desventaja con los albañiles del deporte.
Al fin y al cabo el deporte puede ser un bello espéctaculo, una efímera obra de arte forjada artesanamente en cada entreno y puesta a prueba el día de su ejecución, en un continuo florecer de talento en medio de la déspota exigencia del marcador.
La mayoría de veces para la masa, para aquel mileurista pseudodemente o autoesclavo, que alaba al icono billonario chutabalones, juguete del constructor hispano de turno, y así vive la mentira de su vida, a base de chutarse fútbol e hipoteca en vena... el deporte no es más que eso, un atrincherarse bajo unos colores y sentirse parte de algo grande (circo) por una vez en la vida, un irracional fanatismo que no entiende de excelencia, ni de justicia; una vía de escape a una vida más que mediocre, con algo que combine con el alcohol y las bravuconadas; un borreguismo de rebaño y mundos deportivos, una moda sociológica como antes la religión y las catedrales; un bombo mediático como el de ayer de payasos con el jefe de pista... una forma subnormal en fin, de dilapidar dinero unos y otros, sin que el ministerio de medio ambiente, el que debe intervenir, implemente medidas ecológicas para salvar el planeta azul.
lunes 29 de junio de 2009
Coco, de la rebeldía a la leyenda de Chanel
Viernes noche, calle Verdi, reojeo la cartelera cool y guay del cine de esta calle de Gracia, "Bio de Coco Channel..." con alguien que parece Amélie de prota. Una fugaz ocurrencia de que nunca veré esa película se sucede en el segundo de girar la cabeza-ver el cartel-reconocerlo y emitir el juicio sobre mi apetencia.
Sábado tarde, butaca 23 de los cines Icaria, la bio de Coco Chanel en plena pantalla. Ante la ausencia de planes, una pareja amiga exigia v.o.s. para una tarde de cine, y esa peli era el plan menos malo en el país del planificar sobrante, un reino que a veces ocupa lo más destacado de nuestras vidas.
Y acaba siendo una "película del como", aquel talento capaz de mostrar un paradigma, de un argumento insulso, como un largometraje que narrara una sala de espera en un podólogo en la que nadie habla. "Las películas del que" vs. "las películas del como". Es una biografía asimétrica, centrada en 2 años si cabe de una vida. Una biografía mal hecha según los canones.
Una filosofía de la creación subyacente que cree que el desarollo de un detalle cualquiera, sabiamente hipertrofiado, puede dar con el todo. Algo muy obvio, hasta científicamente, que de la parte de algo existen las trazas y el todo, es cuestión solo de saber arrollar o desarrollar esa realidad. Y en una vida o biografía pasa lo mismo, al igual que en cualquier historia o novela. Y hay miles de versiones posibles de toda obra, según como se dispongan las lentes sobre ella.
Normalmente, la mediocridad hace no saber esto y creer que una obra solo puede tener una version posible, entra el miedo, la no confianza, y se acaba cayendo en una "obra del que", unívoca, tensa y fundamentalista con respecto a las obras maestras, y por ende prescindible.
La obra de Anne Fontaine hace abarcable a escala humana una vida de 90 años y 10 mil protagonistas, centrándonos en pasajes que condensen y desnuden toda la parafernalia no
significativa de una vida.
Los inicios de la película no son nada prometedores pero son las víctimas estructurales que bregan el maravilloso despliegue de la segunda parte de la obra. El personaje de Étienne Balsan, interpretado por Benoit Poelvoorde, es merecedor de los mayores reconocimientos, por ser un personaje que no existía hasta encarnarlo el actor, y ya sabéis lo que digo, hay actores que inventan nuevas conductas humanas o algunas extranisimas nada comunes, algo harto difícil reservado a un grupo selecto que no repite escenas de los demás almacenadas en la memoria gestual, que es lo que estamos acostumbrados a ver.
La trinidad de personas decisivas en la vida que se muestra, la de la propia protagonista -no siempre decisiva esta influencia-, la del esposo-protector oficial, y la del amante-catalizador oficial, es el sabroso meollo del filme, y el de sus encajes con la psicología, pasado y futuro de Gabrielle Chanel.
Lo que mas llama la atención de está vida excepcional es el hecho también extraordinario de ninguna atadura, en su deriva vital, a los usos correctos de la época, adelantandose como todo triunfador a los demás en sus tiempos. Tener protector, amante, en cooficialidad y grata relación entre ambos, solo podía fecundar en una vida sofisticada, barroca y nada convencional al resto de los mortales.
