sábado, 28 de junio de 2008

Nacer inconformista

Últimamente me desvelo bastante pronto y sigo en la cama repasando partes de mi vida. Últimamente significa las pasadas 2 semanas en las que he trabajado oficialmente 2 horas- en vacación-:
semana psiquedélica en Hamster-dam y semana novelesca en Budapest.
Valió la pena drogarse entonces y he salido de la cosmética de cerebro muy diferente, plasmándose en una vida preñada de muchas más cosas. Ahora tocará 14 meses y un día más de ayuno.
Son estas ideas las que me vienen en el amanecer a la cama, posibles párrafos de un blog como éste, pero no es hasta que florece la idea apropiada que mis piernas se tensan, me levanto, y acabo precipitando aquí finalmente algo concreto.
Escribir para mí es precipitar, las palabras finales y concretas de las cien posibilidades que tuvieron. Toda la psique produce precipitados, como las sales químicas, algo que se seca y va formándose.

La idea despertadora fue Juan Rof Carballo. Un médico desconocido en España y sin calle. La oficialidad con temprana posteridad se la han llevado las calles Gregorio Marañón.
Eran médicos de la misma época, Rof mucho más atípico, alternativo y lo más seguro demasiado avanzado a su tiempo.
No he vuelto a su obra desde hace mucho, no quiero destriparlo en profundidad en este blog poco taxidérmico y desarrollado. Sólo quiero apuntar una de sus brutalidades, in the bloody good sense.
El concepto de urdimbre materna. Según él la inteligencia de una persona es directamente proporcional a la urdimbre afectivo-psicológica tejida por la madre (o su sustituta) en la primera infancia del neonato. Sólo es un apunte, no descarto volver a él e intentar defenderlo con más argumentos plausibles o hablarles del caso Oriana.
Simplemente era dejar constancia que existe él, esa teoría, y que existen libros suyos aunque no lo parezca, de títulos como "Violencia y Ternura", "Rebelión y Futuro", "Los Duendes del Prado".

Ahora llega el tercer párrafo del blog en que la intensidad y calidad suelen bajar, por un cansancio creativo. Las semanas son felices, porque yo asocio felicidad con ideas irreparablemente. Escribo y faeno desde las escaleras de una corrala húngara, país incómodo por el gitanismo vital de sus gentes, nunca me habían querido estafar tanto. Hace un sol de narices, y por la noche siempre cae una tormenta tropical en pleno centro de Europa. David sigue empeñado en follarse el medio mundo que no se folla Coronado, e irá a Marte si allí hay un rastro de una braga extraterrestre. Nos hemos llevado francamente bien como buenos puto y psicoputo, no descartamos hacer un cómic, si se acaba precipitando claro.

Budapest pasará a mi historia como el lugar donde parí los otros 2 blogs, que siguen regordetes y tragando, blogs con DNI húngaro que espero pronto lo desvanezcan.
Me siento a gusto en mi caos, en esta complejidad itinerante a la que hago el caso oportuno, a las varias historias despeinadas con gracia que tengo, con su aspecto salvaje, anticonvencional, pero verdaderas; a mis varios frentes abiertos que guerrean con arte, armónicos y pasándose el testigo con precisión.
Por fin, quizás valió la pena nacer incorformista.

miércoles, 25 de junio de 2008

Gemelos

Creo que ayer parí 2 nuevos hijos blogs sin darme mucha cuenta. Uno no sabe bien cuando está embarazando descendencia de este tipo... si hasta llegué a decir que estaba en huelga de escritura. En fin, me noto que tras-Amsterdam estoy mucho más "bipolar". Siempre en mi patria neurótica-anecdótica, nunca traspasando ese territorio de lo psicótico e irreversible.
Bien.
Esta noche estoy en Budapest y David está roncando. El primer nuevo blog es "Saber perder. La novela". Voy por su página 200 y simplemente no quiero que se acabe 300 páginas más allá. No quiero. Y voy a hacerla durar mucho más.
Será un blog-foro para todos aquellos que quieran seguir viviendo y compartiendo la novela más allá de la primera lectura. Un blog jordi-santamaria sí, que intentará alejarse lo más posible de la convencional concepción de foro, dada mi habitual fobia a lo convencional. Intentaré que sea una plaza dentro de la novela, una plaza madrileña en constantes obras de regeneración.
El segundo blog puede que sea terapéutico, una automedicación, para no acabar muy mal. Dado que yo no tengo intimidad y sí que muestro mis heridas en público. Si vamos a exhibirnos, mostremos nuestra caída de ojos y nuestras llagas internas. Si queremos dar espectáculo. lo podemos dar en las ideas felices y en la miseria...
Se titulará-ría "La vida más falsa del mundo" y sí, sería un alarde novelesco pasional, un a.n.p., o formato antidepresivo para retratar lo absurdo de una vida.
Lo absurdo es ahora un agujero negro en mi vida, y como buen filósofo torero estoy luchando por hacerlo bailar como yo quiero. Lo absurdo eres tú, y no quiero que me succiones la vida (sms cincuenta y seis).

