VICTORIA´S SON

La deuda vence y no aparece el dinero

2012-01-24T12:33:00.000+01:00

"El mal ya está hecho" serviría para la teoría de Niño Becerra. Es igual lo que se quiera hacer en estos años. No van a solucionar el problema. Niño Becerra dice que el sistema está agotado. Que si se ha crecido tanto en el mundo occidental en los últimos tiempos, ha sido por un abuso exponencial del crédito. Y se ha podido prestar tanto dinero, porque previamente antes los Estados habían imprimido grandiosas cantidades de dinero.
El Estado se endeuda, los bancos e inversores (que tienen empresas) le compran deuda. Las empresas se endeudan, especialmente las inmobiliarias, y ahora no pueden pagar al banco. Las personas lo mismo, y algunas ahora tampoco pueden pagar al banco. Y finalmente el Estado ahora tampoco no puede pagar al banco.
Todo el mundo endeudado. Todos tenían dinero para endeudarse, según las reglas del sistema (política monetaria, tipos de interés, márgenes de los bancos, etc). La deuda vence y no aparece el dinero.

Pero ésto sólo sería el desencadenamiento a partir de los años 90, de algo que se venía gestando desde la última crisis estructural, con epicentro en el crack de 1929. El "Sistema" se desplaza tectónicamente a aumentar la productividad con una ocupación tendiente al pleno empleo, y con una mayor protección social para los trabajadores, mayores costes sociales. Es también el período hegemónico de Estados Unidos, y el triunfo de su moneda como divisa internacional. En ese aumento constante de la productividad se debe tener en cuenta la disposición de recursos finitos. Llega un momento para la máquina, en que si se quiere continuar creciendo con menores recursos, o con éstos a precios más altos, se pueden confiar pagos al futuro, evitando parar la máquina.
Puede ser que el sistema ya estuviese agotado en los 90. Que las inflaciones: más fantástica y rápida en el sector punto.com primero, y más real y grave en el sector inmobiliario, fuesen coletazos del sistema para galopar feroz antes de colapsarse. Que el pistoletazo consumista fuera el inicio de la última gran expansión, la solución de un crecimiento constante, pero a la vez su tumba por una perpetua merma de los recursos.
Nos olvidamos que el inicio de todo ciclo económico parte de los recursos y no de la productividad. Que sólo puede existir un tipo de crisis real: crisis de recursos. Lo demás son crisis más o menos barrocas derivadas de lo mismo.
Y tal vez "el dinero real del mundo" contiene una parte inventada, que no se corresponde con el valor de los recursos del mundo, esa parte que no aparece ahora ante tanta deuda, y que vamos a tener que hacer tangible como sea. No dejando de trabajar e innovando, innovando, como siempre hemos hecho.

Como si la solución no fuera la solución

2012-01-24T11:45:00.002+01:00

Empezaba a hacer frío y nos acercamos a comer algo en un McDonald´s. Fuimos a las pantallas de pedido, ordenamos la comida, y pagamos con nuestra huella táctil. Vimos como la cocina robotizada leyó la orden y preparó nuestros menús en 39 segundos. Nuestra huella nos permitió abrir la compuerta 3 y recoger nuestra bandeja. Siempre nos la da con descuento porque Christian trabaja allí. De hecho es el único trabajador del restaurante. Trabaja desde casa o desde el teléfono verificando todos los sistemas, y llama a los equipos externos de incidencia cuando la situación raramente lo requiere. Ya hace 20 años que no trabaja ninguna persona en los McDonald´s robotizados, los últimos fueron inmigrantes a los que se les pagaba testimonialmente. Es frío, la comida es china, pero la gente sigue yendo porque un menú cuesta tres veces menos que en un restaurante con personas atendiéndote, y por tirar la bandeja te regalan más comida.

Llevo días dándole vueltas al entuerto económico. La gran palanca está encallada, que si la falta de liquidez, que si tenemos a 100 mecánicos buzos intentando repararla, que si empiezan a haber síntomas depresivos en la confianza del consumidor, que si nos equivocábamos eh- que al final para los dos próximos años dos tazas más de recesión, pero para el 2014 se lee en los periódicos que hacen un "fill the gaps" y ponen la recuperación allí. El periodismo lerdo, vuelve a modificarnos la realidad y a crear una nueva: nadie ha dicho que en el 2014 haya recuperación, se ha hablado de 2012 y 2013, punto. Inventan por contraposición, que a un 2012-13 recesivo, le ha de seguir un 2014 mejor. In-ven-tan.

La gran palanca, el artefacto que permite grandes movimientos a partir de fuerzas menores apoyadas. La gran palanca es el crédito. Con crédito se podría llegar a comprar mansiones, pagándolas en 30 años. Ya nos sabemos el cuento.
Y cuando el mundo parace encallado como nunca antes, recurres a explicaciones como las de Santiago Niño Becerra, catedrático de Estructura Económica en la URL. Esas explicaciones pesimistas, ganan validez a medida que la crisis cumple años. En 2008 eran calamitosas, pero cuatro años después este profesor ya empieza a ser escuchado en medios de comunicación más importantes. Con las predicciones recesivas hasta 2014, habría cubierto con éxito la mitad de sus pronósticos temporales. Porque augura que la crisis alcanzará 2020 como mínimo.
Hoy en día, periódicos, políticos y economistas, giran en torno a conceptos como activos tóxicos, depreciación inmobiliaria, crisis de deuda soberana, falta de liquidez, índice de desempleo... intentándose fajar de la crisis. Si se confirma que es una crisis estructural, también confirmaremos la nulidad de sus capacidades, de juicio y de acción. Si resulta que se pasan una década tocando botones y pedales de áreas parciales, vendiéndonos que ésta sí que es la solución, obviamente se certificará una crisis sistémica. Porque falla el organismo global, falla el diagnóstico, y falla la propia ciencia médica para el enfermo.

Nadie se preocupa de la Estructura cuando las cosas van bien. De hecho se ignora de su existencia, porque parece que lo que importa es el presente y futuro inmediato. Corregir un crecimiento récord parecía insensato y estúpido. Hasta en una superpotencia mediterránea un presidente coreaba eso de "Spña, va bien".
Cuando la economía se encalla seis años, se empiezan a buscar causas explicativas cada vez más allá en el tiempo.
Lo que Niño Becerra expone desde el inicio y antes de la crisis, es que ésta es una crisis sistémica. Que mirado con otra lupa que la corriente en los análisis económicos al uso, se pueden entender ciclos en la historia económica, y estamos inmersos en un agotamiento del modelo que estaba en vigor. Que esta crisis va a durar hasta 2020 por lo menos, y no hay Merkozy o Capitán América que lo remedie.

Es interesante que su análisis no es caliente, sin resentimientos, y sin señalar ningún culpable. Es un análisis aséptico de la historia económica y ve lo que está pasando como inevitable.
Es verdad que los acontecimientos que se dan en el plazo de un año, cinco, diez, pueden gozar de cierta maniobra, y algunos agentes políticos o económicos los pueden hacer virar. Cuando hablamos de una escala de 50 o 100 años, los procedimientos no son tan maniobrables, se forman por acumulación de una montaña de acciones no tan conexas, y las consecuencias finales son menos controlables. A estas escalas de tantas décadas, sí que se puede hablar de una estructura, de un Sistema, un esquema de actuación, esqueleto en el tiempo, que tiene su parte de ciego y determinista, inabarcable para una persona o generación, porque es la cascada heredada de infinidad de hechos previos, que no pueden ser transfigurados en un santiamén.
Los actuales agentes políticos estarían en unos años de gestiones equivalentes a un "ensayo y error" planetario. Todavía no verían la verdadera raíz del problema. Las subprime y la deuda soberana sólo serían daños colaterales del mismo, y sus grandes propuestas intentan reparar estos terremotos amenazantes. Pero a la vez crean nuevos daños, porque el crecimiento sigue estancado, se entrará en recesión, se perderán más puestos de trabajo, se recaudará menos, y se volverá al inicio: activos inmobiliarios más tóxicos y amenaza de quiebra de estados permanente. Como si la solución no fuera la solución.

(continuará)

Low cost

2012-01-18T12:13:00.001+01:00

Low cost ha sido un concepto relativamente reciente en el mundo empresarial. Una innovación organizativa que puede ser visionaria y una perogrullada a la vez. Porque el low cost se ha puesto tan de "moda" en la crisis, que es casi un imperativo de supervivencia para muchas empresas. Los negocios tienen que ser lo más pelados de costes por dentro, esqueléticos, e intentar ofrecer la mayor versatilidad y solvencia al moverse. Este esquema es el que muchos gerentes firmarían hoy. Pero es curioso, como este modelo fibrado y austero no siempre se ha seguido en empresas boyantes que han acabado engordando, de éxito probablemente, hasta perder esa fibra eficiente que lo dinamiza todo. Y muchos éxitos empresariales, desvelarían que siempre fueron low cost primero, pese a que vendieran artículos de lujo, o invirtieran constantemente beneficios en investigación.

En el sector de las aerolíneas, el margen de sedentariedad en los gastos era tal, que empresas como Southwest Airlines en USA o Ryanair en Europa, no han parado de crecer hasta ser ellas modelo de gestión a seguir para las reinonas del sector. Han establecido probablemente el paradigma de low cost más conocido, transformando el elitista viaje en avión hacia el viaje en autobús volado del siglo XXI.
No en todos los sectores cuaja el apuntalar los gastos al máximo, en aquellos en que la atención personal es básica produce un rechazo proporcional.

A estos negocios siempre les acompaña una leyenda paralela con peso variable que se les adosa y no se separa. Del entusiasmo inicial de poder utilizar servicios casi regalados... se pasa a una rumorología creciente de deficiencias en sus servicios. Las low cost son empresas brillantes y sospechosas a la vez. Y una de las claves de su supervivencia es saber llevar esta leyenda adosada de peso variable. El consumidor al final tiene el angelito de los precios adulándole a un lado, y el demonio de los detractores en el otro, para acabar o no haciendo click. A veces las propias empresas subestiman con arrogancia otros factores frente a la tacañería de la gente. Y lo peor que les puede pasar es que una empresa empiece a caer mal, porque el paso del cabreo y dibujarles una cruz grande en la cabeza está más cerca. O aún peor, el de convertirse en apóstol negativo de su uso.

Las empresas, como todo lo vivo en este mundo, no se escapan de ser mortales. Nacen, luchan, crecen, aguantan miles y miles de días de gestión, ven millones de cafés servidos en sus máquinas, involucran las vidas de generaciones, pero llega un momento en que las cosas cambian, les llega a fallar la salud, y acaban pereciendo.
Al ser mortales, se les recuerda también su trozo de arena en mejorar este mundo, todo aquello que aportaron e innovaron, y a los que llevaron las riendas, el mérito de sobrevivir durante todo el tiempo de vida de la empresa balance tras balance. En el caso de las low cost, con un tirabuzón más añadido.

Feliz cumpleaños

2012-01-16T10:45:00.001+01:00

Nunca me importó cumplir años. No entendía esas caras de pavor sincero de la vecina al recordar dos numeritos. Ha tenido un año entero para repetírselo y hacerse a la idea, a menos que se le haya olvidado, pensaba yo. Aparte, siempre había gente que estaba peor. O mucho peor.

La edad, es una atmósfera en la que vivimos, un órgano propio exterior que no se puede extirpar. Está siempre ahí envolviéndonos, pero a pesar de eso a pocas realidades se le puede poner más empeño en esquivar que a la edad. Es un bulto flagrante ahí en medio, un mueble mal puesto que sin embargo somos capaces de sortearlo en un complot cognitivo de finísima factura.

Poco a poco se acerca un cumpleaños nuestro más a la catarata de comentarios Facebook, que es donde se certifica hoy en día la muesca del tiempo en nosotros. Es un globo sonda enorme, que va ocupando el horizonte vital del mes, pero un resorte interior es capaz de desviar la mirada y hacer pasar el globo por detrás de la cabeza, lentamente, como si no hubiera pasado nada. Es como inventarse un nuevo chakra concentrado en el cogote para dejar allí toda la edad posible.

Con el mismo arte, somos capaces de reinterpretar post-its de la vejez llamados arrugas, fantasear con universos paralelos donde no existe la flacidez, y huir hacia adelante después de notar un achaque diferente y nuevo en el chasis. Una cifra, escueta y precisa nos tatúa la verdad. Los cojones, piensan algun@s, en una décima de segundo. Y a partir de ahí, esa cifra pasa a ser mágica y estancamente el secreto más blindado de sus vidas, como si desvelarlo les hiciese explotar y desintegrarse en agua chillando como en la matanza del cerdo. Se falsifican DNis en Kao San Road y hasta se intenta entrar a Bikini por las tardes para recibir un espaldarazo al ánimo restaurador.

- Pero dime tu edad! Y los ojos se hinchan como gorgonas al oír una cifra al azar que son ocho años menos de los oficiales, bueno, cuarenta y... plasss, ostiazo al canto por haber mentado la década-de-no-retorno. Se toca, ok, no me he desintegrado. Felicidades, felicidades, felicidades, stop it, no lo rebocéis, no hagáis fritanga de ésto, detengamos este ritual milenario en que todos os postráis y me dais mirra, mientras me cuelan otra cuchara de jarabe mortal por el otro lado.