Sábado tarde, butaca 23 de los cines Icaria, la bio de Coco Chanel en plena pantalla. Ante la ausencia de planes, una pareja amiga exigia v.o.s. para una tarde de cine, y esa peli era el plan menos malo en el país del planificar sobrante, un reino que a veces ocupa lo más destacado de nuestras vidas.
Y acaba siendo una "película del como", aquel talento capaz de mostrar un paradigma, de un argumento insulso, como un largometraje que narrara una sala de espera en un podólogo en la que nadie habla. "Las películas del que" vs. "las películas del como". Es una biografía asimétrica, centrada en 2 años si cabe de una vida. Una biografía mal hecha según los canones.
Una filosofía de la creación subyacente que cree que el desarollo de un detalle cualquiera, sabiamente hipertrofiado, puede dar con el todo. Algo muy obvio, hasta científicamente, que de la parte de algo existen las trazas y el todo, es cuestión solo de saber arrollar o desarrollar esa realidad. Y en una vida o biografía pasa lo mismo, al igual que en cualquier historia o novela. Y hay miles de versiones posibles de toda obra, según como se dispongan las lentes sobre ella.
Normalmente, la mediocridad hace no saber esto y creer que una obra solo puede tener una version posible, entra el miedo, la no confianza, y se acaba cayendo en una "obra del que", unívoca, tensa y fundamentalista con respecto a las obras maestras, y por ende prescindible.
La obra de Anne Fontaine hace abarcable a escala humana una vida de 90 años y 10 mil protagonistas, centrándonos en pasajes que condensen y desnuden toda la parafernalia no
significativa de una vida.
Los inicios de la película no son nada prometedores pero son las víctimas estructurales que bregan el maravilloso despliegue de la segunda parte de la obra. El personaje de Étienne Balsan, interpretado por Benoit Poelvoorde, es merecedor de los mayores reconocimientos, por ser un personaje que no existía hasta encarnarlo el actor, y ya sabéis lo que digo, hay actores que inventan nuevas conductas humanas o algunas extranisimas nada comunes, algo harto difícil reservado a un grupo selecto que no repite escenas de los demás almacenadas en la memoria gestual, que es lo que estamos acostumbrados a ver.
La trinidad de personas decisivas en la vida que se muestra, la de la propia protagonista -no siempre decisiva esta influencia-, la del esposo-protector oficial, y la del amante-catalizador oficial, es el sabroso meollo del filme, y el de sus encajes con la psicología, pasado y futuro de Gabrielle Chanel.
Lo que mas llama la atención de está vida excepcional es el hecho también extraordinario de ninguna atadura, en su deriva vital, a los usos correctos de la época, adelantandose como todo triunfador a los demás en sus tiempos. Tener protector, amante, en cooficialidad y grata relación entre ambos, solo podía fecundar en una vida sofisticada, barroca y nada convencional al resto de los mortales.
viernes 26 de junio de 2009
Para los que hoy hablan de Michael Jackson
Bloguero sin tema, bloguero convencional, bloguero que aporta el eco, bloguero que habla de los bultos, del título y final de las películas, del ruido, de esquelas y portadas, periodista, periódica máquina que transmite fútbol, toros o muertes. Prescind prescindib, precindibl, prescindible
miércoles 24 de junio de 2009
La hiperinflación de 2011
Vocea el periódico que el Banco Central Europeo ha prestado la morterada de 442 mil millones de euros al 1%, a 1121 entidades bancarias del continente. La megacrisis del siglo XXI en ciernes, empieza a capear coincidiendo con unas tasas también históricas de 0 a 1 %. Parece que los bancos han cargado a tope sus alforjas, y al menor precio posible.
Ser banquero es la profesión más amparada del mundo. En su estado más precario y disminuido han sido entubados al mínimísimo síntoma, y se ha asegurado que jamás perderían un ápice de su posición. Ellos guardan el dinero sudado de la gente -stop-, ellos hacen dinero con el dinero sudado de los demás, y sería un fracaso muy dramático la aparición de corralitos.
