Mañana de domingo gnóstica

1. Dicen que te vas pareciendo a tu padre a medida que te invaden las canas, pero yo me rebelo siempre ante estas verdades lápidas de topicazo, sucedáneos de refrán de plástico, aunque esta mañana me he visto que sí que me parecía a mi progenitor, concretamente en como hacía zumo de naranja muy a su manera para el desayunar. - Y en nada más -.

2. A veces a uno le define más aquello que se le cruza, que lo que uno aporta. Antes del zumo paterno, salí a la calle a buscar diario bien temprano y en mi portal había sentado una pareja post-noche de fiesta, dilatando un calmado inicio de romance entre charlas.
Mi domingo es diferente cuando se cruza con los tras-sábados de los otros, nuestras vidas cambian el tono cuando les pasan las de los otros, como el blanco es menos blanco si tiene al amarillo y no al negro a su lado.

c) Ayer me paseé en un regreso al pasado yendo a ver jugar a basket, a mi sobrina Alba. Un volver hacia delante de esos, retornar a los mimbres de mi infancia a la vez actualizados en versión 2.009. Respirar mis matinales del pasado, en pabellones de pueblos y patios de colegios con canastas, mientras se otea los padres modernos de hoy y la inocencia canal disney de sus churumbeles. Un mundo que se construye, con andamios, y se despliega cada mañana de sábado, un país distinto al del joven, al cuarto del soltero; por lo tanto fue un viaje a esos huecos para padres jóvenes de los fines de semana, casi litúrgicos y suyos.

Y también se va construyendo otra casa dentro de mí. Cantidad de albañiles duendes levantan poco a poco hábitos ahí afuera y en el córtex, que mutan esa piel de soltero, tan llevada por azar y designio. Se trata de esa nidificación de la que hablé, de esa conducta de pájaro propia también de los mamíferos, de ese monumento a la estabilidad que hacemos los humanos. Yo, que he vivido inestable como el mercurio, y me horrorizan esos autocines repletos de parejas recostadas en el acantilado a punto de colapsarse... intentaré seguir pareciéndome a mi padre lo menos posible.

Y vosotros, cómo vais trotando esta mañana de domingo, en la que se oyen lanzas épicas por un oeste, y ronquidos milenarios por un sur? Cómo crece la hierba de domingo en vuestra estepa, a qué distancia tenéis las montañas y a qué velocidad ellas describen su baile?
Aquí estamos, caminando o al trote de este día más, tremendamente insignificante y sibilinamente hipertrascendente. ; )