Y la verdad es que puede que haya necesitado este post, ejercicio lírico, para acabar de cristalizar la asunción de los 35. Ya empezaba a ver destellos de Messi en mí y a la edad detrás con flato. Porque no deja de ser un fracaso personal requetedisimulado eso de escatimarle y racanearle a la edad, algo flagrantemente escondido, tan mal como se esconden los niños pequeños jugando al escondite, pero con cuarenta años en cada pata

Pepe & Rubianes

2012-01-12T13:24:00.000+01:00

La semana pasada fui a la calle Verdi a ver la película sobre Rubianes. Actuaciones y videos personales se suceden en torno a una cena de "las viudas de Rubianes", ese grupo de amigos íntimos que se siguen reuniendo periódicamente para compartir momentos vividos con Pepe.
Rubianes fue un fenómeno muy catalán, porque rebotó en las paredes de Catalunya y apenas pisó escenario y televisiones fuera de sus fronteras durante su apogeo. Para nosotros eso es un gran privilegio, porque la suerte o el destino concentró y reverberó toda su carrera sólo aquí, y hablamos de un humorista que por talento podría haber trascendido a escala mundial en todos los territorios de habla hispana, llenando los teatros que hubiese querido. Estaban los otros, y él. Estaba su carisma, y el del resto del mundo.

Era una especie de virus humanoide de la risa. Su sola presencia contagiaba buenas ondas, cachondeo, un chute de buen rollo nene, felicidad instantánea por momentos, ya fuera en su espectáculo o en una entrevista común. Tenía la virtud de encontrarse siempre en el medio del cachondeo, ésas eran sus coordenadas, siempre lo pillaban allí. El habitante del cachondeo automáticamente emitía unas voces felices y fiesteras, siempre ocurrencias agudas que salían de lo liviano de vivir en el cachondeo, sorna, ironía, juegos automáticos de sonidos y onomatopeyas.
El suyo era un humor tremendamente visceral. Historias fantásticas exageradas con la mirada seductora de un adolescente, onomatopeyas para todo, una voz cubana o andaluza o sarcástica catalana arrastrada en sus discursos. Podía convertir una anécdota en la aventura más desternillante, y las contaba como las cuenta tu mejor amigo a la vuelta de un viaje, con las mismas licencias. El tercio de sus palabras eran palabrotas, faltonas, rotundas, definitivas, con las que te descojonabas. Iba de frente, como ya comprobó la España triste y rancia, se la soplaban los insultos maricones de abogados con la picha corta. Si te has de cagar en alguien, cágate de veras.
Pero ante todo, era un gigante de carisma. Probablemente si se hubiese dedicado a explicar finanzas, presentar documentales de cine, ser tenista profesional, o médico anestesista, nos hubiese convencido y seducido de la misma manera, bastaba que aderezase su quehacer con una frase cachonda, alguna risa o voz de las suyas, alguna salida de tono marca de la casa. Era el cachondo de la clase, del trabajo, de la escalera, del bar, su profesión era ser cachondo.

Un hombre complejo como él se canso de este mundo y de los mismos sitios de cada día. Dejaba Barcelona para sumergirse durante varias estancias en su África querida: Egipto, Kenya, Etiopía...
Pero fumar cuatro paquetes diarios de tabaco hasta no poder dejar de fumar incluso con el cáncer de pulmón siendo tratado, le sentenció. O tal vez fue también su manera de dejar este mundo.

Santos becarios científicos

2012-01-10T11:29:00.002+01:00

La biografía empinada de Einstein requiere detenerse en paradores por el camino, y pasar alguna noche leyendo El zoo cuántico de Marcus Chown o Agujeros negros y tiempo curvo, de Kip Thorne, para proseguir la marcha cuántica con Einstein sin que se nos salga la cadena.

Fascina aprender que a velocidades cercanas a la luz, el tiempo se dilate y el espacio se curve, que el tiempo vaya mucho más despacio y el espacio sufra deformaciones; que veamos la Luna siempre un segundo en el pasado, o el Sol ocho minutos en su pasado; que si el cielo es negro por la noche es porque la luz de millones de estrellas que no vemos, aún no ha llegado desde el origen del universo debido a la distancia a la que están; que el tamaño del universo es tan desproporcionadamente gigantesco respecto a la escala del ser humano, y más, que nos hace ser un boñigo insignificante y tocahuevos.

Nuestra evolución como especie sigue su ritmo. Ya no quemamos científicos en la hoguera por desafíar teorías supersticiosas de mafias que administran el miedo. La naturaleza, nuestro medio, es todo menos simple, siempre se ha movido por encima del encaje de nuestra capacidad. Y muchas veces hemos necesitado sentenciar que teníamos una explicación suma para todo, pese a que la naturaleza continuamente nos regatea, humilla, mea, en un repliegue más de su fondo inabarcable. El clima, los virus, la energía, el cosmos, el cerebro, son investigados cada día de la semana por miles de científicos a la vez desde todas partes del planeta. A veces se nos olvida.

Nuestra evolución continúa inevitablemente a medida que el individuo común es más científico, como siempre ha sido. Pero como la ciencia es construcción, no se toma conciencia a simple mirada. Llegará un día futuro, en que la ciencia será un contenido continuo en redes sociales y medios de comunicación, y no estará de refilón como en la actualidad. Los científicos, antes quemados, ahora mal pagados y en el anonimato, gozarán de un prestigio público y remuneración que ahora tienen los actores, jugadores de fútbol y ejecutivos de bancos privados [algún día del tercer milenio, también se pagará bien al directivo de un banco público eficiente]. España invertirá no un 1 % del PIB a investigación, sino 20 o 30 veces más. Parece increíble, como la televisión para los neandertales. Nos daremos cuenta todos, que quien realmente hace progresar la humanidad es la ciencia, quien realmente economiza y sanea las finanzas son los hallazgos científicos, antes se creía que era el espíritu de Dios, y ahora, muchos creen y practican queeselBarça (y no es inexacto, no jodamos).

Este mundo funciona todavía así. Hombres clave para la especie pueden llegar a malvivir con una donación-beca que se les pasa para investigar remedios básicos para todos, y su carácter proactivo, poco materialista y un tanto freakie en medio de una universidad de Arkansas, aguanta, calla y vive, sin joder al resto y sin ánimo de venganza misántropa justificada.
Por el otro lado, unos hijos de la gran puta economistas, que hicieron de plantas en la tierra de la facultad para que les creciera dinero en la cabeza, se subieron al camión del mundo de las finanzas que llevaba al casino más grande de la historia, la cagaron por cortos de sustancia gris y allí están intentando protagonizar la secuela de la aventura, porque no existe cobertura legal inventada que nos proteja de estas plagas... todo esto demuestra que, todavía queda mucho por hacer para garantizar la supervivencia de nuestra especie, objetivo no marcado por ningún gobierno, aún.

Walter Isaacson

2012-01-09T13:03:00.003+01:00

La biografía de Steve Jobs me pareció tan devorable, que al deglutirla me hice con la de Einstein del mismo autor, y muestras electrónicas de sus otras obras sobre Franklin, Kissinger, etc. Pero volviendo a la figura del fundador de Apple, nos encontramos ante una personalidad actualmente ensalzada a las más altas cotas de productividad planetaria. De alguna forma es lo que él soñaba, dar vida a productos que realmente hicieran historia.

Para alcanzar este objetivo, uno no puede marcar el mismo tiempo que sus coétaneos. Ha de correr más que el tiempo y avanzarse a él. Leyendo su biografía, queda consensuado por toda clase de testimonios, que Steve producía un efecto ampliamente bautizado como "distorsión de la realidad". Exigía plazos de tiempo imposibles para tecnologías inmaduras con variables excesivas, y las buenas ideas de los demás se las apropiaba tras haberlas detestado. Su mente podía permanecer en un efecto túnel durante todo un proyecto, sólo valía pasar por unos pasos a su ritmo y con sus riendas exclusivas, costara lo que costara. Visionario y capullo. Los ingenieros trabajaban 80 horas a la semana si hacía falta, apuraba sus capacidades intelectuales al máximo y les hacía sacar lo mejor de ellos con sus higadillos, declaraba guerras a los proveedores o a quien hiciera falta para continuar avanzando, reformulaba y rediseñaba funcionalidades hasta la extenuación.
Está claro que nadie se avanza al tiempo si no lo fuerza.
Pero sí, acababa conseguiendo hacer productos imposibles.
Aquellos en que el usuario final detecta un palpable salto tecnológico respecto a los productos predecesores, y un perfeccionismo poco usual.
Hoy el mundo está sembrado de iphones aquí y allá, el zénit de Apple, segunda empresa con mayor capitalización bursátil del mundo. Y un producto no financiado, como el Ipad, bate récords de ventas pese a tener un coste medio superior a los 500 €.
Jobs, desde bien joven, dominaba la electrónica lo suficiente para estar a la vanguardia de la tecnología. Y pese a que nunca fue ingeniero, estuvo rodeado del suficiente talento, para nunca abandonar esa vanguardia. Steve Wozniak fue clave en su eclosión, como el grueso de ingenieros de Apple para su estrellato. Pero sólo un visionario podía transformar ese trabajo excelente en un resultado único, forzando al límite las tuercas de un super-equipo, estirando el producto hasta sus topes desde el diseño revolucionario a las implacables ventas, esquilmando los componentes una vuelta más... Hasta que finalmente se obraba un espectáculo milimetrado de pura seducción en las presentaciones made in Jobs para catapultar las ventas.

El libro tiene una constante, que es inevitablemente mostrar el carácter egoísta de Jobs. Ni lo defiende ni lo acusa, simplemente se filtra ese carácter constantemente por los hechos y los testimonios. Jobs era una persona desconsiderada, desagradable y déspota en muchas ocasiones. El feedback común que solía dar a sus empleados respecto a su trabajo era "esto-es-una-mierda". Presión, insultos, radicalidad, era la atmósfera que transpiraba a los otros. Pseudoabandonó a su primera hija, y tampoco se prodigó con su familia en sus años de madurez. Podríamos debatir sobre si traicionó a algunos de sus más íntimos colaboradores. Y a la vez, de repente, rompía a llorar ante CEOs y empresarios, o íntimos amigos, convirtiéndose en melodramático. Podríamos decir que Steve Jobs tenía un super-yo claramente delimitado, crear una empresa que hiciera historia y pasara a la posteridad.

Se especula lo que afectó el hecho de haber sido dado en adopción por sus padres biológicos. Más que eso, apuntaría a que de una u otra manera fue un niño-adolescente consentido. Sólo este aspecto, explica la desconsideración permanente que le acompañó toda la vida.
Una de las razones por la que ha despertado admiración se debe a haber estado seducido por la estética. Muchos empresarios no contemplan la belleza en sus productos. El otro yo de Steve Jobs se hubiese dedicado a las humanidades o el arte. Y se asomaba siempre que podía, o se alegraba ufano de mayor, al descubrir que su hermana biológica resultaba ser escritora. Para Steve Jobs el diseño era tan o más importante que la tecnología, subordinándola a veces al primero (Jonhatan Ive mediante). Bill Gates, el último emperador, nunca se preocupó de que Windows fuera un ejemplo de estética. Los productos de Apple aparte de geniales tenían que ser bellos. Y desde sus Ipods, hordas de amantes del diseño, se vieron seducidos por los productos de Apple, esgrimiendo incluso justificaciones zen.

El hombre que inventó uno de los primeros ordenadores personales desde el magma oscuro de la electrónica, acabó reduciéndolo mágicamente a la palma de nuestra mano. Su legado, ser uno de los sorcerers, wizards, pocos que hay en la historia, capaz de trasvasar ingentes cantidades de ciencia a la cotidianeidad, en forma de producto.

CIU es españolista a su manera

2012-01-07T18:43:00.000+01:00

Llamar botiflers a un partido político en Catalunya es un término de moda y quizás de los de más de desprestigio, pero como insultar es gratis, la mortalidad en las palabrotas es más precoz que en las palabras normales. Un insulto no triunfa si su pronunciación no hace crecer su potencia, arrojadiza, en la boca; debe ser redondo, rotundo, y a poder ser llenándote la boca. Botifler es más sibilino, y por eso ha llegado más tarde a la armamentística común para torpedear políticos. Su sonido evoca el mercader precario y a la vez el gran traidor hipócrita de todos, botifler, una especie de vendedor de botifarras caducadas y el miembro de la comunidad que postra a una nación frente el enemigo.
Su invención y significado original se refiere a los partidarios de Felipe d'Anjou hará 400 años, pero un rescate lírico le da plena vigencia readaptada a nuestros días.
Al final, como buen insulto, se lo acaban arrojando los unos a los otros, sin distinción.

