Post entre máquinas

Días en que me alejo del labrar escritura, labrar el lenguaje, removerlo y dibujar líneas o grutas en él. Días de insipidez literaria, con un trotado viaje a NYC de por medio, la ciudad a patear, la ciudad que cansa y llena a la vez.
Días en un mes, de trabajo de artesano chino en la bolsa, mes que equivale a tres meses normales. Porque a mí no me pagan por escribir, me pagan por otras cosas, y ser un filosófo que quiere ser psicólogo mientras poetiza, tiene esas cosas, no sueles tener casillero donde posarse una nómina, ni hay zoos para según qué raras avis.

Y con la insipidez de estos días me estoy volviendo pop. Cualquiera que abandona un camino propio a la mitad, se vuelve pop, y quien no lo empieza, pop de otros. Una persona pop tiene un toldo en la cabeza toda la vida, no sé. Pero a juego, eso sí.

El post sosea y amenaza con quedarse en borrador. Las ideas, que las hay, siguen agazapadas intentando no trabajar hoy. Las violento sentenciando que voy a hablar de... música.

Y el post se quedó quieto, dormido, sin llegar a llorar al nacer.

Cierta poesía visual

En una pareja, "dicen que existe una soga que une dos mentes por todos los valles, y que se pueden ver carteles gigantes con las palabras que los unen, de colores y poéticas, de letras infladas que podrían llegar a explotar.
Si alguien o algo dinamita esa soga, todo ese mapa poético se acabará marchando"
Realizador: Juan A. Bayona

Robin de los bancos

Ayer 17 de marzo arrestaron a Enric Duran, el Robín de los bancos, tras 6 meses en paradero desconocido mientras hacía bulto en las protestas anti-Bolonia de la universidad de Barcelona . Se trata de un antisistema que logró estafar medio millón de euros a x entidades financieras pidiendo créditos aquí y allá sin pagar un céntimo de ellos, presentando documentación y avales ficticios.

Por ser un caso muy singular, nada plural, que alguien consiga ser el ratón que cace al gato, al tigre bancario el cual nos choriza eurillos como si de una sonda de suero se tratase. Esa misma gota malaya de multinacionales de internet u otros servicios, que nos da en el cogote como si fuéramos hormigas polvorientas y abusan de nosotros mientras no podemos hacer nada. Sólo encajamos el nuevo golpe, el nuevo timo, que nos arranca dinero-sudor del bolsillo para el capataz estafador de arriba de la pirámide Jazztel, Teléfonica, Vodafone, BBVA, BSCH...

Por todo eso, me alegro de lo que ha hecho este tío. Se ha saltado las normas sí, probablemente acabará entre rejas una temporada, pero se trata de esa justicia-golpe sobre la mesa, que es in-correcto, desaforado, indecoroso y sin marco moral, pero entra en el intersticio que hay entre la justicia y la metajusticia, lugar pancarta para denunciar corrupciones decimales del sistema. Los bancos no roban, los bancos sisan. Ellos se quedan con centimillos de aquí y allá, la calderilla mundial, que acaba siendo obviamente millones de euros. Pocas hormigas estamos por la labor de reclamar seriamente cada vez que nos sisean, y de eso viven en buena parte. Se trata de una tara global de la conducta humana aprovechada por el parasitista leitmotiv bancario, de esa blandez vive el usurero.

Que haya un rebelde, un tío con los huevos bien puestos, para orquestar un semi-ataque y ganar una pequeña batalla a decenas de bancos, aprovechando que dormían concediendo créditos como quien sirve croquetas, me parece cercano a genial. Olé por él, y que se jodan, y firmaré donde haya que firmar o manifestarse para que se salve de la quema.
Hoy en día, en fecha 2009, se ha de ser un poco más antisistema que antaño. Esta crisis originada por la avaricia bancaria, y solventada con el dinero de los bolsillos de todos, es una tomadura de pelo. Un banco es el sitio donde llevas tu dinero, se enriquecen con él, se dedican a hacer apuestas, joden el sistema, y salen indemnes y con las deudas pagadas de nuevo por sus clientes.

