Posts y cagarrutas.

Post atópico, sin topos, o thopos, como un collarín de lexemas y palabras mezcladas que casualmente se parecen. Le damos a la palanca de la tragaperras del léxico, y empiezan a girar las etiquetas... Atípico, atópico, topos, topos sin ojos, topónimo, todas forman parte de la misma ristra, vecinas azarosas de la misma calle neuronal.

El párrafo anterior no ha contado nada, ha sido un regate sobre sí mismo, una palabrería con guiño neurológico. Quizás me propongo en todo el posst no hablar de nada. Porque este escrito ha sido más bien pedido por otros, que ahora me otean desde el sofá, y yo que soy obediente pues escribo un libro si hace falta. Es decir, que tenía cero ganas aparentes de crear.
Pero-oye, cuánta comida nos hemos tragado sin gusto y cuántos proyectos hemos continuado-porque-sí. Aunque no haya lira, ni una musa élfica, ni un atardecer en una isla, escribir se puede. No está mal el putearse, irse a un bar ruidoso a hacerlo, encima de una moto como paquete, hacerlo arrodillado; es una forma de quitarse ese hábito mimado de ser artista, y pasar a ser un profesional columnista. Dejar de lado alguna sabia carámbola maquinada que intente mover una macrocosa, y escribir con judías y chorizo, en un vehículo barato y todoterreno que se pueda ir apañando cada vez que se quede calado a media página.

Pues no, estos posts de fast-food, por hacer algo y no hacer nada, por ser escritor con las ocho letras y tener una obra regular, y no un ocasional escribiente que sí se juega la vida cuando lo hace, para hacer esto uno puede hacer cualquier cosa. Llámenme preciosista, esteta, o racionalista, pero no me motiva escribir, ni vivir, con el motor a ralentí, trotando y despistándome, sin tensión definitoria. Prefiero la precipitación natural, cuando lo que tiene que sedimentarse en los lóbulos lo hace, y luego un espasmo orquestado decide cumplir, con la tarea expresiva de contar algo, que condición sine qua non, me-fascine.