Dejamos atrás la luz lanosa de diciembre. Una luz de lamido, meliflua, breve, meláncolica, episódica. Hay quien ya lee la primavera en el invierno. Ve por instantes una primavera fría, destemperada.
Paseo entre campos de calabaza cosechados, que no encontraron comprador. Ahora son un cementerio de calabazas, que proliferan poblando los campos como acabadas de llover. Con los días, se están desangrando de savia, o se están desangrando de tiempo.
Desde que la humanidad aprendió a volar, se comporta como las aves. Ellas automáticamente migran, acometen sus pasajes al sur de Europa y balnearios meridionales de forma precisa nadie sabe muy bien cómo. Iphones enplumados con pico que llevan buscador y Gps de serie.
La libertad de los aires, la constitución de ligereza, que permite trabajar nómadamente. Algo prohibitivo para el común de los humanos, esclavos de una posición geográfica. Los pájaros son una especie piloto y los bípedos una especie de pasajeros. Aunque todavía existen algunos hombres-pájaro.
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