Va a ser que no. Ojalá todos encarnásemos parte de ese espíritu de Enric Duran para hacer frente en el día a día al señor con corbata que el ente banco dentro del ente sistema, nos ha puesto como representante de la Sisa Mundial. A por ellos

Domingo 8 am, Barcelona de Janeiro

Probad de pasear un domingo a las 8 am por vuestras calles, que están puestas pero porque alguien se las olvidó de quitar el día anterior. En este huso horario la gente Normal yace, está en off, no existe.
Entonces, los que sí pululan por las aceras, quiénes son? Pues un poquito anormales sí que pintan. La fauna matutina de domingo pelao que vi no son un dechado de comunidad. Atisbé gente timorata, católica, senil, con cara de disciplina cilicia y mirada detectivesca. Nada que invite a dejar la conducta habitual de la especie quedándose en la piltra a esas horas tempranas.

Pasadas dos semanas del viaje a Brasil, es momento de desviajar, de sentir el poso de la singladura y explicitarlo. Bien, una de las cosas que más llama la atención de Portuamérica son los trabajos inventados. Al igual que en Kuba y otros parajes donde la pobreza entra por la ventana y el ingenio sale por la puerta, no existe el Inem sino la ingeniería mental de cada cual para inventarse su trabajo.
En Brasil hay bares espóntaneos en cada esquina con dos neveras y tres sillas, cientos de aparcacoches silvestres en cualquier calle de la ciudad, cortes ingleses en la playa a causa de la venta ambulante de todo tipo de bienes y snacks que la gente porta arriba y abajo, y miles de comerciantes con tiendas de un metro cuadrado dando lugar a una economía sumergida o directamente acuática.

También es de los pocos países iberoamericanos en que el componente germano o eslavo es bien patente, o sea, que hay brasileños bien rubiales, por lo que el topiquín crisol, amalgama y mestizaje allí es más bien verdad. El paraíso de las materias primas es otra etiqueta que se verifica fácilmente, en ningún país había visto esa frutalidad, ese sustituto del agua que son los zumos de fruta natural cada veinte metros, y no los refrescos gaseosos embotellados; o lo asequibles que son los minerales, souvenirs, artesanía, maderas, etc. Gastarse dinero comiendo en Brasil es algo difícil, que se rompe al llegar a Europa con el primer ticket de bar. Igualmente aprendí algo de como vivir el verano, de ellos, veranistas profesionales, con tropel de hielo litúrgico allá por donde fueras, en Brasil no se concibe el día a día sin el hielo, una bebida frescamente tibia en canícula, es de tontos, o de europeos.

El mejor recuerdo de este viaje está en la playa de Barra Tijuca de Rio. La sensación convulsa en el cuerpo que produce el contraste entre el achicharramiento que hierve en el ambiente, y la gélida agua del océano, carioca playa termal inesperada. Esa sensación corporal, esa respuesta del cuerpo, convulsionando espasmódicamente de temperatura, en un baño renovador y revitalizante, es lo que ha dejado más huella en mi memoria, corpórea en este caso. Y las ganas, las ganas de volver a Rio, y luego tirar para el norte, para la africana San Salvador de Bahía, y la costa norte paradisíaca de Recife y Natal.

Muuuuchachada Nui

Estoy en una zona surreal, un apartado de mí mismo, desvelado a las 2 de la mañana y sintiéndome raro. De esas veces que te sientes mutado, viviendo lo que no toca, extrañado de ti, hormonado tal vez. - No sé si os habéis fijado pero yo siempre pongo una cosa, luego coma, y la redigo de otra manera-. Es muy muy estilo Jordi, marca de la casa -.

Pues chatines, va a ser que hoy toca hablar de Muchachada. Un paseo merecido por su humor abstruso-aivá, ya que esto es la oficina de Viajes Abstruso, como bien sabéis. Una mirada - esta vez coma no, redigo con punto - a estos cómicos que tan buenos ratos me han hecho pasar sin verles casi ningún programa, todo youtubes en vena.