P.D: puedo saludar? Saludo a mi dentista y a Carlos Belloque. Ciao

lunes, 23 de junio de 2008

Mutación (Amsterdam, versículo 1)

Vaya por Dios que tonta estoy se me ha vuelto a escapar - el alma por la puerta
Toc toc. Sólo creo en Dios cuando irrumpen canciones desde lo más hondo de nuestro cerebro como si las enviara alguien que no soy yo. Y al darme cuenta de ellas compruebo que son la pieza clave de un puzzle que ya creía sin resolver.

Pero soy un hombre sin fe, tengo alergia a la fe.
Soy agnóstico, visual y estético. Así me va supongo, pero posiblemente sólo tenga fe en como soy.
Difícil reto escribir después de una semana psiquedélica en Amsterdam y estar a la altura.

No vi duendes, ni al calvo de la lotería, ni mucho menos a Dios y sus enanos barbudos.
La revolución de 30 millones de neuronas sincronizadas fue una manifestación divertida, sabia y bella, en la que todo mi pasado se fue de fiesta, introspectiva y seriamente.
Toda la mierda acumulada se limpia al quitarte todos tus cajones. Hacía 14 meses del último bizcocho de marihuana.

Que tu cerebro funcione diferente es un caos si no lo sabes domar. Pero todo fluyó como en una orquesta de instrumentos imposibles. Cuando te giras el cerebro del revés, ves muchas cosas. No puedo hacer venir a la memoria todo, y tardaré tiempo en encontrarme con palabras que expresen esas realidades no ordinarias.
Fueron viajes light, lejos de una dosis decente de LSD, hay que aprender. Y agradezco a Corle ser un amigo hasta para viajar cerebralmente y dialogar lo indialogable.

Es un post corto, no muy bien escrito, aunque espero que prevalezca el contenido.
¿Es quizás una introducción a lo que está por venir?

sábado, 14 de junio de 2008

Tabúes y politoxicómanos coexistirán siempre

- Yo sólo quiero hacerte feliz.
Iba a escribir un post a partir de esta frase manida en las relaciones de parejas y tríos, que suena como un credo pero que posee mucho de fábula de Esopo. Será otro día.
También un día venidero y no hoy comentaré lo mucho que me gusta leer a David Trueba, lo agudas que me resultan ciertas ocurrencias suyas como llamar "electrodoméstico sentimental" a una madre desde los ojos de la hija.

Pero hoy toca hablar de alucinógenos, psiquedélicos, en-teó-genos, o como gusten llamar.
Allá por los años 20 cayó en mis manos no sé cómo el "Aprendiendo de las drogas" de Antonio Escohotado. Supuso entonces el inicio de una revolución en el rumbo de mis intereses "intelejtuales", y tras haberme empachado de filosofía sin llegar a ningún sitio habitado, flirteado luego con diversos temas más antropológicos... dediqué unos 3 años de mi querida vida al estudio principalmente téorico de dichas substancias.

¿Que por qué lo hice? Porque me apasionaba, joder. Ya en las inmaduras ensoñaciones por cambiar el mundo de todo joven, ése era el último cartucho. Una manera más científica, un método mucho más radical, sibilino, revolucionario e incisivo en los cerebros, que simples ruidos o manchas como las palabras de un manifiesto. Y aparte era una partida de ajedrez apasionante, una ciencia desconocida que seguirá sin ser aplicada ni siquiera testada.
En esos 3 años y sus secuelas uno se fue topando con prohibiciones, tabúes, prejuicios, religiones modernas, y mucha ignorancia voluntaria sobre esa realidad. Así que me cansé de ser un ermitaño en el desierto y entre otras cosas ahora trabajo en Bolsa.

Allí quedan el químico Sasha Shulguin con sus libros tocho sobre cientos de compuestos sintetizados por él y viajados junto a su mujer; las crónicas lisérgicas de aquellos años 60 en conciertos, departamento de psicología de Harvard o en el autobús escolar arcoiris de los Merry Pranksters pateándose y licuando todo el país. También la utilidad y posible eficacia contemporánea de la figura remota del chamán, médico e intermediario de lo "divino". Las explicaciones de por qué hay tanto duende, elfo o hada, en todos los países con montañas, desde nuestro Pirineo a Siberia. El plantearse seriamente que todo fenómeno religioso de masas eclosionase con ayuda de una sustancia, ya fuese el soma hindú o el centeno infectado mediterráneo. El conocer qué eran los Misterios de Eleusis de la Grecia Clásica o los testimonios de Aldous Huxley y Salvador Dalí. Los derviches giróvagos de la mística sufí, que no paran de girar por algo, y así ver como la respiración puede llevar a los mismos estados que producen las sustancias, descubriendo la base de yogas, meditación, rituales musicales de tribus, talleres actuales de respiración holotrópica, etc, etc.