Tras esta introducción lingüística, quiero analizar otro aspecto de la política catalana. ¿Hasta qué punto CIU es un partido que en esencia va siempre varias décadas retrasado respecto al presente?
La "mayoría menos uno" de los partidos políticos en Catalunya con representación, proclama abiertamente aspiraciones soberanistas y trabaja por ello.
Curiosamente, CIU, el partido actual en el gobierno, y en la mayoría de los gobiernos en democracia, reivindica como objetivo de la legislatura 2010-2014 el "pacto fiscal". Ha de quedar bien claro que semejante proyecto flamante que pretende ilusionar a los catalanes, es el mismo concierto económico que Navarra y el País Vasco consiguieron hace tres décadas y 4 años. Clap clap.
Por un lado CIU se presenta como un partido catalanista como el que más, pero después ejerce su política de "peix al cove" durante 20 años. Pez que queda suelto, pez que metemos en el zurrón, gran heroísmo ridiculizado ante la mirada con sorna del status quo vasco y navarro. Esas aventuras de Jordi Pujol, ahora se modernizan "súper-peix al cove 2.0" pidiendo algo con 34 años de moho. Y con Duran i Lleida de escolta eterno de ningún paso más allá.

En toda nación que no tiene un Estado, hay una parte de nación conquistada, perdedora, sometida. Esta parte es bastante innombrable en los debates sobre soberanía. Pero actitudes como las de CIU pueden tener como punto de llegada, ser una nación derrotada.
Buen ejemplo de ello es el mismo presente de hace dos días:
- CIU: Damos 6 meses al Gobierno de España, para que se acomode e incluya el pacto fiscal en los temas prioritarios.
- respuesta PP: Os damos 2 para intervenir vuestros presupuestos autonómicos, capisce?

A todo esto, prefiero una maragallada o varias valientes, desde territorio PSOE en contra, que toda esta especulación un tanto hipócrita. Creo que significó más distancia recorrida hacia la independencia, y demostró en hechos más catalanismo. Una independencia cada vez más aceptada por la gente que antes era más escéptica o agnóstica. Una independencia despertada por la rancia derecha española, que fácilmente desplaza cualquier sentimiento de pertenencia. Porque puede ser que en el fondo hay 2 distintos, que el debate remite y da vigencia a las dos Españas. Y puede, desafortunadamente, que el PP y CIU estén en esa misma España.

Los pantanos de Internet

2012-01-05T10:29:00.000+01:00

Internet es una calle más, una arteria gigante donde puedes comprar, consultar, charlar, diseñar, lo que te plazca. Casi podemos decir que el mundo era más pequeño antes de Internet, que el imaginario ahora sí que está urbanizado, y la mente tiene los coches que antes no existían.

Pero si hay algo curioso en esta nueva parte del mundo, es que es una ciudad sin ley, como una especie de lejano oeste poblado de espíritu pionero, fuera del alcance de los culos conservadores que aún se maravillan con el teletexto. A un click puedes contratar sicarios en una web, navegar por galerías de menores desnudos, traficar con substancias ilegales, invertir en estafas pirámidales gigantescas que recaudan dinero durante años indemnes, o aprender a fabricar bombas para atentados.

Mucho sargento de la policía todavía le da al teletexto y a las amotos. La policía tiene un culo conservador, bien sentado dos décadas antes. Sólo esto explica un culo tan inpuntual y poco profesional, capaz de tener una intervención anecdótica en el presente, y de ser tan efectivos en el pasado. No me quiero imaginar el miedo que a la vieja guardia le ha cogido al sentarse frente a un ordenador, oh ente-araña capaz de absorber a uno.

Sigo con la línea "haciendo amigos" como veis. Pero hay ciertas cerrazones que pueden ser un mal del mundo infusionado y disimulado. Usted se adapta a los tiempos, no los tiempos se adaptan a su caspa. Y la autoridad no se demuestra con goleadas fuera de su "casa", como un sabueso encelado.
El espíritu de Steve Jobs nos libre, de un intervencionismo excesivo de la policía en internet, pero que alguien les explique de qué va esto. Probablemente la policía siempre irá a la zaga de los tiempos, y sus nuevas generaciones hacen lo que pueden con los medios que disponen, pero todavía queda caspa que despojar de su cuerpo.

Cruising

2012-01-04T11:11:00.001+01:00

Las asignaturas académicas que en sus letreros incluyen la palabra Fenomenología, suelen salir buenas. Un estudiante de Humanidades pastorea cuatro años por la sabana de la facultad, y ha de olfatear títulos de materias, degustar pedazos de asignatura, dormir al raso de peroratas de charlatanes, para salir de la sabana listo para trabajar en otra cosa. Tal vez la aventura africana debería de durar dos años intensos y más perentorios, y no hacer perder el tiempo porque la vida ya extravía de por sí lo suyo. Te metes dos años en el zulo, ganas en realización, y listo.

Hoy hablaremos de algo que alcanza la categoría de fenómeno. Algo que sucede a troche y moche cada día, pero estalla con el silenciador de los hechos no sospechados y no digeribles.... el cruising.
Es una actividad de cierta cultura homosexual masculina, consistente en follar rápida y aleatoriamente en lugares poco concurridos con la gente que pasea por allí. Tal cual. Mírese una arboleda en medio de un pueblo, donde se pueda aparcar cerca, y veánse de 5 a 10 varones dando vueltas sin dirección, algunos entrando en el minibosque, otros saliendo, alguno parado y sentado. Introdúzcase usted en la espesura, y un ramillete de fundas de condones, cleenex inseminados, y preservativos en flor, se sucede por el suelo. Acerque su oreja a los matorrales, y oiga jadeos y susurros, de esos varones, en este caso todos rondando la cincuentena y con hechuras de maridos, o habitantes todavía de armarios, en pleno acto copulatorio.

Camine 100 metros y ya en el lejanísimo pueblo, ponga la palabrita cruising en er google. Fe-no-me-no-logía.Resulta que abundan foros en los pantanos de Internet con todos los follódromos imaginables. Plantas cuartas del Corte Inglés, callejones céntricos, calas bucólicas, urbanizaciones cómodas cerca de la capital. Basta con seguir el rastro de los condones usados con los que parecen ofrecernos un presente preciado a los demás, para confirmar un follódromo de este nuevo deporte, el cruising.

Cada cual puede hacer lo que quiera con su vida, y más si el resto del mundo ni sospecha que en sus vecindades se copula paseando. Por supuesto que es una sorpresa para la mayoría, que se verifique una sed sexual tal en la cultura homosexual, pero siendo entre hombres, a muchos no nos sorprende esta salidez, no se está descubriendo el mediterráneo.
Pero habiendo montañas, bosques y hasta hoteles en el mundo, no toquéis los cojones e id a follar a una distancia cabal como todo el mundo hace. Y sí, si la poli no se toca los cojones y se mueve, aceptad el dolor de huevos, la multa, y la reprimenda del madero por no saber que un condón usado y un cleenex con vuestro semen cabría perfectamente en vuestro ano unos minutos, pedazo de guarros de la gran puta

El estado económico de la cosa (1)

2012-01-03T12:15:00.003+01:00

Varios apuntes:

a) buena parte del discurso temático de nuestro tiempo se ha tornado pensamiento económico. Si en otras épocas los temas estaban más difuminados, o los copaba la religión, política, cambios sociales, etc. hoy en día el tema económico ha invadido la mayor parte de contenidos en libros, noticias, ensayos y sobremesas de domingo. La economía es el principal protagonista temático de nuestros días.

a1) Como los buenos árbitros, normalmente los grandes gestores no se ven, veáse malabaristas familias que desde la postguerra firmaron economías que ahora parecen cosa de magia.

a2) Y en cambio, este mirarse al ombligo de lo económico, esta hipertrofia temática, los medios informativos convertidos en glosa diaria de culebrón financiero... responde bastante a un modo de actuar colectivo cercano a lo supersticioso.

b) Algunos intrépidos empiezan a nombrar el término "tormenta perfecta" para referirse a la caída en dominó de la mayoría de superpotencias económicas.

b1) En las glosas de los capítulos del culebrón, se ignora la suerte de los 150 países que no son superpotencias, asumiendo que peor no pueden estar. Falso.

Están mucho peor que cualquier superpotencia, porque su situación económica es la de los otros hace 20 años o más. Y su situación es dependiente de lo que les acabe pasando a los protagonistas del culebrón, como un parachoques no se libra del trompazo del resto del coche en caída libre por el precipicio.

Nos da la sensación que esa gran caída es de las más torpes jamás vista y con una colaboración patán del que se cae, considerable. Es una crisis-nebulosa. Nunca te dirán "aquí se debe tanto", ni te mostrarán los tres únicos escenarios posibles. No hay una definición clara de la crisis ni una hoja de ruta trazada para salir. Y no hace dos semanas de que estallara, hace años.

c) El firmante de este post la cagó prediciendo una hiperinflación para el 2011. La inflación depende del dinero circulante, y la hiperinflación de la afición de los estados a imprimir dinero. El dinero se puede imprimir, y en Estados Unidos dan buena fe de ello. Si tienes que pagar algo, puedes imprimir dinero, mientras haya alguien que te lo preste. Y aquí como todo el sistema está endeudado, empezando por los intermediarios del dinero, bancos, los precios suben moderadamente.

En el fondo puede que no haya nada nuevo bajo el Sol. Que si se quiere continuar creciendo, ansia ya crónica, se han de hacer los debidos reajustes, porque se salió la cadena. Ahora la Comunidad Económica? Europea parece un Frankenstein, porque tiene moneda común pero políticas económicas dispares, cuando antes era igual que ahora y no se mentaba a Frankenstein. Podrían anunciar que ahora están sentando las bases de la Europa de los próximos cien años, relajar la opinión pública, y cambiar el ambiente amenazador en esperanzador, digno de discusiones, debates y prórrogas. Estados Unidos podría dejar de jugar a indios y apaches con su obesa deuda, tal como ha mostrado a todo el planeta con la chiquillería entre republicanos y demócratas, ganando méritos para una más que plausible tormenta perfecta allí, más que en el ojo ajeno.

d) Pero shhhhhh, mientras lees este post, y mientras esta cósmica red de araña nos envuelve a todos, a nuestra espalda siempre se oirán los piececitos de un CEO banquero, a lo lejos, ya cerrando una puerta.
Y cuando los países se desmoronen y hagan un estruendo, el humo del puro de un banquero se confundirá con el polvo de los escombros, allí en el aire

El ruido del hashtag

2012-01-02T10:53:00.000+01:00

Manzanas y peras. Facebook y Twitter.¿Quién es quién?
Hoy en día existen dos modos vigentesde relacionarse en red, dos modos diferentes, con una satisfacciónde usuario siempre adosada.
Facebook ha sido el mainstream, elinventor de la palabra “amigo” en el siglo XXI, aquellos entesque crecen, como un pelo en la pantalla de uno, y son recortadostrimestralmente con nuestra cosmética de dictador de metro cuadrado.
Twitter ha sido el de la zaga y ahoraes el aspirante, el inventor de acercar “celebridades” con españolitos y neozelandeses normales, a la vez que ha descubiertoque Internet también puede chillar. Hashtag, hashtag, hashtagmediante. Y nos podríamos preguntar hasta qué punto en el BenitoVillamarín no se hacía lo mismo con las almohadillas arrojadizasde toda la vida.

Me jugaría tres shekels a que Twittercontinuará su fuerte galope, y acabará de atrapar a Facebook ennotoriedad. También que la gente creerá que Twitter es unasocioherramienta mucho más útil que Facebook, cuando podríamosecharnos unos gritos concluyendo que útil, útil, es la mitad de una.
Pero, siempre queda muy prohumano parael periodista de turno, creer que las nuevas olas de progreso quellegan son un avance, un click original rompedor, útil, anónimo, yhasta revolucionario. Entonces empieza el mamporreo, sic. “el poderde las redes sociales” aquí y allá... que casi aparezca un “hashtagy su potato family” como personaje del año en la revista Time... yque las televisiones intenten salvar sus parrillas con donación dehashtag de las masas.

Unas de las cosas que más llama laatención de la raza anónima-mitad del planeta Twitter, es por quélos famosos pierden el tiempo contestando a fulanitos aduladores ymenganitos que los odian. Twitter es en mucha parte ese circular deespermatozoicos mensajes de anónimos, rozando las orejas de genteque ya ha llegado, a la notoriedad social. Y una "mención de", muchasveces es el momento feliz de “yo una vez charlé con...”.

Nada que ver con Facebook no? Allí lacantidad de amigos notorios es cero. O es mil, si atendemos a laambición de notoriedad de los status de los colegas. Facebook puedeacabar siendo muy prescindible, hace gracia descubrir a tus amigospor la vía de la pantalla, pero pasada la novedad continuarásquedando a tomar cervezas cara a cara con los que todavía no hasexterminado.

Y creo que esto de las redes sociales,Facebook, Twitter, hashtags, status, son herramientas de notoriedadmasiva. Son calles despobladas en el centro de las ciudades, sincaras, ni voces, ni olores, calles asépticas donde plantar mensajescómodamente en medio de la gran multitud de ojos. Nadie habla delruido del hashtag, del ruido de Twitter, y cándida o estúpidamentevemos que un hashtag con tetas es un trending topic.

Como siempre, en definitiva: laadmiración es lo que da sentido a seguir a alguien, la tecnologíapermite acortar distancias insalvables, y el formato, lenguajeescrito, elimina muchas plumas coloridas y limita todo, a un contenidomás tirando a inteligente.
En fin, viva twitter, con su tecla debloqueo como libertad, no contaminante

La crisis, Twitter y lo mórbido

2011-10-28T18:48:00.003+02:00

Un topic en twitter tuerce una esquina, y se convierte en trending topic al encontrarse con una calle pendiente abajo como las de San Francisco. Alcanza volando los 200 km/byte y ya es pandemia.