¿Qué se fuman los de Muchachada para hacer los esqueches?? Buen punto de partida para analizar a los manchegos mecánicos nosabes?. Pues quizás es la mezcla de lo puebluno con la actual modernidad, lo que entraña y a la vez descojona, lo rústico en lo chic, lo que produce ese disloque necesario para lo cómico, el absurdo simpático, la risa de la nada. Aparte tienen una tirada con toda su retahíla de expresiones con raigambre, rescatadas de sus pueblos manchegos, que de repente triunfan en los postmodernos, nosabes ricomío. A su minería ochentera nos unimos los nostálgicos, que somos todos, a su admiración por lo viejuno, que no es ni viejo ni antiguo, es viejuno, con su especial matiz, pues como elaborada construcción existe un vocabulario amplio o semi-idioma muchachadiano.

Eso y la espontaniedad de Joaquín Reyes, Ernesto Sevilla y compañía, que sólo por pronunciar las palabras con entonación surreal, son capaces de provocar la carcajada. A quién se le ocurre hacer a Michael Jackson, Mihail Gorbachov o John Travolta con el mismo acento manchego de pueblo, sin variarlo. Pues a un genio, loco, tremendamentes cachondo, capaz de iluminar áreas de la realidad recónditas e inesperadas a cascoporro.

Reprogramación Antena 3: La verbalización

Nos quitamos ese virus de la pereza de forma sesuda en lunes, al proponernos re-flexionar sobre la verbalización. Porque el nombrar, o repetir, algo que nos ronda, es como vestir la realidad, o una posibilidad. Decir y verbalizarlo es añadirle un traje sonoro, una cola acústica, y una nueva huella cerebral en otra dimensión funcional del córtex. El cerebro y todas sus circunvoluciones son ciegas, es un mero hardware procesador al que se le podría introducir un planeta u otro, una ideología pepera o un vademecum de poesía. La estética, los sentidos, nos enraizan en este mundo y nos salvan de la especulación, nos verifican la validez de las fichas del lenguaje, y son el antídoto de la asfixiante retórica.

Los mantras se verbalizan hasta la saciedad, como una samba enredo en el carnaval de Rio, pero en ambas esa mecanización busca un éxtasis fisiológico, pues hablar es también un acto locomotor y perteneciente al ámbito de la respiración.Hablo de una simple repetición, hasta qué punto muta una realidad si se verbaliza o no. Yo siempre soy renuente a verbalizar cualquier mal estado psicológico propio, es más, casi nunca escribo desde el malestar. Intuyo que decirlo es como sentenciarlo, perder el tiempo en algo que no es mejorarlo, buscarle una solución. Es posiblemente una decisión más de la cosa, que de mí mismo, que imantada prefiere y elige ella las formas de salir del atolladero. Es creo una forma de no creérselo.

Hay un espacio en el ser humano, que se queda sin contenidos, unos momentos de vacío temático, en los que nos apropiamos cualquier chotera que pase por allí. Todos los aquí presentes alguna vez imitamos el Get upppaa del anuncio, o nos sorprendemos a nosotros mismos verbalizando tonterías, como si nuestro hardware se rallase o se colgase, es defecto de fábrica. Tenemos estas lagunas, estos lapsus de mala máquina, o puntos ciegos que llamaría D. Goleman para temas más sofisticados. Quizá es por eso que no me fío de mí mismo del verbalizar (verdad de cogote, inconsciente), quizá por allí arraigan las hiedras de las sectas y se da el botón de los lavados de cerebro, religiosos o políticos. No estaría mal algún botonejo en la solapa que indique "estoy down, o estoy en off", me reseteo en un minuto y vengo.

Los escribientes tenemos suerte, no jugamos a la vida en directo en este oficio. El papel permite el diferido, planear la jugada, ejecutarla en el timing deseado, como el cine. Es un privilegio que compensa el hablar solo, y por eso D. Trueba hace cine con gente, también.
Admiro las magistrales ejecuciones en directo, yo oralmente soy torpe hasta que no entreno y canto horrendamente, me maravilla un Valdano oral literario o unos correctos niños cantores de OT ejecutando ante 6 millones de personas. Y esto hay que verbalizarlo porque es así, aunque sea una realidad, mejorable. Buena semana y buenas, muertes? Ciao!