Esta crisis de las crisis, no está llegando a su nivel teórico de dramatismo. No hay huelgas generales, ni simples manifestaciones, ni ninguna alarma extrema con sonido de cacerola apocalíptica. Algo no cuadra.
Tampoco me cuadra que los bancos no vayan a forrarse de oro en el futuro. Su sino, como institucion mimada y privilegiada en la sociedad, es amasar dinero.
La trama parece estar diseñada mecánicamente desde las alturas. En los ingenuos años 80, las tasas estaban al 20 %, para los que no tienen memoria a medio plazo. Qué macabro sería que una desaceleracion de libro se quisiese heroicamente desembozar inundando de dinero-fuel al sistema renqueante. Macabro porque es una manera muy válida para producir una hiper-inflación en poco tiempo.
Aivá, entonces el Banco Central subirá las tasas como locos para atajar esa deformación inoperante.Y sí, por qué no podría encarnar la gente del mundo a una burda fregona, que cae en la trampa de ser brutalmente exprimida por su banco.
Parecía que la posible bajada de los pisos era una fantasía, que España fuese de repente la octava potencia mundial a codo con Francia algo natural, y resulta que la inflación que sí o sí se avecina es una profecía esotérica.
El círculo macabro se cierra como todos sabemos. El país esta endeudado, cada uno somos una fregona cargadita de deudas tras 10 años de crédito blando, casados con el banco, y ellos acaban de cargarse con dinero al 1 para sacártelo luego a ti al 5, al 10, al 15, y si el plan se cumple, al meteórico y apocalíptico 20.
"Hablamos?" "Queremos ser tu banco"´, esos eran sus lemas... todo lo que rima con el número cinco
Ser banquero es la profesión más amparada del mundo. En su estado más precario y disminuido han sido entubados al mínimísimo síntoma, y se ha asegurado que jamás perderían un ápice de su posición. Ellos guardan el dinero sudado de la gente -stop-, ellos hacen dinero con el dinero sudado de los demás, y sería un fracaso muy dramático la aparición de corralitos.
Esta crisis de las crisis, no está llegando a su nivel teórico de dramatismo. No hay huelgas generales, ni simples manifestaciones, ni ninguna alarma extrema con sonido de cacerola apocalíptica. Algo no cuadra.
Tampoco me cuadra que los bancos no vayan a forrarse de oro en el futuro. Su sino, como institucion mimada y privilegiada en la sociedad, es amasar dinero.
La trama parece estar diseñada mecánicamente desde las alturas. En los ingenuos años 80, las tasas estaban al 20 %, para los que no tienen memoria a medio plazo. Qué macabro sería que una desaceleracion de libro se quisiese heroicamente desembozar inundando de dinero-fuel al sistema renqueante. Macabro porque es una manera muy válida para producir una hiper-inflación en poco tiempo.
Aivá, entonces el Banco Central subirá las tasas como locos para atajar esa deformación inoperante.Y sí, por qué no podría encarnar la gente del mundo a una burda fregona, que cae en la trampa de ser brutalmente exprimida por su banco.
Parecía que la posible bajada de los pisos era una fantasía, que España fuese de repente la octava potencia mundial a codo con Francia algo natural, y resulta que la inflación que sí o sí se avecina es una profecía esotérica.
El círculo macabro se cierra como todos sabemos. El país esta endeudado, cada uno somos una fregona cargadita de deudas tras 10 años de crédito blando, casados con el banco, y ellos acaban de cargarse con dinero al 1 para sacártelo luego a ti al 5, al 10, al 15, y si el plan se cumple, al meteórico y apocalíptico 20.
"Hablamos?" "Queremos ser tu banco"´, esos eran sus lemas... todo lo que rima con el número cinco
lunes 22 de junio de 2009
Escribir porque NO
Suelen ir a visitar un zoo de humanos, con sus escaparates dispuestos según razas y estirpes. En un panel de la sección de homos ociosus, se decía que un 88 % de los trillones de humanos no habían escrito. En sus vidas plantaron plantas, pasearon perros, hicieron casas, se reprodujeron y soñaron que de los grifos saldría un día cerveza. Pero nunca les dio por escribir como hábito mundano.