Una veta de nuestra cultura desterrada y marginal que ni siquiera prentende ser explorada, algo sin embargo que no sorprende en nuestra llana sociedad sin relieve.
Sólo algún psicólogo, antropólogo, o artista, aparte de miles de niños tripados, se dedican a ello en días laborables o fines de semana. Tabúes y politoxicómanos coexistirán siempre.

Y volveremos al Tema tarde o temprano.

Mañana se inicia un viaje dentro del viaje a Amsterdam durante una semana, y se estará más cerca de ese otro mundo... ya les contaré. Un abrazo.

miércoles, 11 de junio de 2008

La abominable crisis de las hipotenusas de alto riesgo

Si miramos la etimología de economía - oikos + nomos - nos encontramos que viene a significar llanamente "las normas de la casa". Como en toda buena familia casera, hay en la economía muchos gritos, ritos, secretos, irracionalidades, y comuniones de la niña.

Nunca he sentido nada de atracción por la disciplina, pero da la casualidad que trabajo diariamente en su ojo de huracán, y pese a no querer seguir sabiendo mucho, uno la ve pasar por delante día sí tarde también. La economía es una histérica. Tiene una fijación obsesiva por lavarse compulsivamente inflación y crecimiento a diario, y a cualquier mínimo desvío de un dato indirecto se disparan alarmas en forma de titular sensacionalista. Pero la economía también es una niña. Puede escuchar o no la realidad según sus caprichos. Puede hacer oídos sordos al dato más trascendental, y regodearse de atención hacia un dato nimio y don nadie. Los verdugos de esa verdad son los analistas, aquellos meteorólogos del día después que anuncian la lluvia pasada, los mayores literatos de lo Implícito apoyados en su silla de ruedas argumental: el mercado ya había corregido, el mercado ya había interpretado. A cualquier verdugo que da tajazos a la verdad y sale inmune silbando y con sueldo, al menos se le tendría que hacer un comentario delator en un blog intelectual y de moda como este (bromeo, por lo de delatorr).

De esta guisa, hace casi un año y medio que sigue abierto el sainete llamado "crisis de las hipotecas de alto riesgo". Punto uno, no hay ningún misterioo en que se produzca una crisis cuando la totalidad de bancos en USA se ceban invirtiendo en hipotecas de alto riesgo. Wall street es a veces Sesame street, sabemos leer?
El motivo para que alguien que no ha parado de ganar dinero pierda una cifra, no es otro que la bulímica ambición. Y estos bancos lo ganaron obscenamente. Y ahora lo están perdiendo hasta las cejas (juaaaass, jaja).
Paradójicamente, después de haber estado chillando los economistas acerca del monstruo exterminador llamado recesión un año y medio, no es hasta ahora que la ola ha llegado a la realidad: euribor, petróleo, materias primas. La desaceleración es tabú para muchos economistas, el mundo debería ir como un mono acelerado todas las décadas, no se puede caer un duro del bolsillo del PIB mundial.
En 18 meses los políticos económicos han tenido tiempo de ajustar los ritmos a la menor velocidad y en breve veremos quien ha acertado más. En los nostálgicos 80, los tipos estaban por el 20 %, y en Japón los pisos bajaron 16 años seguidos. Dos ejemplos extremos de adonde van a parar las cosas a veces.

Así que "las normas de la casa" parecen serlo ocasionalmente de 13 rue del percebe: hay mucha emocionalidad desbordada en la economía, dosis altas de irracionalidad y un elevado ingrediente psicológico. Cuanto más a corto plazo peor.
La crisis depende tanto de la confianza del consumidor que sólo los del Alcoyano ahora gastan. Han conseguido con tanto alboroto que el vaso, igual de lleno, se vea ahora medío vacío.
La magia involuntaria de los analistas económicos.

jueves, 5 de junio de 2008

Almíbar existencial

Sopa de pollo para el alma, El monje que vendió su fusil, Tus zonas erróneas... son todos títulos más heavies o más poperos de toda la literatura denominada autoayuda. Una corriente que empezó a partir del palabro antes de moda New Age, ahora curiosamente desfasado y olvidado.

