Mística 2009

Si son malos tiempos para la lírica son tiempos aún peores para la mística. Esta dimensión es una rara avis en la vida de los humanos y en la historia. Un rincón que todos sabemos que existe pero que parece quedará virgen y a estrenar incluso ya en el cementerio. Puede llegar a ser claro que el místico nace, y el que no, se contenta con los éxtasis ocasionales.
Los subidones que provocan episodios ocasionales de nuestras vidas, son ascensiones sí a ese ático elevado, con su consiguiente bajada por las escaleras a nuestro rellano habitual. Éxtasis sin forma y ojos, una ola positiva que endulza lo rutinario, y ya.

¿Sabes qué es la mística? Ahh, Santa Teresa, Fray Luis no? Bueno, Eckhart también.
Ha quedado en el recuerdo como si fuera una corriente arquitectónica, ah sí, el románico, el gótico.
Y la mística no es un dimensión histórica sino humana. Mucha gente no relaciona el nirvana budista o el despertar de la kundalini yóguico, ni mucho menos el peyote o los Misterios de Eleusis de la Grecia clásica, con el fenómeno añejo de la mística. Pues todas son maneras con el ascetismo y rigurosidad necesarias, de intentar acabar en un trance para nada mundano, que raya lo médico.

Mística como ética, física, lírica, proviene directamente de una sola realidad, Misterio. Una etimología y palabra encantadora que versa sobre la nebulosa y las posibilidades de lo misterioso. Siendo carne de esoterismo de Corte Inglés, la mística les es esquiva a los gurús de la autoayuda, porque estamos hablando de palabras mayores.

Se refiere a lo misterioso en su calado más profundo, aquel que sólo puede estar muy lejos, tras una larga travesía llena de entrega en pro del conocer. Por eso, el excursionista de la verdad (aletheia) llega cansado a esa no-cima donde le descubre un torrente de sabiduría sensorial, y fatigado yace en ella un buen rato, ablandados sus sentidos por el esfuerzo y aún más transidos de ese estallar de todo lo acumulado en la contemplación. Exhala, aliviado y feliz.
Aquello que ve, siente y comprende, en una brillante caligrafía del cosmos, hierve sólo de su cerebro, de toda aquella bodega selecta acumulada de saber y sensibilidad, acolchada por el afecto de los cercanos. Y los ojos son una aguja certera que enhebra el sentido del mundo en todo lugar, resume los entes súbitamente como una calculadora de lo esencial, y hay un automatismo de lo bello por doquier. Cuando se puede ver el esqueleto hecho de joyas, de algo tan grande como un mundo, los ojos son borrachos de felicidad y uno ya ha visitado aquello ideado como cielo.