P.S: me dice Kobe que una liturgia es una representación solemne y real de algo que ya no tiene nada de lo uno ni de lo otro. Por cierto, en el Raval y en todo barrio cool-progre de las ciudades de hoy, hay excedente de liturgia... el mundo Mac es un valle de liturgia, barata a mi parecer.

[..] me doy cuenta que en América uno aspira a injertarse, allí se busca savia, es la riqueza de lo vegetal.

Y voy a ir al galeno porque los posts me salen multiformes, me debo regar diferente ahora, será eso, y también se me ha abierto más el ojo críptico. Al final se versificará la prosa a este ritmo.
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(No quería que este post quedara des-apercibido, así que lo he reprogramado como el Príncipe de Bel Air, después lo borraré, pero estaba ahí solito en un rincón)

Partido de solteros contra casados + Suicidio nunca = La mierda del hombre + Soy feliz

Solemos olvidarnos de las épocas desdichadas, de esos períodos críticos en los que sufrimos agudamente, en que el tiempo-se-estira y tenemos que montar una consultoría propia que parece eterna, analizando nuestro estado de ánimo enfermo de forma constante. Basta entrar en una dinámica estable, pasar una frontera a un país cotidiano más robusto, para no echar la vista atrás y sentir como esos malestares profundos parecían de otro.

Se pasa de una condición disgregada y preciosista, con huecos y agujeros donde reverbera el eco profundo del sinsentido, a una condición compacta, un modus vivendi homogéneo y en bloque que no permite rendijas ni vacilaciones. La vida individual, malformación del siglo XX, con una libertad excesiva para algo endeble como el ser humano por muy nietzscheano o genialoide que sea, versus la vida con ataduras, libertad entregada a los otros, mañanas de sábado con críos e hipoteca mirándote de reojo. La segunda avanza en bloque, como el caballo del ajedrez, robusta y sana, menos libre y protagonista y suya, quizás como ha de ser. El riesgo es ir a parar todos juntos a un lugar equivocado, o hasta desolado y sin ascensor.

Pero siempre es una pérdida en compañía, una derrota no abultada, una digna conclusión. Y es que la vida tiene más de poder llegar a viejo, como vida, que no de brindar con porcelana sobre la felicidad cristalina. La vida compacta es un vehículo para recorrerla, de hecho siempre lo ha sido, es el utilitario más comprado por nuestras almas, como que hay una impronta familiar en las especies, más o menos rebelde, pero concluyente. Recorrer la vida es tal vez lo máximo que tendríamos que soñar, poder ir partido a partido en esta liga casi infinita, conformarse con acabar la maratón, que quién somos nosotros para aspirar a hacer marca. Ale metáforas.

El ser humano, que cada vez me parece más deficitario y lamentable como criatura, bien incluido el menda, pese a que aparezcamos en estatuas y sellos, y nos vistamos y arreglemos como señores dignos... no debería aspirar a metas de criatura superior. Sí, que el hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando piensa, eso, y un gusano cuando sufre o un loco cuando siente. Todos llevamos una mierda dentro, y en el fondo somos una mierda de seres. Patéticos, y ridículos.
A partir de allí, todo es intentar disfrutar y entretenerse con nuestros juegos, ser más animales, no tan falsamente humanos, y seguir haciendo lo mismo que hemos estado haciendo, nuestro Mejunge Intermedio de: pretender ser especiales, dignificar la paz, mientras ponemos bombas, intentamos amar, hacemos roperos cada vez más grandes, llenamos más estadios de fútbol, curamos más enfermedades, reducimos guerras, ampliamos terrorismo, somos padres más comprensivos, compramos todo a nuestros hijos a cambio de tiempo, etc etc etc
Conclusión: Qué maravilloso es ser una mierda y estar medio loco y encarnar un ser tan contradictorio, aunque nadie lo diga, cuántos trillones de euros vale nuestra vida.