De forma similar, los fondos de inversión ven una presa, una gacela helena por ejemplo, y mil francotiradores con mil fotógrafos de prensa congelan al país y a todos los presidentes que se acercan a mirar. Dejan a los fotógrafos y se van a agitar un árbol portugués, español o italiano, mientras van cayendo billetes caducos.

Los dos procesos de twitter y la deuda se crecen en lo mórbido. Esta palabra es de uso muy exclusivo de las enfermedades.
Se refiere al momento en que el proceso cae en una vertiente no deseada, cuando entra en una dinámica peyorativa, un círculo retroalimentado peligroso, y una aceleración de los síntomas.

También son mórbidas las burbujas especulativas, las adicciones, y las crisis económicas. Puede ser que ésta aún no haya empezado su momento mórbido, en términos de padecimiento.

Lo mórbido es ciego, es desencadenamiento, elicitación, cascada de hechos, algo post-racional o pre-racional, casi pura acción.
Es una vertiente comenzada, donde la masa cacarea el trending topic agraciado al rebufo, porque parece que las redes sociales sean el poder democrático genuino que faltaba, craso error, que ahora está de moda que salgan en portada, pero ya fenecerá.

La histérica bolsa, o mercado que toque, siempre tiene a miles de patos ciclistas cacareando tras la brecha surcada por los Rolls de los hedge funds, ahí se produce lo mórbido, una ciega concatenación, un tsunami que igual que devasta se extingue, una exhuberancia irracional.

A los patos inversores la resaca les deja pérdidas, y a los followers les mantiene en el anonimato iluso.

2011-10-20T12:14:00.001+02:00

a. Pues estoy contento en imaginarme por primera vez que mi despacho de un tercer piso entre bosques, es mi alcoba de castillo donde cocino vapores e ideas a lo alquimista. Mimetizar esta habitación como la torre de un castillo donde miro amablemente a este mundo militarizado a su manera. Mi atalaya, mi estudio de estrategia lírico-militar escrita.

b. Cambiar el mundo. En las escuelas se tendría que advertir allá a los 10 años: "de aquí unos 7-8 años empezaréis a sentir en vuestro soma/cabeza, unos impulsos determinados a querer cambiar el mundo, el cual os parecerá desagradable cómo está montado y funciona, y vuestra infinita estamina adolescente de sansones, os engañará creyendo que podéis doblegar los efectos de 7 mil millones de individuos enredados equivalentes a vosotros mismos". Puede ser que los colegiales, al notar los efectos, se dijesen entre sí: -ah mira, el baile de san vito revolucionario ése ya me viene como la pubertad vino -, y lo tratasen más como una alteración heredada, que como la vivencia y entrega más auténtica posible. Porque tras 10 años con miles de toques, pueden ser que se den cuenta de la impotencia de querer desaparcar un coche con medio milímetro en cada frente de margen para maniobrar.

c. Eso sí. No acelerar el cambio de este mundo cuando la ocasión es franca y cuesta abajo, romper la virginidad en flor al fatalismo cuando por fin algo brilla entre lo gris, sería de m.e.m.o.s. El mundo no lo podemos cambiar, pero siempre dejaremos lo que tengamos entre manos, para ir a la estación a verlo pasar cuando de repente ha mutado a mejor

Dioses postmodernos I

2011-10-20T11:38:00.001+02:00

Los griegos tenían su panteón de dioses helenos, varios, y perfectamente identificados. El cristianismo ha dejado igualmente un icono de dos mil años de alto, con nombre, cara y ojos. En nuestros tiempos, donde la postmodernidad ya ha fallecido, y el pensamiento económico eclipsa y monopoliza otros discursos, no hay rastro de teología ni dioses.

Y los hay. Hoy en día, un dios es una fuerza abultada de la realidad que no existe porque no ha sido nombrada. Y se debe elevar a la categoría de dios para considerarla de una vez, si se quiere rebajar su errática fuerza.
La desidia, la inercia, es un Dios en nuestro tiempo. Un ente indefinido que se acumula en procesos, interrelaciones, y burocracia, algo tan de nuestros tiempos también. Un ente incontrolable, intersticial, sin rostros, que nos condiciona y altera, al que sólo podemos tener en cuenta en un altar obligado del tiempo.
La inercia, y la desidia, de los otros, de instituciones.... metida en todos los procesos largos que hacemos, nos tiene que volver supersticiosos, porque es un batido de la racionalidad grumoso el que fracasa ante nuestras exigencias de solidez de miras.
Lanzar una moneda, rezar, encender una vela a la inercia, es casi lo mejor que podemos hacer. Y con sentido del humor e inteligencia, verbalizar que la desidia diluida en las cosas es un Dios, implacable, pero finito y volteable por su propia naturaleza.

El sorbete cosmético planetario

2011-10-20T11:38:00.000+02:00

Tengo el blog más dejado que el parque de atracciones aquél de Chernobyl.
En el aire de ese parque no flota ningún gramo de estética. Es una estampa desolada, donde reside la soledad y sólo ella se monta a las atracciones y silba entre los matojos que intentan borrar la imagen. Uno de los pocos rincones donde no opera la cosmética. Porque el ser humano es un ser cosmético. En cualquier calle donde no haya aceacido un desastre nuclear, todos jugamos a lo bonito.

Tiendas con contabilidad perentoria que dan la impresión de comercios brillantes y consolidados, pese a que les queden dos días de apertura y existencia; paseantes mudados y esbeltos, sin atisbo de pesares, aunque la procesión vaya por dentro desfilando hacia casa, donde el polvorín seguirá desgastando y desestabilizando hasta dios sabe qué cuneta; calles y arquitectura de burbuja inmobiliaria, condenada a ser degradada y volverse deprimente a los ojos, como en un pueblo, país, continente, bananero.

Tendemos a mostrar una corteza bonita y estable, como un bastón al que asirse, un caparazón inmediato en el que subirse mientras tanto. Nadie se imagina unas calles con gente descuidada, tiendas feuchas pero con óptimo producto y cuentas que no jadean, calles de esas estadounidenses cuarenta años iguales pero cuarenta años resistentes y vigentes. Lo moderno, lo cosmético, cabalga por inercia temporada tras temporada, en un equilibrio poco sostenible.

Al final, cualquier calle de este país es un gran decorado de muñecos que aparenta ser bonito y resistente. Dentro, parejas en crisis, comercios con el agua al cuello, alcaldes perdidos, y niños ricos ignorando un destino mucho más austero, siguen jugando a la canción del verano, mientras el tiempo ronco, carraspea advertencias poco audibles para los ingredientes del sorbete cosmético planetario.

Señorías

2011-08-07T10:20:00.001+02:00

Pienso en un padre de familia de clase acomodada, que reside en barrio alto, casa con seto, caballo en el polo impoluto, lavando su coche y con cita en misa dentro de tres horas en una mañana de otoño.

Sus mocasines marcan su paso, la corrección siempre flota en la atmósfera, los brindis son siempre entre amigos con cargo.

Hablemos ahora de la honorabilidad, de la singularidad, y de la identidad.

Todos sus atuendos se mueven en una honorabilidad, son ropajes de excelencia. La casa, la choza, justifica en distancias cortas y medias un sentimiento de pertenencia sólo mirarla. El corte de pelo de los niños también es una garantía tribal, como lo es el hecho de estar rodeado por iguales, de mismas costumbres, conservadoras.

Eso es lo que pasa, impera el instinto de conservación. Si nos enquistamos, que sea de ricos. Repitamos, subrayemos, nuestra identidad. Ser pijo es redundancia. Y todo instinto se activa por un miedo atmosférico.

En el fondo, que este pesebre, este decorado de caballos de polo y adosados con mármol, sea lo más eterno posible. Y lo impoluto es lo más cercano a la eternidad del momento, al carpe diem del conservador.

Conservemos este status con el empeño de un taxidermista, que se paralice esta riqueza, este trono y esta corte, y quede inmortalizada como en un cuadro viviente. Dios mediante, claro.

Pib Pib Pib

2011-07-10T10:43:00.000+02:00

Como un humo de tabaco negro las veleidades del mundo nos manchan la personalidad. Parte de lo tóxico de tanto mecanicismo penetra en nosotros para no irse. Cada vez somos peores personas porque cada vez vivimos más este mundo imperfecto que se va a dormir tantas veces mediocre. Vivir es llevar bien una decadencia paulatina.

La poesía era aquello que hoy provoca sonreir nostálgicamente sobre un pasado ingenuo y provisional, sobre una actitud soñadora que hoy es carísima y tapiada sin querer queriendo.
Quién mueve el mundo?? El mundo se mueve solo, desde dentro.
Pero este mundo lo mueve el progreso, hoy es el icono aspirado, que siempre está detrás, y que se deslizó como verdad ulterior. Y el tipo de progreso económico se ha impuesto y se ha sumado a su propia y gran vertiente comunicadora. El progreso económico con todo lo que tiene de números, ruletas, cuentas de la lechera, cuádrigas al extremo por expectativas premarcadas, numeralismo al fin y al cabo que cuantifica y nada quiere restar.

Y la fuente brota tecnología, innovación, redundancia y países emergentes de cuajo. Aunque todos ya sabemos que se puede vivir con menos, se puede vivir más lento y el estrés también se come.
Pero quién pone los carteles de sigan pedaleando cada tarde? A quién estamos siguiendo? Quién marca el ritmo??

Post macedonio

2011-07-10T10:41:00.000+02:00

Veo una hormigonera repleta de polvo, fajos de palabras plastificados sin abrir; visito, las obras abandonadas de este blog, pasto de un lejano oeste.

La televisión escupe programas en griego, estoy en las remotas penínsulas de Halkidiki, Macedonia. Siempre me atrajo la Grecia profunda, un viaje a la izquierda y atrás de nuestro centro geométrico.
Como soy muy exigente, volveré de nuevo por quinta vez a Grecia para encontrar a la grecia profunda antes que se acabe y yo no la encuentre.
Puede ser también que llegue a viejo antes y esta golondrina se vaya ligera por unos lustros de vida despistados.
Dicen por ahí que este mundo se creó en un despiste de Dios mientras preparaba el bueno.

Hace poco estuve en la taberna con solera El Pimpi de Málaga. En este mundo los lugares mueren siempre muy pronto, los añejos son una especie en extinción que es patrimonio y se va por una cañería de la nada urbana,

Las iglesias son "los lugares que nunca cambian", cientos de años inmutables, sin apenas un cambio decorativo ni de nada.
La religión hoy en día tendría sentido si fuéramos a esos lugares de siempre y honrásemos a todos nuestros antepasados que nos han legado el mundo. Si tomáramos conciencia de todo lo levantado por ellos y heredado por nosotros. Puede que el sentido último de este gran despiste resida en lo heredado, agradecido y luego legado a los descendientes.

Las iglesias de Grecia son íntimas y oscuras. El país es la gastada suela de Europa, quebrándose por una grieta que ya existía.
Un tsunami se acerca a EEUU y por ende al mundo por una deuda terminal irreversible. Diez millones de francotiradores despistados apuntan a Grecia mientras Kennedy podría llegar a resucitar sin ninguna cámara de por medio

Reflexiones en Plaza Catalunya ocupada

2011-05-27T10:58:00.001+02:00

Salgo del trabajo en Paseo de Gracia, me apetece pasear.
Y me topo con la Plaza de Catalunya ocupada. Los indignados siguen en la mecha.

Y me pregunto, no tendría que estar esta plaza y muchos centros de ciudad del mundo, crónicamente ocupados? La indignación no tendría que ser constante? No sería ésta la única forma de torcer algo? De los ciudadanos a los turistas, todos se toparían con ello. Las palomas de San Marco, las de Barcelona, dejarían su vacío anecdótico. Los plenos centros de las capitales estarían ocupados, simbólicamente invadidos, descentrados.

La espumilla de algo que parece nunca existió, esos 60, se oye de fondo, puede ser que la catatonia activista de tanta década dormida se materialice de golpe varios meses? Llegará a tanto? Vendremos todos a darnos unas cuantas leches mientras se desaloja? Las redes sociales serán un inédito ejército paralelo? El movimiento ira creciendo en sim-patía con los indignados no practicantes? Molará plantarle cara al sistema? Será un quijotismo pues el Sistema es entelequia?

Por aquí uno recuerda mucho la vida de Bryan, es así. Hay mucha asamblea, mucha comisión, mucho para-sermón. A la infantería tendría que llegarle la caballería, y luego la artillería. Sabina tal vez diría: bueno, ahora que los ruidosos han prendido la mecha, que vengan los buenos.

Y este nido asambleario habrá de entenderse, porque cambiando el mundo también se puede acabar a hostias.

Pero de momento, hay que felicitarles por sus cojoncetes. Se han plantado aquí, llevan bastantes días, han escogido buen sitio, y renuncian a parte de sus quehaceres por esta batalla.

