Nacer inconformista

Últimamente me desvelo bastante pronto y sigo en la cama repasando partes de mi vida. Últimamente significa las pasadas 2 semanas en las que he trabajado oficialmente 2 horas- en vacación-:
semana psiquedélica en Hamster-dam y semana novelesca en Budapest.
Valió la pena drogarse entonces y he salido de la cosmética de cerebro muy diferente, plasmándose en una vida preñada de muchas más cosas. Ahora tocará 14 meses y un día más de ayuno.
Son estas ideas las que me vienen en el amanecer a la cama, posibles párrafos de un blog como éste, pero no es hasta que florece la idea apropiada que mis piernas se tensan, me levanto, y acabo precipitando aquí finalmente algo concreto.
Escribir para mí es precipitar, las palabras finales y concretas de las cien posibilidades que tuvieron. Toda la psique produce precipitados, como las sales químicas, algo que se seca y va formándose.

La idea despertadora fue Juan Rof Carballo. Un médico desconocido en España y sin calle. La oficialidad con temprana posteridad se la han llevado las calles Gregorio Marañón.
Eran médicos de la misma época, Rof mucho más atípico, alternativo y lo más seguro demasiado avanzado a su tiempo.
No he vuelto a su obra desde hace mucho, no quiero destriparlo en profundidad en este blog poco taxidérmico y desarrollado. Sólo quiero apuntar una de sus brutalidades, in the bloody good sense.
El concepto de urdimbre materna. Según él la inteligencia de una persona es directamente proporcional a la urdimbre afectivo-psicológica tejida por la madre (o su sustituta) en la primera infancia del neonato. Sólo es un apunte, no descarto volver a él e intentar defenderlo con más argumentos plausibles o hablarles del caso Oriana.
Simplemente era dejar constancia que existe él, esa teoría, y que existen libros suyos aunque no lo parezca, de títulos como "Violencia y Ternura", "Rebelión y Futuro", "Los Duendes del Prado".

Ahora llega el tercer párrafo del blog en que la intensidad y calidad suelen bajar, por un cansancio creativo. Las semanas son felices, porque yo asocio felicidad con ideas irreparablemente. Escribo y faeno desde las escaleras de una corrala húngara, país incómodo por el gitanismo vital de sus gentes, nunca me habían querido estafar tanto. Hace un sol de narices, y por la noche siempre cae una tormenta tropical en pleno centro de Europa. David sigue empeñado en follarse el medio mundo que no se folla Coronado, e irá a Marte si allí hay un rastro de una braga extraterrestre. Nos hemos llevado francamente bien como buenos puto y psicoputo, no descartamos hacer un cómic, si se acaba precipitando claro.

Budapest pasará a mi historia como el lugar donde parí los otros 2 blogs, que siguen regordetes y tragando, blogs con DNI húngaro que espero pronto lo desvanezcan.
Me siento a gusto en mi caos, en esta complejidad itinerante a la que hago el caso oportuno, a las varias historias despeinadas con gracia que tengo, con su aspecto salvaje, anticonvencional, pero verdaderas; a mis varios frentes abiertos que guerrean con arte, armónicos y pasándose el testigo con precisión.
Por fin, quizás valió la pena nacer incorformista.