Un cuadro sinóptico demostraba que los vectores genéticos y ambientales nunca se alinearon para formar una vertiente que fuera a dar a la mar de la literatura. Ésta siempre se quedaba en la nuca de los hechos, como una posibilidad antípoda de lo factual. Ni en los más orales hiperdotados se filtraba sustancia diletante escrita, y evaporaba. Pero en todos ellos, en sus sillas artesonadas, sus traspapeleos de despacho, sus campos labrados, en ellos había un germen de literatura amenazado de nunca posarse y acabar como obra muda e imperceptible. Millones de abortos literarios que callaron para siempre. ¿Qué porcentaje de la realidad es literatura? Un 0,38 %? ¿Y qué polo de ella ha triunfado más en su movimiento pendular, el ocio o la trascendencia? ¿La madre de un literato es más literata que nadie? ¿Tiene carnes, sangre, genes y útero artístico? ¿El secreto está en los potitos, prescripciones y lenguaje que utilizaba?
Si existiera una transrealidad, la transliteratura estaría llena de las cosas que la conforman sin ser literatura. Somos algo por todo lo de afuera que nos delimita. Algo así dice Sein und Zeit, por cierto.
Qué inconcluso y poco martillo se vuelve todo cuando se filosofa, las cosas se machetean en lo concreto, y se eternizan suspendidas en los conceptos.
Inconcluso es todo, si acaso se cierra por derribo, pero prosigue siempre el suspense diluidísimo de todo. Filosofar es también tener encendido el software del trabajo, porque el software de los juegos no se encendió por si solo y está ausente. Un peligroso hábito de entender el procesador como un sacrificio más que como una experiencia. Y el escritor no deja de ser ese freakie cuyo juego preferido, es un Word o blogger cualquiera, extraña criatura de Homo ociousus y curiosidad casual de Homo sapiens
Un cuadro sinóptico demostraba que los vectores genéticos y ambientales nunca se alinearon para formar una vertiente que fuera a dar a la mar de la literatura. Ésta siempre se quedaba en la nuca de los hechos, como una posibilidad antípoda de lo factual. Ni en los más orales hiperdotados se filtraba sustancia diletante escrita, y evaporaba. Pero en todos ellos, en sus sillas artesonadas, sus traspapeleos de despacho, sus campos labrados, en ellos había un germen de literatura amenazado de nunca posarse y acabar como obra muda e imperceptible. Millones de abortos literarios que callaron para siempre. ¿Qué porcentaje de la realidad es literatura? Un 0,38 %? ¿Y qué polo de ella ha triunfado más en su movimiento pendular, el ocio o la trascendencia? ¿La madre de un literato es más literata que nadie? ¿Tiene carnes, sangre, genes y útero artístico? ¿El secreto está en los potitos, prescripciones y lenguaje que utilizaba?
Si existiera una transrealidad, la transliteratura estaría llena de las cosas que la conforman sin ser literatura. Somos algo por todo lo de afuera que nos delimita. Algo así dice Sein und Zeit, por cierto.
Qué inconcluso y poco martillo se vuelve todo cuando se filosofa, las cosas se machetean en lo concreto, y se eternizan suspendidas en los conceptos.
Inconcluso es todo, si acaso se cierra por derribo, pero prosigue siempre el suspense diluidísimo de todo. Filosofar es también tener encendido el software del trabajo, porque el software de los juegos no se encendió por si solo y está ausente. Un peligroso hábito de entender el procesador como un sacrificio más que como una experiencia. Y el escritor no deja de ser ese freakie cuyo juego preferido, es un Word o blogger cualquiera, extraña criatura de Homo ociousus y curiosidad casual de Homo sapiens
domingo 21 de junio de 2009
AaA
Cada vez veo más clara la correlación entre insomne y fecundidad literaria. Dicen que en el aire de una casa a oscuras, en el anochecer, mientras todos duermen, está todo el destino condensado en la atmósfera. Y la verdad es que en el aire de una casa quieta y oscura que duerme, parecen estar latentes cientos de cosas en tranquilo flotar. Como tal vez en las calles de Centro Habana de noche, miles de historias parecían esperar como gatos escondidos, a salir al encuentro del caminante. Hasta quizás los psicólogos tendrían que observar a sus pacientes cuando duermen para hacerse una idea mejor de ellos, porque la vida paralizada es una vida contenida y tensa en sus confines que parece respirar y emitir un lenguaje mucho más comprensible y claro.