Estos kits de autoayuda no son más que Biblias del siglo veintitantos remozadas, no ortodoxas, y teñidas de la nueva ola oriental. Es opio del bueno, adormecedor y alienante. Se trata ahora de una Religión de azúcar.
Una y dos veces he ido a Costa Rica, donde todo el mundo cree y dice creer en Dios en el 2008, en un país mucho más pobre y subdesarrollado, lleno de testimonios tipo "esta vida no puede ser la buena, ha de jaber otra".

Si juntamos ingredientes como un sueldo bajo, vida de pareja inestable, un físico descuidado, un trabajo con tintes esclavistas, y vagancia, tenemos al candidato/a para frecuentar la sección de autoayuda, espiritualidad y esoterismo del Corte Inglés. ¿Por qué nos crecen las venas de la espiritualidad cuando el triunfo mundano no nos acompaña? Entonces nos llenamos la boca de amor, felicidad y espiritualidad. Preparamos un almíbar existencial que lo endulce todo, en un carnaval sin nada de carne, que disfrace toda la mediocridad con pajaritas de buen rollo, un mundo que se cae cogido por alfileres, eso sí, alfileres con las enormes palabras Dios, felicidad, amor... Parole, parole,

Otra sabiduría como el budismo te dice que la vida es mero sufrimiento y que evites el deseo. Los libros de autoayuda son escritos por pastores ególatras del siglo XXI que quieren mantener a su rebaño de ovejas, amansarlos más y seguir sintiéndose líderes de la camada-secta. Casi todos llevan barba...
No es muy vitalista enfocar el élan vital de uno hacia el más alla de la muerte, o el más allá de palabras que no existen. Es la antítesis del espíritu de superación, es cómodo y fácil. Pastillas alienantes que anestesien la realidad, fuentes incansables de falsedad, que nos creen un mundo paralelo donde hasta mi yo sea mucho más grande de lo que nunca fue.

Se podría vivir de verdad tal vez, aceptar ser machacado por la pobreza de uno, y a partir de ahí caminar hacia algún sitio, no quedarse con 300mil más de uniforme en el rebaño. Se podría aprender a lamerse las heridas y sacar de ahí arte, vivir la única vez que se puede al máximo y dejar de equivocarse tantas veces. Porque Coelho y Bucay van de grandes Amigos, pero nunca los vas a tener a tu vera como los amigos cuando los necesitas de verdad, que se salven ellos su vida que bastante tienen.
Quién más te quiere te hará llorar.

lunes, 2 de junio de 2008

Blogoespera

Día a día la blogalización del mundo crece y crece. Esta pandemia comunicativa no se refiere a la extensión kuantitativa de los señores blogs en todos los rincones del mundo, si no a la transformación kualitativa que están produciendo hasta en nuestra manera de relacionarnos.

Un blog cada vez más se parece y acaba utilizándose como una tarjeta de visita. Una tarjeta de presentación larga, matizada y perfilada sobre nosotros mismos. Un retrato psicológico pintado para mostrar nuestros guiños, noblezas, gracias y talentos.
Como dije en mi debut, un blog procede en esencia de nuestra vertiente exhibicionista, es buena parte de nuestro escaparate vital. Los blogs son en gran medida para los psicoputas, aquellos/as que nos vendemos por el psíquico, donde podemos lucir nuestros mejores músculos (concepto violeta). Cuanta libido despertada debemos a nuestros blogs, cuantos polvos hubiesen tardado más o no se hubiesen producido sin ellos.

Pero la blogalización también ha producido nuevas escaleras de vecinos. Se han creado nuevas comunidades espontáneas a partir de lo que tú escribes. Afinidades psicológicas y literarias a partir de las redacciones de los niñas y niñas crecidos. Puedes acabar teniendo un amigo o montando una empresa, por un texto ajeno sobre un viaje a Benin leído con nocturnidad y alevosía.
Pese a que también su Dios los crea y ellos se juntan ,y hay comunidades tercermundistas de blogs de esas infames que cuelgan carteles de premio PacoPérez, al blog más chuchi de alrededor de mis huevos... los blogs criban el mundo y arremolinan a la gente entre sí de una forma diferente ahora, basada en producciones más intelectuales, y lo hacen además a gran escala.
Hasta podría ser una arma espontánea contra la tontolización natural e inevitable de nuestra especie.

Y así, tintineando de blog a blog este fin de semana, me he dado cuenta que hay gente inteligente ahí afuera. Un afuera muy grande y en mayúsculas. A partir de ahora mi blog cambiará con esta nueva realidad, se transfigurará, y dejará de ser ñoño, bonachón y sentimentalista como muchas veces es. Más con la mala leche que destilan otros blogs jugones, veinteañeros y repletos de talento que pululan por ahí.