Es fácil notar en Indignados City cuando llevas tiempo, que falta sentido del humor. Se puede estar Indignado (gran poiesis), pero con la mano izquierda del sentido del humor y la madurez de las cornadas previas. Si solo de veinteañeros se nutre el frente, apuesto un trillón de maravedís a que esto no llega ni a Cuenca.

Y que no se iluminen demasiado, que pone mucho sentirse torero del cambio del mundo, y la soflama se vuelve religión y credo. A los bancos hay que saberlos bailar, empaparse de economía, y no tirarlos con guijarros a sus lunas, tirarlos de otras formas más hijoputiles y técnicas.

Auu, suerte!!

Libros a los penalties

2011-05-17T10:21:00.001+02:00

Cuando se adquiere un libro, se le respeta, uno lo trata como una bola de plastilina casi acabada, se le otea el índice, se leen las introducciones, las primeras notas de página... Incluso si no entusiasma, se da un salto de mata y nos apilamos al capítulo aquel en el que intuímos estaba lo bueno.
Y si ni eso, se le abandona, se le deja tirado, se le olvida, es una anécdota en la historia de las apuestas de uno.
Tras varios años, se puede topar con él al sacarlo de ajuste en la pata de una mesa, o recogerlo de tu cementerio-estantería de libros, y allí es violado, el índice se traspasa sin más, las introducciones son vilipendiadas, se le coge por la página menos pensada, ahí haciendo de vientre, un párrafo a boleo y váyase a merendar la estructura de la obra en la cabeza del autor.
Y así, más de un libro ha resucitado, ha vuelto a hacer de libro, y no de contrafuerte, sin saber para nada su autor de qué forma violaron su autoría ni lo útiles que fueron sus noches de desvelo para una mesa del Ikea.

Nueva condisión humana: el Single / (versión unh.)

2011-05-06T18:10:00.005+02:00

Salir del armario II.
Protagonizada por una nueva especie reconocida, el single.

Un chico (hombre?) en los 40,
salón-comedor de la casa familiar donde vivió hasta los 33.
La madre trae torrijas de postre,
y el chico se levanta y confiesa:
- Papá, mamá, soy Single.
Llega un momento de la vida, cuando un individuo mira para atrás y ve: el reguero de las relaciones podadas; mira a los lados y nota: la pizza en el sofá una botella de cerveza del martes y la tele en su décima hora encendida; y mira hacia adelante: para ver la pereza de la vida en pareja, su incomodidad, y que rasca como su ropa mal lavada...
Se da cuenta que su estado natural es la soltería, que no es otra cosa que estar suelto. De hecho, debería existir la palabra des-soltero. Existe desemparejarse, como si el centro de gravedad estuviese en el destino-pareja, y alejarse fuera ir a la periferia.
Pues sí, la soltería como hábito profesional, todavía es un modo de vida periférico.
Pero que va ganando terreno.
Cada vez hay más clubs de singles, porque claro, el single solo se seca.
Sólo en la historia de los singles hay pocos grandes casos de triunfadores felices y héroes para el resto de la humanidad. El single a veces es una ratilla pobre y titubeante que tirita en la intemperie y el frío. Pero háylos que nacieron con modificaciones adaptativas como las ardillas voladoras, y se adaptan a ese medio árido y de atmósfera peculiar que es la soledad.
La soledad para la mayoría de los mortales es una trampa del destino. Como en el ártico, ellos de la ausencia hacen virtud y viven en ese medio extremo.
Gente que claro, vive a sus anchas, con espacio, hiper espacio.
(A no ser que alguien les hubiera hecho una soldadura en ese lugar del cerebro donde enchega el agobio).

[[Gente por otro flanco, que particulariza una rebelión al viento genético de importante magnitud. (Observen, que la evolución a secas no existe, pero sí la deriva genética// ¿que nos quieren hacer creer que el ser humano es un pico y no un valle de la evolución, jeeeee je? (seguro que vosotros al leerlo os ha pinchado un poquitín el orgullo de homo sapiens sapiens que tenéis...)]]

Y en fin, me voy a tomar un café que no quiero perder er tiempo escribiendo.

Compro plata

2011-05-06T11:50:00.001+02:00

Me entero por un foro de economía que existe una comunidad de individuos que llevan acumulando monedas y monedas de plata desde hace años, y parte de ellos las tienen escondidas en casa bajo baldosas, o en escondites más o menos tecnológicos. A este grupo de gente se les descubre porque utilizan el vocablo "fiat" para denominar el dinero en papel. Están convencidos que el sistema petará, ellos son, la "malos augurios society".

Siempre he sido partidario de no esfumar el luto de nuestra especie, de recordar que existirá y no creernos eternos por defecto. Eso no coincide con el sentimiento apocalíptico de la vida, que un rebaño de la sociedad promulga. Es una manera de ser anti-sistema de corbata y sofá. Se acompaña al mastodonte-mundo cuando se acerca al borde de un precipicio, siempre desencajado y con pánico, y se proyecta súbitamente su caída al vacío de los tiempos, de forma irreversible. Se "apuesta" por un ko sin paliativos, no se va a poder levantar, va a morir.
Éstos no se limitan a hostiar al mundo, quemar containers y romper vidrieras. Bastantes pasos más allá que los salvajes, alinean una estrategia con su sentimiento apocalíptico. Compran monedas de plata y realizan inversiones para cuando se produzca la siguiente gran estampida.

Después ni todo es negro ni todo es progreso, y no se termina el mundo pero los claros síntomas se desarrollan tarde o temprano en algo crítico. En la economía parece que la enfermedad se identifica con meses/años de antelación, y se pasa a una sala de espera sin muebles y sola, se cierran las dos puertas a la entrada y la consulta por tiempo, y luego: hombre! si teníamos un déficit galopante sentado y sin revistas!, pase usted y siéntese mientras evito que más gente se me tire por la ventana.

Y el marcador electrónico, que es eso llamado bolsa, siempre que sube lo hace en segunda marcha, constante y aburrida. Y siempre que baja lo hace en quinta marcha, como en un vodevil trascendental.

El sentimiento optimista o el sentimiento apocalíptico de la vida, los felices y los que lo quieren ser, uno de los dos llevará el gorro.
En el cercano horizonte ya ha subido el globo del momento (http://www.usdebtclock.org/), la deuda de los Estados Unidos de América ya ha entrado a la sala de espera de los problemas gordos del mundo. El destino le ha puesto su circulito rojo. Ahora toca que suene la fanfarria y ruido del mundo, que se mire a otro lado como buen quehacer del ser humano un tiempo, ya que tragar saliva a gran escala sí que resulta apocalíptico. La deuda, para adentro, fabula que su hijo el dólar ha pasado la polio y por eso siempre irá con muletas. El dólar se caga en las subprime, en la deuda soberana europea, y en la lluvia de palos que representan los años 10 en la historia mundial. - ¿Una crisis como la de 1929? - masculla. - ¿Ahora? ¿Cuando en la palma de mi mano ya tengo un gadget que controla medio mundo? - mira a George Washington y no se lo cree.
Duante décadas él había sido el valor refugio en tiempos de crisis mejores. Ahora lo son hasta esos dientes de oro que llevan los cubanos en su boca.

En los mentideros de la economía, los elevados congresos y los callejones foreros, hay graznidos antagónicos y de todas las escalas. Esto de la economía, en el 2011, se nos escapa a todos. Varios cubos de Rubik se quedan cortos para aprehender la complejidad de todo el meollo de la economía mundial. Todos jugamos a ser presidentes del Banco Central, pero el desenlace final va a acabar sorprendiendo a todos, como las subprime acabaron sorprendiendo al propio presidente de la Reserva Federal, los propios presidentes de todos los Estados mundiales, y los propios CEOs de los mayores bancos mundiales. El esquema deuda USAna + colapso del dólar + hiperinflación + China pase usted, significaría remover tanto el mundo y ponerlo tan patas arriba, como para que la torpeza no tuviera margen de cabida y no rematara al berraco.

Mientras tanto, en los talleres de Oriente se sigue cosiendo y ensamblando, y las preclaras mentes que han emigrado a EEUU siguen innovando. El taller del mundo sigue tejiendo a diario a pesar de los sangrantes titulares de los rotativos. Ese es el mayor argumento para los optimistas, el espíritu hormiga de la cotidianiedad es el único adversario que puede derrotar a los monstruos de los grandes tiempos.

Un día en la selva

2011-03-22T17:50:00.000+01:00

Un dia, en una región de Zambia o Burundi, dentro de su selva, dos monos pre-humanos iban juntos a por comida. Uno de ellos tomó el camino de la derecha, y gruñió que ahora volvía. No sabía que nunca más volvería a ver a su colega, y que ese momento significaba una escisión filogenética entre los primates prehumanos orientales y los occidentales. La genética hizo el resto, y eslabón tras eslabón los descendientes de cada uno se fueran distanciando de su tataratío antepasado hasta casi no reconocerse.

Cosas de la India

2011-03-22T17:47:00.000+01:00

La claxonización de la vida cotidiana en India se traspasa al mundo del peatón? Yes sir. El hombre indio no entiende la fila, la cola, no la aprehende, capta.
Puedes ponerte a la cola en una cafetería y aparecerá un indio que por sus huevos se planta oblicuamente y suda de la cola pidiendo él de golpe. Notarás que nunca habían sudado tanto de ti como en ese momento. Al indio se la suda el mundo, sólo le funciona el aquí y el ahora. Carpe animal.

Si se te cae un objeto a sus pies, me la suuda, como si ven llover.
Y es un país genuinamente burrocrático. Para una entrada en un chiringuito mal puesto en medio del bosque, te pedirán la edad, dirección y la talla de los calzones si hace falta. Con tickets super oficiales de 30 cm en todos lados, justo en el país de la anarquía callejera por antonomasia. Un poco bipolar pues.

Otro aspecto ahorrable, son las gárgaras estruendas previas a un escupitajo repentino al lado tuyo, más allá de lo desagradable. Y la sonoridad al lamer, engullir, eructar mientras se pace/come, també cal?
Aparte, parece que a mayor estatus más cacho cerdo se comporta uno, optando a ser el rey de la Selva.

Y si quieres algo difícil, desaprender un idioma, no hace falta que recurras a los vídeos de Gil y Gil (you say...). En India uno puede desaprender el inglés, recomiendo para ello guías locales y taxistas. Se cargan el inglés a machete, fonética, sintáctica y semánticamente. Uno frunce las orejas constantemente para entender las retahílas a lo metralladora con fonética de la casa, y se siente victorioso cuando pilla las frases, pensando a la vez: pero cómo coño ha hecho eso.

La mirada besando caracoles

2011-03-22T17:46:00.000+01:00

Una de las cosas más chocantes que te topas en la India es la "mirada besando caracoles". A ver, de vez en cuando, al solicitar algo, la persona india en cuestión ejecuta la siguiente respuesta: pone ojos dulzones, se te queda mirando un segundo. Y seguido tambalea la cabeza bailándola hacia un lado y del otro, al final, se le ha puesto la boca como besando caracoles. Y ya.

En las guías dicen que es una forma de decir sí, y que el tambaleo es un dibujo del infinito. Ohhh. Yo sospecho que es una forma de decir si cuando se quiere decir no, o sea, una forma hipócrita y forzada de asentir. Al menos eso es lo que he notado. Una especie de reverencia facial anquilosada y cortesana.
Te quedas flipado, cuando de repente, pides la sal, y te hacen esa coreografía con la cabeza, y se van. Perdónn??

El tema de las especias es peliagudo en el país de las especias, donde crecen enredaderas de pimientas como nuestros olivos, cardamomo como nuestro trigo, y chilis como nuestros inocentes pimientos morrones. La comida pica, o pica de cojones, has de evitar la segunda opción. En un rebozado de verduras o pakkora, todas ellas opacas por la harina, me dio por comer una alargada y cilíndrica del tirón que me dejó con el culo torcido. Minutos después lloraba, bebía agua a lo cebú, y tenía la nariz más destapada que en un empastillamiento con Fisherman's Friends.

La comida, también entre claxones e igual de barata, no está nada mal. Los menús ofrecen decenas de posibilidades, que algún día entenderé, con mucho plato vegetariano, todo bien cocinado, y alguna delicia toppp (Mourinho's argot), como el pescado al ajillo o al gengibre, que superan por goleada las albondigas de chocos andaluzas.
El único inconveniente, las omnipresentes especias que dejan agujetas de picante en la boca, sea por picor, mentol o explosión. La boca pide regreso a la pródiga comida sin condimento barroco de vez en cuando.

Munnar

2011-03-19T12:57:00.002+01:00

El trayecto desde la costa de Kochi al interior de Munnar es de unos 130 km y se tarda un mínimo de 4 horas. Las distancias en India engañan, ya que se debe contar con el festival de slaloms mientras se conduce. Y a menos que se quiera emular a Collin McRae, es mejor desistir en alquilar un coche para conducirlo solo.

Cuando falta una media hora para llegar a Munnar, empieza el espectáculo. Sencillamente, las plantaciones de té no son más que un jardín zen ampliado a donde puede llegar la vista. Y lo mediterráneo parece engullido en un agujero invisible del aire. Tener la vista tapizada por esa belleza exótica hace que merezca la pena cruzar el mundo. Las hojas de té resultan millones de gadgets diseñados para reflejar la luz y crear un verde vivo, que respira. Y es en la estación húmeda cuando la Tierra se vuelve fosforescente en este rincón del planeta, y el color parece tener su vida propia separada.