La verbalización

Nos quitamos ese virus de la pereza de forma sesuda en lunes, al proponernos re-flexionar sobre la verbalización. Porque el nombrar, o repetir, algo que nos ronda, es como vestir la realidad, o una posibilidad. Decir y verbalizarlo es añadirle un traje sonoro, una cola acústica, y una nueva huella cerebral en otra dimensión funcional del córtex. El cerebro y todas sus circunvoluciones son ciegas, es un mero hardware procesador al que se le podría introducir un planeta u otro, una ideología pepera o un vademecum de poesía. La estética, los sentidos, nos enraizan en este mundo y nos salvan de la especulación, nos verifican la validez de las fichas del lenguaje, y son el antídoto de la asfixiante retórica.

Los mantras se verbalizan hasta la saciedad, como una samba enredo en el carnaval de Rio, pero en ambas esa mecanización busca un éxtasis fisiológico, pues hablar es también un acto locomotor y perteneciente al ámbito de la respiración.
Hablo de una simple repetición, hasta qué punto muta una realidad si se verbaliza o no. Yo siempre soy renuente a verbalizar cualquier mal estado psicológico propio, es más, casi nunca escribo desde el malestar. Intuyo que decirlo es como sentenciarlo, perder el tiempo en algo que no es mejorarlo, buscarle una solución. Es posiblemente una decisión más de la cosa, que de mí mismo, que imantada prefiere y elige ella las formas de salir del atolladero. Es creo una forma de no creérselo.

Hay un espacio en el ser humano, que se queda sin contenidos, unos momentos de vacío temático, en los que nos apropiamos cualquier chotera que pase por allí. Todos los aquí presentes alguna vez imitamos el Get upppaa del anuncio, o nos sorprendemos a nosotros mismos verbalizando tonterías, como si nuestro hardware se rallase o se colgase, es defecto de fábrica. Tenemos estas lagunas, estos lapsus de mala máquina, o puntos ciegos que llamaría D. Goleman para temas más sofisticados. Quizá es por eso que no me fío de mí mismo del verbalizar (verdad de cogote, inconsciente), quizá por allí arraigan las hiedras de las sectas y se da el botón de los lavados de cerebro, religiosos o políticos. No estaría mal algún botonejo en la solapa que indique "estoy down, o estoy en off", me reseteo en un minuto y vengo.

Los escribientes tenemos suerte, no jugamos a la vida en directo en este oficio. El papel permite el diferido, planear la jugada, ejecutarla en el timing deseado, como el cine. Es un privilegio que compensa el hablar solo, y por eso D. Trueba hace cine con gente, también.
Admiro las magistrales ejecuciones en directo, yo oralmente soy torpe hasta que no entreno y canto horrendamente, me maravilla un Valdano oral literario o unos correctos niños cantores de OT ejecutando ante 6 millones de personas. Y esto hay que verbalizarlo porque es así, aunque sea una realidad, mejorable. Buena semana y buenas, muertes? Ciao!

P.S: me dice Kobe que una liturgia es una representación solemne y real de algo que ya no tiene nada de lo uno ni de lo otro. Por cierto, en el Raval y en todo barrio cool-progre de las ciudades de hoy, hay excedente de liturgia... el mundo Mac es un valle de liturgia, barata a mi parecer.

[..] me doy cuenta que en América uno aspira a injertarse, allí se busca savia, es la riqueza de lo vegetal.

Y voy a ir al galeno porque los posts me salen multiformes, me debo regar diferente ahora, será eso, y también se me ha abierto más el ojo críptico. Al final se versificará la prosa a este ritmo.

Mañana de domingo gnóstica

1. Dicen que te vas pareciendo a tu padre a medida que te invaden las canas, pero yo me rebelo siempre ante estas verdades lápidas de topicazo, sucedáneos de refrán de plástico, aunque esta mañana me he visto que sí que me parecía a mi progenitor, concretamente en como hacía zumo de naranja muy a su manera para el desayunar. - Y en nada más -.

