Kobe

Se iba a llamar Ramón, saltándome las lógicas de no humanizar un animal con tales convenciones o etiquetas. Pensé también en Rajoy, pues era una forma de equiparar dimensiones de este mundo. Discutí todo esto adulta y jocosamente con mi meravigliosa sobrina de 8 años Alba. Ella y mi hermana me acompañaron a la Gossera de Mataró, lugar que no sale en las guías de ocio o cultura de los periódicos, y mal que hace esa ausencia.

Nos atendió una moza que trabaja los laborables en un manicomio y los festivos en la caótica perrera, era una héroe lastimada, y estresada, vaciándose la vida por esos otros, locos y animales. Estaba claro que no era un comercio de mascotas, me fue repasando las personalidades de los canes, virtudes y defectos, como si una consultora de mascotas se tratase. Yo ya había empezado a llamar Ramón a un ejemplar que yacía tranquilo en un apartado. Su nombre era Bobe, y una alternativa a Ramón para mi caprichosa poesía era Kobe, como el artista de la canasta. Así que maté el asunto añadiendo una palatal por una bilabial, al cambio ya supuesto que iba a suponer su adopción.

Viajó en 2 coches, en tren, visitó tres casas, gozó de 2 madrinas, comió de forma mimada algún helado, shoarma y pasta italiana. Y como buen hijo, durmió y descansó buena parte del día panza arriba tomando el sol. Como Platero, es una gran compañía. Serio, calmado, de voz ronca ocasional, justamente cariñoso, independiente, y grotesco de movimientos. No canta, no llora, no lee. Está y no está. Cae bien a quien me importa. Kobe cumple su trabajo y se gana ese pienso y esa manta junto con todos esos mimos claro. Ahora quiero que herede el blog, que aprenda de esto de arar el lenguaje, y seamos una saga, jaja. Lo veo un escritor tímido y más dado a la poesía. Bienvenido a casa Kobe.