A más de 30 kilómetros a la redonda, todo son plantaciones de té. Puedes penetrar en una de ellas y dar un paseo entre las terrazas. También, puedes visitar alguna planta de procesamiento de té. Aquí, beben el masala tea - y donde leas masala leáse especies. Visitar y caminar por las plantaciones de té debería ser recomendado, en todas las religiones, colegios y propagandas, del mundo no-té.

Mi guía y conductor por la zona - llámalo sherpa- es Vincent Selva, que creo que ya no me abandonará en el viaje. Aparte de las omnipresentes plantaciones de té, te acercan entre otras cosas a montar en elefante; a la reserva natural de Chinnar, donde haces un trekking hasta una cascada y ves, si tienes suerte animales, que no fue mi caso; a jardines de flores y especias, donde te enseñan las plantas reales de donde salen todas las especias y ciertas medicinas ayurvédicas; a la zona montañosa de los Ghates occidentales, donde hay presas, lagos y puntos panorámicos; el citado museo del té; un masaje de medicina ayurveda, etc, etc.

Son programas completos de un día entero en los que vas haciendo ruta. Por unos quince euros, el coche, chófer y gasolina, están incluidos. La India es un país barato para viajar.
Los mochileros que patean el país, pueden tirar con un presupuesto mínimo. Hablo de entre 3 y 9 € al día para comer, dormir y trasladarse. Y si quieres un mejor nivel, también resulta barato. Obviamente no es la panacea, y esos precios responden a una realidad que puedes llegar a pagar. En el viaje te expondrás a incomodidades mentales, físicas, estéticas, médicas, etc.
Desde exponerte a un mayor riesgo en la carretera, más posibilidad de alteraciones estomacales, una suciedad y mal olor a veces inolvidables, un país en el que no cabe ni una aguja en muchos sitios, viajes de hasta 15 horas en autobús de los años 20, camas para dormir de pie y no mirar alrededor... los riesgos son los del precio que son.
Es país de mochileros por excelencia, y estando aquí entiendes por qué. Más alla del espíritu de aventura y búsqueda espiritual que a veces se pregona, India es un país low-cost, así que algunos no me vendan la moto pues van por una razón primordial: que es barato de cojones.

De Maharashtra a Kerala

2011-03-19T12:55:00.000+01:00

Mi llegada a Mumbai ya fue pintoresca. Sales con el taxi del aeropuerto y topas con una realidad pesebril. En lugar de un acceso urbanístico a él, parece más un zoco rural, con senderos y vacas de por medio.

Luego te das cuenta que ir en coche allí, es lo más parecido a ir a caballo galopando. Tienes esa justa sensación, con un jockey que va tenso intentando ir rápido siempre, entre obstáculos, saltándoselos en zig-zag, esprintando cuando se van, sin ningún momento de tregua, un pilotar vertiginoso.

El asfalto es a veces blando y resbaladizo, y como dije se pita constantemente. El claxón es la espontánea receta colectiva a la temeridad. Porque en carriles de dos siempre circulan tres, porque los peatones van sistemáticamente por el arcén, porque las incorporaciones y los cambios de sentido son a la manera de Farruquito. Sinceramente, vas cagado montando en un taxi por las afueras de la ciudad hacia el aeropuerto, acaba siendo una experiencia de rally arriesgada.

En algún buscado bar te puedes tomar una cerveza Kingfisher, y en el aeropuerto puedes tomar un vuelo de la compañía Kingfisher, tú eliges. Uno de ellos me transportó a Kochi, ya en el sureño estado de Kerala. Una ciudad con mar colonizada por portugueses, holandeses e ingleses sucesivamente. La pintan, sobre todo la parte de Fort Kochi, como un romántico núcleo colonial con callecitas y mansiones de época. Y es más un núcleo costero y rural, tipo los pueblos de Centroamérica, con bastante aún por urbanizar, extenso y sin tanto encanto romántico.

En el estado de Kerala la lengua es el malayalam, es otra cultura diferente a la del estado vecino por el este de Tamil Nadu, con lengua tamil. En Munnar, próxima parada del viaje, se hablan ambos idiomas al ser un lugar fronterizo. La capital del primero es la antigua Trivandrum, o Thiruvananthapuram (en malayalam). Madrás o Chennai, en la costa oriental, y tercera ciudad más grande del país tras Mumbai y Delhi, es la capital de Tamil Nadu.

Aparte de éstos dos estados, la mitad sur de la India comprendería cuatro estados más. El citado de Maharashtra, con la capital Mumbai. Le seguiría en la costa el pequeño enclave de Goa, ex-colonia portuguesa y famosa por sus playas turísticas. Karnataka vendría a continuación por el litoral, siendo Bangalore la capital, a la que llaman el "sillicon valley" indio, debido a su industria tecnológica. Finalmente, a la altura de Karnataka, pero en la mitad oriental, está Andhra Pradesh con Hyderabad como capital, territorio de mayoría musulmana.

Estado de Maharashtra I

2011-03-17T12:35:00.000+01:00

Más allá del exotismo que rezuman sus nombres, de imaginarse una ríada colorista de vestidos y comidas, salpicada por rascacielos y una modernidad no occidental... ahora que he estado en Mumbai, el encanto cuesta encontrarlo de veras.

Empecemos porque toda urbe de 20 millones de personas es una desmesura, un desequilibrio. Bombay se puede definir en una palabra más que las demás: claxón.
Un sonido perpetuo mientras el animal-ciudad no duerme. Un emblema cotidiano de la realidad del "somos muchos", como si la ciudad se quejase "civilizadamente" de ello a diario. Cada cual cruza la calle por donde quiere, camina la acera seguido de muchos en ella o en el arcén; y circulando, para qué quiero semáforos, si hay bocinas, para qué quiero intermitentes si me meto igual.
Veinte millones de personas no se acaban nunca. Los "figurantes" de mi viaje, se suceden por todas partes, a todas horas, en líneas de a 10, en un sentido y en otro. La gente en Mumbai nunca se acaba. Entre bocinas claro.

Este enjambre, desafortunadamente desconchado aquí y allá, recuerda a Brasil. En pleno trópico, con una media anual cercana a los 30ºC, hiperpoblado, igual de urbano que Río. La comparación es más por quién está peor, porque la distancia con los ex-colonizadores parece insalvable.
A ellos, en este caso los ingleses, cuesta imaginárselos en estas latitudes. Dejaron arquitectura fácilmente notable. Monumentos que se yerguen como invitados de piedra impersonales, viendo pasar vidas sin ningún punto de tangencia con ellos. Excesos coloniales que pueden llegar a humillar más que enorgullecer. Auténticos fuertes anglo-sajones que se resisten al paso de los tiempos.

La estación central, Chhatrapati Shivaji Station, merece mención aparte. La estación más confluida de Asia, de donde emana todo el hormiguero que inunda las calles de South Mumbai. Impresiona ver llegar a un tren local, un armatoste anchísimo, que parece salir del período de entreguerras, pero que aún funciona. Cargado con infinidad de personas, las más bien colocadas con medio cuerpo ya fuera del tren. Al detenerse, una manada marcha sobre todo el andén, cientos de personas dirigiéndose a la salida. Es un espectáculo que se repite cada 3 minutos. Y es de lo mejor que se puede observar en esta ciudad. Tras el vacíado de un tren, uno se imagina como es la vida de un mumbaí de las afueras, y como ése tren le conecta con la ciudad empapado de gente, se intenta ganar la vida en el enjambre con polvo del centro, y lo reconecta de nuevo a su humilde núcleo, entre la vida-marabunta de gente que empequeñece a cualquiera, dejando menos oportunidades e ínfimas porciones del pastel. Me imagino que en cada casa, se debe tener su pequeño santuario, su pequeña zona donde hay cosas sagradas y mías, por donde emana el porqué de lo combativo a diario. Entre bocinas claro.
Otro día hablaremos de por qué la religión correlaciona con la pobreza y la menoscultura.

Los cocos y los curries pueden ser peligrosos

2011-03-17T12:29:00.001+01:00

Volando entre Emiratos camino de la península del Indo. El mutismo literario cesa con un viaje en solitario al Sur de la India, Kerala.

Nos acercamos al puerto de Mumbai, antes Bombay, ahora modernidad de la India milenaria, luego fortín económico mundial. Huyo de monumentalidades pétreas alrededor de la norteña Delhi, así que asomaré la cabeza a la olla urbana de Mumbai, con 20 millones de páncreas, conformando espero, un lugar singular en el globo: lo hindú transido de occidente. Reverberado y caotizado en Bombay.

En dos amaneceres, volaré hacia Kochi, en el estado de Kerala. La capital de la costa Malabar, y de allí el malabarismo. Un reducto colonial, con velo británico, base de operaciones hacia las estrellas del viaje. La primera es Munnar, una región a los pies de las montañas Ghates, donde a 1600 metros de altura la vista sólo alcanza a ver todo el paisaje tapizado por plantaciones de té, y plantaciones de especies. Aparte hay algún parque natural, lagos, y un no-mediterráneo por doquier.
De allí me dirigiré a la reserva natural de Periyar. Un área donde avistar elefantes, tigres, y demás lechones exóticos, pues los animales suelen marcar tanto como las personas.

El resto del viaje aún no está acabado de montar. Seguro que iré hacia Allepey a recorrer sus backwaters en un barco típico de la zona. Los backwaters son unos ríos, brazos de mar, que recorren el interior del litoral a lo largo de casi un centenar de kilómetros, una Venecia rural hindú. Y también visitaré alguna playa re-palmerada, tropical y cocotera. Entre medio intentaré visitar templos, trabajar mis horitas diarias, escribir de nuevo con decente asiduidad, probar chutneys, tandooris y masalas, para volver a Mumbai de aquí 11 días y regresar al país de las 5 peluquerías por manzana urbana.
Ahora toca esto, intentaré llevarlo bien. Los cocos y los currys pueden ser peligrosos.

Los que nos sobrevivirán

2011-02-11T22:37:00.005+01:00

¿A qué distancia generacional, la gesticulación es disonante, y nuestros gestos se han vuelto carcas para una nueva hornada de gente más joven?

Los gestos no se eligen, se sedimentan más bien, a partir de lo que vamos mamando con la mirada del tacto.
Pasados los años nuestros gestos se miden por un reloj diferente al que llevamos, porque, la actualidad siempre existe a pesar de nosotros, y como una ola que se regenera ya mutada, no nos moja, ni nos da opción de remontar el tiempo como un salmón cuántico.

Entonces, aparte de oxidarnos, nuestros gestos pierden fuelle, y se les adosa una etiqueta-generacional, nos catalogan sin querer, y nos distinguen de un futuro que no veremos aunque queramos.
Todos acabamos teniendo gestos de viejos, al igual que nuestros deportistas coétaneos parecen antiguos al volverlos a ver en televisión, por una ley estética implacable que arrolla lo que se aleja del latido de lo reciente.

Nos volvemos carquillas sin darnos cuenta, al igual que se quedan sumidas unas monedas en el bolsillo de un pantalón. Pero es que ya no nos criamos con smartphones táctiles, ni los de ahora con los payasos de la tele en blanco y negro, no bailarán el Saturday night noventero, y sí un ultra Lady Ga Ga venidero y apocalíptico, ni serán marineritos pastel haciendo la primera comunión, y sí tal vez antes de los 20 habrán catado trío, bacanal y tirabuzón derecha.

La rebeldía, el pavo, el brío, son animales que mutan constantemente, y siempre en versión más sofisticada, con el trabajo de miles de millones de personas acumulándose. Los que vienen tienen todo a su favor para ser mejores.

Y nosotros nos vamos extinguiendo de una forma simpática, ordenada, y lo más armónica posible.

Rubalcaba se va a zumbar a la derecha

2011-01-03T08:44:00.001+01:00

Zumbarse. Nada mas ni nada menos. Remontar un 30 % de votos, 3 millones de voluntades giradas, embuidas por los cantos de sirenas gorda y feas del PP. Tres millones de zombis inter-crisis que en medio de la tormenta corren hacia la otra acera con barba a ver lo que hay.

Es solo un deseo, que se zumbe a la derecha de nuevo. Pero al menos es el unico que lo puede hacer. El talante de Zapatero no sirvio para ganar a la mala educacion de JM Aznar, la mezquindad autozumbo al propio PP. Ahora Alfredo Perez Rubalcaba y su persona, debe traspirar, rodar, hablar, y dejar compararse con M Rajohy.

Sensatez, cercania, ecuanimidad, moderacion, serenidad, respeto, simpatia, madurez... Rubalcaba se puede comer a Rajoy. Es el vecino o el tio que todos quisieramos tener. Rajoy todos sabemos quien es.

Pero es una pelea desigual, Rajoy parte como un gigante en medio de la crisis, pequeno como siempre, pero engrandecido por las lentes de ser la oposicion en la mayor crisis tras el crack de 1929.

Probablemente, Abadia hubiese ganado a los dos. La gente queria un profesor maduro y amable, que aportase sabiduria a un pais con protagonismo secundario en la jauria de leones mundial.