2. A veces a uno le define más aquello que se le cruza, que lo que uno aporta. Antes del zumo paterno, salí a la calle a buscar diario bien temprano y en mi portal había sentado una pareja post-noche de fiesta, dilatando un calmado inicio de romance entre charlas.
Mi domingo es diferente cuando se cruza con los tras-sábados de los otros, nuestras vidas cambian el tono cuando les pasan las de los otros, como el blanco es menos blanco si tiene al amarillo y no al negro a su lado.

c) Ayer me paseé en un regreso al pasado yendo a ver jugar a basket, a mi sobrina Alba. Un volver hacia delante de esos, retornar a los mimbres de mi infancia a la vez actualizados en versión 2.009. Respirar mis matinales del pasado, en pabellones de pueblos y patios de colegios con canastas, mientras se otea los padres modernos de hoy y la inocencia canal disney de sus churumbeles. Un mundo que se construye, con andamios, y se despliega cada mañana de sábado, un país distinto al del joven, al cuarto del soltero; por lo tanto fue un viaje a esos huecos para padres jóvenes de los fines de semana, casi litúrgicos y suyos.

Y también se va construyendo otra casa dentro de mí. Cantidad de albañiles duendes levantan poco a poco hábitos ahí afuera y en el córtex, que mutan esa piel de soltero, tan llevada por azar y designio. Se trata de esa nidificación de la que hablé, de esa conducta de pájaro propia también de los mamíferos, de ese monumento a la estabilidad que hacemos los humanos. Yo, que he vivido inestable como el mercurio, y me horrorizan esos autocines repletos de parejas recostadas en el acantilado a punto de colapsarse... intentaré seguir pareciéndome a mi padre lo menos posible.

Y vosotros, cómo vais trotando esta mañana de domingo, en la que se oyen lanzas épicas por un oeste, y ronquidos milenarios por un sur? Cómo crece la hierba de domingo en vuestra estepa, a qué distancia tenéis las montañas y a qué velocidad ellas describen su baile?
Aquí estamos, caminando o al trote de este día más, tremendamente insignificante y sibilinamente hipertrascendente. ; )

Filogenia y táulide (post multiforme)

Titulares del semanario JSL:
Amanecer madrugador de sábado, gruta del tiempo extraña recubierta siempre de sueño. Entonación anímica negro-metálica, como esas canciones B de Amaral que suenan y ni gustan, ni aborrecen. Días sin escritura del que aterriza en medio de la semana de viaje largo y se reincorpora al carril del marinero en tierra. Existencia mutada notablemente, pues se cuelgan en el perchero kilos de solitariedad, y transcurre una era de compañía, de vida con.

Bajo una mirada escrutadora y vacía de mi perro, inquisidora de si salimos, sinsentido de su intensidad, pero a la vez humana como sólo la naturaleza diseña mariposas y trilla los gestos y las emociones que van a parar a la senda humana, lejana de otra senda evolutiva más destructiva de aguijones, veneno y fiereza... decía, que bajo esa mirada que obviamente mi perro ya no aguanta, tras este cavilar de minutos, quería arrancar este post voluble hablando de sentido y absurdo.

No obstante, se parió otro tema sustancioso a medio prólogo sí. Porque bien mirado la evolución, la filogenia, sí que ha ido trillando sendas, o medios, que son caminos a desarrollar bien en lo humano-artístico-belleza-perro, bien en lo destructivo-consumista-expolio-serpiente. Tenemos ese bifrontismo de la existencia, bajo el imán de la supervivencia, de necesitar una senda artística o bien una agresiva, con toda su gradualidad; al igual que hacen las especies. Entonces, por suerte, la ciega evolución, aunque nunca un ciego tuvo tanto tiento y eficacia, no ha validado el mundo como un hogar sólo para la fiereza del cocodrilo y el veneno de la serpiente, el arte y la cultura también existen, y son válidos para sobrevivir. Alegrémonos.

