A la sombra de un león

A la sombra de un león se me ha quedado sonando en todas las cavidades del cuerpo, y ejerce de banda sonora de esta tarde. Instrumentalmente dulce, rebosante de poética, con un tempo de séquito moribundo y enamorado, tierna como mimar y criar a la locura. Epatar es eso, que hace Joaquín Sabina, de tarde en tarde, con superioridad poética. Obras que nadie más podría hacer.
Luego, el interno 16 ya tiembla dentro de nosotros, y es un personaje poético, leyenda, de esos mitos sentimentales de la adultez que también tienen los mayores. Sabina debería ser Patrimonio Nacional.

Hacerles un vial a las palabras ya es un trabajo extra, hacerles los zapatos de la música y el guión de sus movimientos, es como dotar de poder a las palabras, otorgarles movimiento, capacidad de penetración, pringarlas de dicción y que se puedan quedar enganchadas.
Toca las páginas de un libro abierto, y nota su sequedad, su alma de papel liso, la literatura es papel liso recordado, códigos confundidos en un gran listín telefónico de la memoria. Son instrucciones, consignas valiosas, incrustadas en los yacimientos personales. No tan fáciles de rescatar como las mariposas musicales que nos pululan, se nos posan, nos acompañan.

El cerebro está lleno de gramófonos que quieren tocar otra canción, jukebox pulsados por una foto del cajón, una calle revisitada, un sentimiento impaciente. La música nos aborda los días y suena como una fuente premonitoria.
La música tiene patas, aparato locomotor, es un animal más, una criatura incidental. La prosa cabalga en el papel, hace tirabuzones, pero se queda quieta en en la nube, entre el dispositivo de celulosa y su huella mnémica. La literatura es vegetal y vitamínica, nutrición espiritual, y joyero personal barajeado entre miles de imágenes mentales.

Y
chocó
contraelBancoCentral