El PP ha seguido apuntado a su vocacion de mamporrero, de hacer ruido, de gritar y derribar. Es una empresa de demoliciones, mas que un proyecto de construir un Estado, gallardones aparte.

Rubalcaba si o si. Zapatero is Lost. La crisis fue mayor que el. Y este pais consiste en que no gobierne la derechona rancia e hipocrita. La ventaja para los peperos no puede ser mayor, hay que empezar la psicosis Rubalcaba, el ver que su candidato no esta ni estara a la altura del tapado, que contra la humanidad no puede ninguna circunstancia hiperventajista, que los partidos catalanes haran el resto, y que contra la cuota castigadora y pepefobica de los catalanes solo serviria una Espana sin ellos o es q no se dan cuenta que facil tendrian ganar sin nosotros.

La crisis contemporánea de lo simbólico

2010-12-15T06:41:00.002+01:00

En épocas pasadas más litúrgicas, cuando la silueta del mundo estaba más difuminada, su esbozo hecho a trazo más grueso, lo simbólico era aquella bisagra que permitía ocupar y encajar en esos espacios inciertos. El símbolo tenía más demanda y una función más definida. Por ejemplo, la sexualidad entendida como símbolo copaba cuasi en monopolio la significación de entrega en una pareja.

Hoy en día puede ser que no sepamos a dónde vamos, pero el mundo se nos presenta más definido, el dibujo de todo más sofisticado, y el trazo fino y al detalle. La arborización del mundo se ha ramificado en definición con el pasar de los años, desde nuevos materiales de construcción a gigas, megas y teras; lecturas del código genético; y hasta una gama de krispies, frosties y all-brans que supera la imaginación. Por suerte, todos somos más científicos queramos o no, pues hay una ciencia que se come, que te la encuentras, que la consumes. Esa ingesta, inevitable, es una incorporación de ese mundo al detalle de trazo fino contemporáneo.

El símbolo se ha ido excretando por vía natural, un destierro de lo que tenía algo de superticioso y a la vez mágico, pues se vertía en él una energía psíquica importante. Que se agoten los símbolos no es bueno ni malo, es otra forma de funcionar psíquica diferente.
Los símbolos colonizaban los instintos. Territorialidad, sexualidad, supervivencia (vía ultratumba). Aquellos interrogantes perpetuos encarnados, que son como un cable de alta tensión pelado, sin resolución chispeando, en el aire.
El patriotismo también es un símbolo por cierto, un asidero mental donde descargar esas tensiones. Otro tipo de atajo más fuera del sendero de la racionalidad, para llegar antes a un sitio y quedarse, ajeno a evoluciones.
Pronto, los símbolos serán de pobres.

Montaditos metafísicos

2010-10-30T08:34:00.002+02:00

El drama como concepto filosófico.

La eferencia dramática (expresividad), y la aferencia dramática (existencia dramática per se).

Próximamente en sus kioscos cibernáutikos.

---

Las brochetas filosóficas.

Polares de a dos, trinitarias o trifásicas, cardinales de 4. Añádele tú la cebolla o el pimiento verde.

La factorización nunca es definitiva y tiene de arbitrario.

---

[a desarrollar]

Y si por un avatar (post clasista)

2010-10-28T22:48:00.005+02:00

Y si por un avatar, menos azul e igual de complejo que la película, mis huesos hubieran acabado en la profesion de albañil?
De ahí nacerá mi próxima novela que muy probablemente nunca terminaré.

¿Qué podría más, el espíritu minero y grácil de Antonio Molina; o la asfixia de una condena, demasiado parecida a llevar un peso encadenado a la pierna, a la espalda, a los brazos... buena parte del día ¿Cuánto redime el garbiño?

Las rendijas post-tajo ¿airearían suficiente? ¿Sería tan necesaria la introducción de más y más personajes en mi vida: churumbeles, parienta, amigos de dominó ruidoso al dejar ficha, patriotismo zaherido, y un abono al chinchón o a otro boxeador con igual pegada?

Mis predecesores o antepasados, tenían como el doble o cuádruple de posibilidades de serlo. Las mismas de un magrebí que aterriza en Espana v. 2.011.
Pero digo que debe ser pobre estancarte de albañil toda la vida. No salpimentonar los ojos con espíritu/ actitud, científica. Un poco de romanticismo al fin, pues la ciencia nace en el riachuelo del romanticismo, versus leitmotiv: http://www.noprogresar.com/ y nunca promocionar, etc, etc.

Aunque supongo, que todo depende mucho del pentium que te ha regalado el avatar. La vida son ventajismos, presupuestos arbitrarios a 30 días -o meses- de la fecha de las facturas que se cobra.
La partida del físico, la inteligencia, la valentía, las rentas en definitiva, que compensan la putada de una nariz sepultavidas o de un anonimato flagrante y absurdo, también sepultavidas.

¿Qué creeis que os sepulta la vida, con la mano en el corazón, y que os la airea y revifica?

Las tres faces de lo humano

2010-10-15T10:31:00.003+02:00

La bestia, la frívola, y la filo-sófica...

[próximamente en sus pantallas tft]

Manufacturas

2010-10-02T09:15:00.002+02:00

Callejuela adoquinada, colmado entrañable de madera y letrero modernista, frente a plaza de época con fuente esculpida. Transeúntes en trajes clásicos, chalecos, relojes de bolsillo, bombines y bigote. Imagen con polvo en calle, colmado y transeúntes, polvo del pasado, de la memoria, el polvo que cubre lo irreal.

Cuando paseamos por nuestra ciudad, y ella todavía contiene guiños a ese pasado, pequeñas zonas (adoquines, colmados, esquinas, callejuelas...) que al verlas, nos permiten reconstruir el pasado desde ellas, instantáneamente se forma con la imagen una punzada de nostalgia. Épocas contenidas en fósiles de la ciudad, de tiempos que ni siquiera vivimos. Esa nostalgia nace de nuestra filia humana e imperecedera a lo artesano. El pasado era mucho más artesano. Las cosas de piedra, las ropas, las luces, la urbe incluso, tenían unas manos detrás. Anónimas, pero ver esos adoquines, colmados, estatuas, es ver también unas manos detrás. El pasado nos resulta cuco, el pasado nos resulta más cercano, cercanía humana.
Los tiempos modernos, nos muestran detrás una máquina. Maldito funcionalismo. Los edificios de hoy en día son menos humanos, y más de lo otro. Es una estampa de la autoría de hormigoneras, fresas, tornos y apisonadoras. Las manos fueron cortadas.

Los que vengan detrás puede ser que tengan la punzada con nuestros edificios y calles, por ver en ellos más torpeza, y eso también es olor a manos. Pero a nosotros nos saben insípidos, si buceamos un rato por esas calles góticas, si compramos en un colmado del pasado, o si nos imaginamos esas vestimentas ingenuas y pulcras del que tiene una cita por primera vez con una ciudad. Queremos artesanía y manufactura diluidas en nuestras vidas.

Escritos en servilleta (DT)

2010-10-02T09:12:00.002+02:00

.... ahora arrejunto. Cuando el cerebro está parturiento. Luego regreso a ese apunte, huella magmática, y brota el lenguaje apropiado. No es posible regresar a ese país de la inspiración. Pero le robamos un trozo en forma de apunte. Su postal. ...

Miniaturista y veterinario (El palpador de posts)

2010-10-02T08:50:00.004+02:00

Podría existir una figura más allá de la del crítico de arte, la del palpador de obras.
Alguien cuya precisión fuera la del que toca, examina, huele, lame. El que se inmiscuye dentro de la obra y se confunde con ella, como un veterinario avezado.

Podría oír respirar a los escritos, porque hay un momento que se hinchan, y otros que están turgentes, redondos en sus justas palabras, en capacidad plena de ilustración. Cuando se hinchan hay algo de relleno, meandro, menos inspiración.
Y acariciría su aspereza cacofónica, o su liseza eufónica. Porque hay textos que carraspean, y textos limpios como el mármol. Hasta lisos y afortunados, como la piel de un niño.
Y notaría los textos tísicos en su auscultar, aquellos con ritmo inconstante y hasta aleatorio, en contraste al palpitar agradable e insonoro de un texto constante y fibrado.

Una figura que aspirara e inhalase los precipitados de los artistas. Que pudiese extraer un pentagrama de un texto, que destilase la musicalidad en alambique. Un animal que encima imitase luego al autor, después de haberlo sorbido, y hablase como él. Que lograse quitar todos los parapetos que representan una obra, y desnudase al autor que se esconde detrás de ella. Un noqueador de autores en diván. Un científico, animal y empequeñecedor de arte. Miniaturista y veterinario.

Un ser mitad persona mitad obra de arte. Un erudito de la nada. Un centinela de la lucidez.

Post cuatro estaciones

2010-10-01T01:44:00.000+02:00

unoEl escritor podría ser definido como una garganta inflamada de material candente.

dosEl Último de la Fila aparte de construir canciones, construyeron cuevas en nuestro imaginario cultural, recovecos repletos de su música, grutas muy personales rasgadas, donde todo es una evocación a ellos como un estilo tremendamente personal. Fueron músicos singulares, nada incluídos en la pluralidad.

tresSi en un lugar de la Mancha lo que escribo fuera publicable, cómo serían mis lectores, y por ende, mi obra objetiva gracias a ellos, contrastada, humaneada? Pues Demoscopia se basa en el “caso Carmen”. Mi única lectora, más allá de mi novia y mi can, la que ha superado la prueba de adherencia a un blog, es suficientemente masoquista para meterse en mis grutas, tal que ella las menta de abstrusas, para mojarse los pantalones en pantanos pringosos de verdadica, postcristiana aunque no lo sepa como todo yo, con mi pluma (en su concepto umbraliano expuesto en Mortal y rosa) para Dios, tema recurrente sin quererlo, con mi defecto de predicador, de prescriptiva, y mi calado filosófico, como algo que ya forma parte de mi barco una vez ya saliente de los astilleros de la vida. Rara avis, sí, eso lo sé, rarico soy un rato largo. Mis lectores serían una minoría de extraviados y/o excursionistas, como ustedes lo prefieran. Trascendentes como el mendas, que parece usar reloj cuántico, sin segunderas ni minuteras, mi tiempo lo hago espeso.

cuatroVenenos y elixires. Me sigo cuestionando por qué están prohibidas unas determinadas sustancias llamadas psiquedélicos, y por qué mutar una pequeña parte del cerebro está terminantemente prohibido para el común de los mortales. Los fármacos mutan partes del cerebro y de otros muchos sistemas, pero ese mecanismo somático al que podríamos poner un círculo y señalarlo, no está ilegalizado. En cambio, el círculo somático en cuestión, la cascada de relaciones neuroquímicas de los psiqudélicos, sí que es territorio indio y sí que las neuronas se vuelven malvadas y dignas de régimen carcelario en Carabanchel.
CuatroBeEl tabaco. ¿Realmente es cierto que los cigarrillos contienen sustancias adictivas como dicen? Por qué... ¿Esas sustancias no caen por azar en la fábrica de cigarrillos cada segundo que una máquina produce una cajetilla no? ¿Puede ser que unos misántropos las añadan por intereses materiales no? ¿Pero eso lo supervisa el Estado en cuestión no?
Ahhh, que todo vale si en la cajetilla emplastan un cancerazo de pulmón con necrosis y como te sugieren que fumar acaba matando, no? Ahh.
Caramba. Qué curioso.

Rousseau el adivino

2010-09-28T10:52:00.001+02:00

Las principales naciones de Europa, y por ende del mundo, se han dedicado a:

a) joderse dentro de ellas con el feudalismo opresivo porque no podían salir a ostiar fuera con impunidad, todo ello patrocinado por un cristianismo de abades obesos.

b) una vez que cogen un barco y topan con tierras vírgenes llenas de indígenas vulnerables, coserles a ostias, explotar los territorios, y hacer del colonialismo escuela. Con un cristianismo capitalista de spónsor, para purgarlo todo.

c) una vez que el curso de los siglos, los expulsa, y hace que los colonos se crean otra nación que su madre patria, se parten peras, y Europa vuelve a ser lo que fue, una Europa original pero ahora reducida.

d) fase cuatro, puteados como están todos por haber perdido cada cual su imperio a las puertas del siglo XX, y hostigados por el cansino de turno, Alemania, el estado peor encajado geográficamente en la carrera europea, que para salir a colonizar ha de dar codazos a lado y lado, y siempre llega tarde... se empiezan a dar mamporrazos bestiales el uno al otro. Con un segundo round, que continúa la tradición colonialista de ideología podrida, con un todo vale sanguinario, en este caso, alemán, goyesco, y, nazi.

Spot

2010-09-23T09:09:00.000+02:00

Calle de la Inspiración, número tres: solar deshabitado.
Malas hierbas como barba dejada crecer, pueblan el suelo.
Malas vidas, como barba dejada crecer, abortan por las calles.
Un cielo con capota de nubes, me cuenta que cierra todo el día.
Al dios de los madrugadores no le sonó el despertador.
Hoy parece hacerse una película recia,
un hipo del invierno en el otoño.
El solar se convierte en tundra, la tundra en Siberia,
y tras ella hay un supermercado del Lidl adosado.
Obama canta flamenco, o Messi toca el violín,
reza la publicidad del mundo...