Pues bien, me acordaba ayer de las típicas salidas nocturnas de ocio que hemos hecho los chicos postmodernos desde los noventa hasta el 2009 y más allá, de las innumerables veces que nos hemos apuntado a ese carro social, ese tinglado de alcohol y discotecas, un evento que pretende curar entre un oasis episódico necesario - como una eucaristía semanal romperutinas - y una estéril búsqueda de otra cosa, que se debate entre sexo, lo trascendente, diversión, amor, escape y vómitos. Un mejunge a descifrar es lo que depositamos inconscientemente en esa cruzada de años. Pocas veces estas salidas no son artificiales, montadas. No se da el quedar con amigos y que vayan cayendo cervezas como quien acompaña la velada y el preciso calor, luego el unirse de otros colegas del pueblo, y la aparición de la música espontánea, el baile, el jolgorio, la conversación, el volver a la cama. Esta es la fiesta espontánea, la fiesta pura, que pocas veces se da en las ciudades de millones de abejas, porque fiesta también es un concepto filosófico.
Lo normal es alinearse en una parafiesta, un programa aprendido, con reducidos acompañantes + ingesta de alcohol más bien forzada, provocación autónoma de desinhibición, y final drogado en negocio de ocio con más drogados a la búsqueda selvática de ese amor-sexo-vómito-diferencia. Hay que decir por último que en las chicas es algo diferente pues siguen aceptando machista y tristemente su inferioridad, en el cortejo sexual en este caso, sin variar un ápice casi la herencia de la filogenia.

Pues bien, no ha llegado aún el post sobre sentido y absurdo, sobre como la vida es un cuadro mayoritariamente a brochazos de simpático absurdo, pero con pocos trazos finos más indispensables de sentido. Apareció antes (o después) un espontáneo en el foso, trillando sobre filogenia y táulide y arte-veneno, se asomó luego el ejemplo-raíz que provocó la idea del cuadro sobre el sentido y el absurdo. Mañana más.

Post nazi

No quiero escribir otro post de avión, decir como son las cortinitas y el estado fatigado o entumecido del menda. Hoy lo que me ha fatigado es la humanidad, me he levantado con menos tolerancia estética hacia mis semejantes. Dicho de otro percal, hubiese eliminado a buena parte de mi especie del mapamundi, si mi córtex orbitofrontal estuviese tarado.

Los pijos no deberían tener derecho a existir, pero lo tienen. Son la criatura más vacía, hueca, de la ontogenia. El animal con más crosta posible, el que más se cuida la cáscara y el más miserable. Pijo e inteligencia son incompatibles, pijo y humildad imposibles.
Son esas ratas que nacen con dinero y se prostituyen la psique con tal de mantener esa mala educación de padres lerdos y avariciosos.
Hoy me rodearon burgueses sudamericanos, todavía más caciques y más matagusanos del pueblo con sus palitos de marca. CrostA.

El palurdo mira, que pulule, que pasee, es un estorbo, lo han criado mal, pero hay que aguantarlo cuando se cruza por tu camino. Se ha hecho lo que se ha podido con él, y no se ha programado con la intención de joder al mundo como los otros. Hoy también han estorbado, entorpeciendo cualquier fluido, algún día puede que un calambrazo existencial les rejuvenezca su forma conservadora de estar en el mundo.

Los humanos a veces duelen... cuando se ponen de pie histéricos ante un embarque previo a un vuelo de 12 horas; cuando no se dan cuenta que dicen lo mismo que ha dicho el vecino que ha dicho el de al lado; cuando se vuelven masa en el facebook y ni se enteran; cuando tienen hijos y los programan para hacer lo mismo que hacen ellos. Cuando se visten, y adoptan poses, y frases, y se hacen un personaje de ellos, hiriendo al personal con exigencias leves y malinformando de lo que realmente es el ser humano.

La gente humilde no va de nada, no se viste de nada, no se apunta a ninguna moda que te haga alguien, les da igual ir con ropa atemporánea, lo cutre material no es un muro para ellos, y te miran y te tratan con cariño aunque seas desconocido. Que alguien me diga una manera para eliminar de la faz de la tierra a quien no sonría de primeras, a quien empuje, a quien se gaste un sueldo en ropa o se lo gaste en vivir segregado de los pobres, de los feos, de los cortos o de los libros.
Voy al lavabo a soltar bilis negra, jeje.