Lo bueno de los artistas notables es que uno puede incorporar algo de ellos -llámalo aprendizaje- de ese gesto, ese regate, esa voz nueva, o esa forma de procesar la imaginación. El párrafo anterior expira cierto realismo mágico y cándido simpatizado con Albert Espinosa. Un pensar ingenuo que yo no iniciaría si no supiese que él lo ha terminado con una profundidad y sensibilidad singulares.
Este post es de los escritos en marcha, escribiendo lo que va surgiendo en el mismo momento sin ningún plan ni tema. Están los posts en borbotón lírico, que pretenden situarse a uno en sus coordenadas de destino, chequeando raíces versus rutinas y escaneando deseos versus topes. Y por último los posts que desarrollan alguna frase feliz ocurrida en otro momento.
Irán. Los acontecimientos en esa cultura parecen llegar a un punto de inflexión. Un auténtico cambio tarde o temprano acabará por precipitarse, la situación sugiere poder tratarse de un momento histórico.
Los analistas de la especie humana, como siempre, tanto pronostican una guerra civil como una democracia occidental inminente, como un talibanismo práctico perpetuo. Y en la crisis mundial originada en las subprime, tampoco pronosticaron nada cerca de lo correcto. Ante un taxista y un analista, prefiero cien veces al primero como garante de la información.
Aquel régimen ultraislamista y cerrado que nos pintaban por oposición (como lo pintan todo los medios periodísticos, dualistamente-2 neuronas-) a occidente y EEUU, resulta que estaba resquebrajado por dentro, y el férreo Ahmadineyad ahora es un emplaste artificial autorizado a dedo. Otra perla de la suspicacia del gabinete Bush acerca de sus enemigos. Una tradición muy estadounidense, de raíz paranoide, como lo fue el endiosamiento del enemigo comunista durante décadas, o lo es ahora el respeto a la capacidad norcoreana.
Dan ganas de conocer más acerca de la actualidad y antecedentes del país persa, salirse de la habitual versión oficial zoquete y primaria, para bucear en estos turco-hindúes que no son ni lo uno ni lo otro, y ahora están cambiando el curso de su historia y quien sabe si de la historia mundial, con el problema del Islam en la agenda del siglo XXI.
Lo bueno de los artistas notables es que uno puede incorporar algo de ellos -llámalo aprendizaje- de ese gesto, ese regate, esa voz nueva, o esa forma de procesar la imaginación. El párrafo anterior expira cierto realismo mágico y cándido simpatizado con Albert Espinosa. Un pensar ingenuo que yo no iniciaría si no supiese que él lo ha terminado con una profundidad y sensibilidad singulares.
Este post es de los escritos en marcha, escribiendo lo que va surgiendo en el mismo momento sin ningún plan ni tema. Están los posts en borbotón lírico, que pretenden situarse a uno en sus coordenadas de destino, chequeando raíces versus rutinas y escaneando deseos versus topes. Y por último los posts que desarrollan alguna frase feliz ocurrida en otro momento.
Irán. Los acontecimientos en esa cultura parecen llegar a un punto de inflexión. Un auténtico cambio tarde o temprano acabará por precipitarse, la situación sugiere poder tratarse de un momento histórico.
Los analistas de la especie humana, como siempre, tanto pronostican una guerra civil como una democracia occidental inminente, como un talibanismo práctico perpetuo. Y en la crisis mundial originada en las subprime, tampoco pronosticaron nada cerca de lo correcto. Ante un taxista y un analista, prefiero cien veces al primero como garante de la información.
Aquel régimen ultraislamista y cerrado que nos pintaban por oposición (como lo pintan todo los medios periodísticos, dualistamente-2 neuronas-) a occidente y EEUU, resulta que estaba resquebrajado por dentro, y el férreo Ahmadineyad ahora es un emplaste artificial autorizado a dedo. Otra perla de la suspicacia del gabinete Bush acerca de sus enemigos. Una tradición muy estadounidense, de raíz paranoide, como lo fue el endiosamiento del enemigo comunista durante décadas, o lo es ahora el respeto a la capacidad norcoreana.
Dan ganas de conocer más acerca de la actualidad y antecedentes del país persa, salirse de la habitual versión oficial zoquete y primaria, para bucear en estos turco-hindúes que no son ni lo uno ni lo otro, y ahora están cambiando el curso de su historia y quien sabe si de la historia mundial, con el problema del Islam en la agenda del siglo XXI.
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