La máquina lírica

Vamos a ver cómo estamos de escritura, y... veo como es necesaria la reflexión para notar que no está enchegado el brasero de las palabras. Mi contenedor de lenguaje no hace chup chup, el caldo léxico no humea con facilidad, la química literaria se desprende a cuentagotas. Ya vendrá otro Jordi un día a analizar y arreglar la caldera. El de hoy se despereza de unos días de dieta lírica. Porque yo le echo lírica a todos los guisos escritos.
Es curioso como llueve sobre los valles mentales de uno. Como se llenan y montan las cañerías en nuestro imaginario disponible, día a día, experiencia a experiencia, y forman nuestra presa literaria o artística. Después ocurre una caja de Pandora, una especie de viento involuntario, una barita imantada que coge las palabras y sus ideas en estiletes, para tallar la molicie del lenguaje en una figura esbelta y con olor propio.
Ese procesador maravilloso que tenemos en la cabeza, que en décimas escanea cientos de palabras y pesca la precisa, sumergiendo su brazo dentro de los miles de contenidos del cerebro, es algo gratuito y desmesurado, un regalo de serie, propio de una fiesta de cien cumpleaños.
De todos los viajes posibles el más remoto e ignorado es el viaje al centro de la cabeza. Ese subcontinente reducido a menos de metro cuadrado que es como un magma de energía nuclear en cuanto a imaginario contenido. Sin el cráneo cesaría tal vez la gran mascarada.
Y bueno, parece que se prendió con la chispa del inicio la máquina lírica. Funciona con vientos, es una pena que no se quede encendida buena parte del día, con esa mirada que tiñe todas las cosas y permite verlas más hondas, más íntimas y suyas. Otra instancia de mí, la atalaya que anota y prescribe, la que me auto-recomienda e intenta mejorarme, sentencia en este post que un secreto de la satisfacción de los días, es recordarme que existe esa máquina lírica, y que le cuesta bien poco ponerse a humear. Un poco de voluntarismo lírico, remata.