Qué lindante es la publicidad de la literatura y del arte, y cuántos miles de kilómetros les separan en su desembocadura. El ingenio en pote y con etiqueta, la astucia alistada en el ejército de una marca, el arte bastardo que trenza genialidades para gritar Compra!.

Artista y publicista van al mercado, a vender sus ideas y sus palabras. El segundo va arropado y esponsorizado por una multinacional, el primero es más el pintor que trabaja en su buhardilla. A un publicista no le toca otra que transmitir la verdad de un arroz, un todoterreno, o la bondad de un banco. A veces tienen la suerte de dejar la hipérbole. Otras veces alquilan su potencia mental. La marca les alquila para hacer ingeniosa a la marca, transferirle unas propiedades intelectuales que no tiene. El producto se vuelve simpático, gracioso, potente... porque un publicista ha sabido adherirle unas cualidades ajenas de ingenio. Y a nadie se le puede negar en este mundo, el intentar ser simpático.

En las redes de la publicidad caen todos los personajes públicos. Parece que por más kilos de billetes morados que se gane, nadie dice no a otro fajo más. Sueldos obscenos de deportistas y actores no importan a la hora de hablar bien de un banco, una marca de relojes, o unas natillas. No vaya a ser que suban los precios del Lidl, que no llegarán a fin de mes.

Publicidad y arte son dos bandos que a veces intercambian soldados. De una carpa y campaña publicitaria, se pasa a una tienda de campaña a la intemperie. Porque los que escribimos, profesión individualista y solitaria donde las haya, nos gusta dramatizar con nuestra vida a la intemperie. La intemperie cósmica, aquella a la que nos sometemos, pudiendo tomar una caña en el bar si nos gustase.
Un publicista es un optimista de la vida centrado en un producto, con unos cuantos billetes en el bolsillo, para pagar la luz y el agua los próximos años.
Un artista es un desgraciado, que responde a una llamada de la vida, y se compromete a ser transistor de una verdad nueva, aprovechando el engordamiento de su autoestima, y un posible abultamiento de su figura y su cuenta bancaria.

No veo tan mal prohibir la filosofía

2010-09-20T09:40:00.002+02:00

Para que la mente desconecte, para que apague el motor y se ponga a dormir en un área de servicio, no hay cosa mejor que los saltos de ski en año nuevo, las carreras con sonido de mosquitos de F1 los domingos, y una clase de filosofía de bachillerato dada por un profesor que se está escuchando el ego. Es como tener la tele o la realidad encendida al lado, pero no prestarle atención más que de rebote, como un eco del tedio, cosa que contrasta respectivamente, con la resaca que condensa la víspera del festejar el final de un año, las ganas de vivir un domingo de asueto después de la F1, o el embotellamiento que sufre el adolescente a su vida desbocada torturado por un predicador de la tontolidad de la razón.

Este post va en contra de la filosofía. Acabo de volver a ser adolescente, recién despertado, escuchando una entrevista a un catedrático de Estética, Rafael Argullol, sobre lo que dice en su nuevo libro de 1200 páginas.
Y es estéril. Eunuco. Con toda la pólvora explosiva de la creatividad muy mojada. No se puede ser catedrático de estética si no eres poeta cuando hablas. Si repites, y pisas, y te mueves, por conceptos manidos de los otros. No tienes casi nada que aportar.
Pero este virus del eunuco filósofo consagrado, está muy extendido. Cualquier mequetrefe intelectual que ha llegado a profesor universitario en la facultad de filosofía, que sigue haciéndose pajas mentales, en una secta de caníbales de mentes, te acaba haciendo unos productos culturales tan largos y con tan poca realidad en ellos. Lo que pasa es que están disfrazados de alturas, jalonados de abstracción que rebosa. Pero eso es mierda pura. Y es así de malo, por la precisa razón, que al leerlos, al oírlos, son megalómanos. Ellos piensan que están hablando de las últimas verdades, las más importantes, las primeras de paso. Y se les escapa ese narcisismo connatural de filósofo, asqueroso, que se cree salvador de los demás por el medio de su razón.
Precisamente por ello me dan pena. Un literato más bien escupe una serie de verdades, sacudiéndose, dejándolas ahí, con muchos más kilos de realidad, sin la cobardía alpinista de la abstracción. Los filosófos parece que se suben ahí arriba de arriba de las tramoyas, y te hablan desde ahí, ehhhhhhhh chillan, que estoy aquí mozo, con Hegel, Kant, y Heidegger. Porque también está esa veneración santera a la ristra de filósofos oficiales de la historia.

Un filósofo es un ser desgraciado, que un día se perdió por los vericuetos de la razón, un quijote absorbido por la abstracción, que abstrae mal. La filosofía es un mal hábito que debe dejarse, si se quiere no acabar siendo un jubilado que hace maquetas de monumentos con palillos creyéndose que resuelve los problemas de la humanidad.
Un puto loco vamos.

Abdominales de amor

2010-09-19T11:13:00.003+02:00

Todos nos quejamos de lo complicado que es el amor y lo clamamos repetidas veces a lo largo de la vida... y pongo sobre la mesa: ¿no será que estamos mal entrenados, mal instruidos, que nos han enseñado mal?
Porque, cuando se aprueba justeras, que yo sepa, siempre un mejor profesor de repaso ayuda.

Puede ser que antes, los que nos enseñaron, sólo se examinaban una vez en 50 años, y encima el 3´8 valía como nota. Que en ningún lugar se oyó, que la evaluación pasaría a ser continua, y quisquillosa.
Esos amores cerrados a cal y canto de antaño, de acero muy oxidable, ocultaban más que enseñaban a los cachorros que traían consigo. Antes no hacía falta amar para estar juntos, hacía falta casarse.

Pero los diques fueron estallando irremisiblemente. Hoy en día todos somos presidentes del amor, antes se era funcionario subalterno de él.
¿Pero en qué nos podían haber entrenado? ¿O qué deberíamos entrenar ahora a nuestro prole sobre el carajo de quererse?
Ay amigos, tal vez a no montar en globos, a ensayar alguna ostia con tirabuzón, a pensarse las cosas dos dosis antes de soltarlas, a contar por las noches de resaca que la red del trapecio son los amigos no-olvidados, y a querer en la justa, rebajada e inflamada, sintonía.

O tal vez fuimos unos enfermos románticos, que brotamos en las heridas de tanto amor negado y recio de nuestros padres...

Los mares del sur

2010-09-18T08:40:00.004+02:00

Tras ver esta farmacia, uno tropieza la vista con una de tantas agencias de viajes, y se enreda su imaginación con los tentáculos de lo paradisíaco. Salen desprendidos de la imagen de una isla en escaparate, cuajada de azul tentación.

En el cerebro, hay un cajón, reservado y sin llave, donde hemos metido un paraíso. Todos llevamos nuestros mares del sur cuando paseamos por las calles de nuestra ciudad, archivados, en una torreta de nuestro castillo, con una banderita siempre ondeando. Son otro pequeño corazón lejano que tenemos latiendo sin oírlo. La ilusión de dejarlo todo, irnos para siempre a una isla, un trópico, y abandonarnos a ese espectáculo natural intentando empezar de +1.

Cambiar de vida, abandonar la que tenemos, evitando que ella nos deje en los pellejos. O simplemente hacer realidad un sueño, y llevarse la propia vida a una playa cien veces mejor. Porque el primer europeo que pisó esas tierras abrió bien la boca y lo llamó paraíso.
Y todos guardamos ese ticket imaginario, esa posibilidad que pocas veces se ejecuta, pero que es azafrán de ilusiones.
En los paquetes de tabaco obligan a estampar las desventajas de fumarlo, en el futuro pueden obligar a las agencias, a estampar todo lo que se le escapa a la vista, frente a un póster de isla tropical. "Para formarse estas islas se requiere una estación de lluvias que ocupa la mitad del año". "Usted no los ve, pero llévese un galón de antimosquitos con vocación frustrada de banderilleros". "Cuando no llueve, el calor del aire y probablemente del agua, superan los 35º en 23 de las 24 horas del día".

Hasta los mares del sur tienen pegas amigos. Hasta yo, ser inteligente, atractivo, divertido y maduro, a veces tengo pegas. El que no se frustra es porque no quiere.
Todavía nos queda ........... !

Hay cuatro géneros

2010-09-16T11:13:00.005+02:00

Acudo a rescatar libros de Umbral del pirata de la desmemoria, varados en librerías de viejo. En Barcelona estos cementerios se arremolinan zafonianamente en el cruce de las calles de Diputación y Aribau, justo en la espalda de la antigua Universidad, más bien cosidos a ella.
Los dos están bien anclados al pasado, son un reducto y una ventana a medio cerrar de él. Ahora esa región librista, ya fue invadida y conquistada por un ejército, pacífico y colorista, como es la comunidad gay de Barcelona. Estamos pues en pleno Gaixample, osease, el Chueca barcelonés.

En el mismo chaflán de las dos calles, también yace una Farmacia. Y es una farmacia gay.
Choca ver esa apariencia de farmacia en principio aséptica, y medicamentada en potes como todas, con predominio de tonos blancos de salud. Pero a la que tras dos segundos a uno le empieza a aparecer la lente focal, deparamos en unos monitores Apple de 25 pulgadas en cada caja, la matemática de las líneas de los dispensarios, en colores limpios y futuristas; giramos la vista, y nos damos cuenta que toda la farmacia está hecha un pimpín: maqueada, arreglada, y adornada sobriamente, dando cierta lección de diseño futurista. Es un auténtico toque gay. Me juego la vesícula a que el propietario de la farmacia es gay.

¿Es lo gay otro país? ¿es otra cultura? Una tradicional farmacia sublimada puede dar fe de ello. Ellos no son lo masculino, claro, ni tampoco lo femenino, por más que haya cierta migración de uno a otro. Son un tercer género (las lesbianas podrían ser el cuarto). Sus productos culturales, son otra cosa, no clasificable en lo masculino o lo femenino, y sí guardan unas constantes culturales como comunidad. Es por ello, que existe arte gay, literatura gay, lenguaje gay. Hasta la propia palabra gay es un acuñamiento gay.
Y es una expresión muy comprometida con la estética. Aparte de un detallismo femenino, existe cierta fuerza masculina detrás, cierta potencia y vigor. Una estética diferente.
Y hasta aquí puedo leer. Se volverá al tema en futuros paseos, seguro

El fetichismo del vino

2010-09-13T17:11:00.002+02:00

Aroma a frutos rojos, regusto de cedro y nogal, poso de avena y melocotón... ¿Qué es?
El fetichismo del vino. Los fetichismes del vino.
Una pintura sufre una inflación, una inflamación dineraria, con dimensiones de tumor arbitrario. El capricho es el virus que provoca la hipertrofia. En el mundo del vino realmente no sé qué es lo que hace que 750 ml. de mosto fermentado se propulsen en cohete hasta los mil o tres mil euros. Allí hay una adoración. Un pesebre, un altar, y hasta un credo de fe, señores. Un amago de fanatismo. En su día fueron los tulipanes, ahora el vino está en primera clase de la moda.

Se justificaría si fuésemos una especie animal vinícola, pero paráte che, el gen del vino es vaho. El vino, ademáses, no existe en la infancia, proustianamente es aún más vaho, apuntando a una hipérbole adulta.
¿Y si los amantes de vino van hasta arriba de vino? Y si la adicción superdiluida levanta la carpa de la adoración, el mileurismo por botella, y todo lo demás?
El vino es una droga doméstica, un entajamiento elegante, y tiene su qué de síndrome de estocolmo, ningún adolescente aprueba ese brebaje agrio y tan penosamente afrutado, que ha sido visto como un primo tabú embotellado todos los días en casa, ese mismo vinagre joven al que luego le saldrán aromas a tutifruti en las catas.

El vino es una suerte de pasaporte, un salvoconducto al mundo de los adultos, como en su día fueron las caladas a un piti. El vino, es de esa parte tonta de nosotros los humanos. Una acción del Ibex de la trastienda, que cotiza sobrevalorada, engalanada, y con un destino condenado a la bajada de precios y cierre de bodegas, paralelo a la fiebre de la construcción.
El vino no es más que vino.

Los católicos de bocadillo: pánzer y cáncer

2010-09-05T10:39:00.003+02:00

Los niños nacidos en la explanada de los años setenta, aún teníamos que lidiar con una instrucción en la fe religiosa, que se convertía en una especie de gimnasia mental entre libros y oraciones. El creyente activo, es aquel cuya fe no suele estar quieta, sino que se desvela ante los apagones de Dios en el mundo, y la fe se tiene que recolocar madurándola más, ante la nueva prueba. En ese atletismo de cabeza, en esa práctica en fin de la filosofía metafísica... llámese teología, el porcentaje de ateísmo en sangre es placado sesudamente de una forma escolástica. Es en estos vericuetos, cuando uno llega a una suerte de página cofrada, breve, solemne, y con muchos visos de definitiva, como es el Argumento Ontológico de San Anselmo sobre la existencia de Dios. Parece un Argumento con solera, con nombre redondo, una demostración con arrojo, una semifinal épica de la fe. Su título contiene algo de lírica, y tal rareza en la metafísica, le da una rotundidad sonora. El Argumento clava las uñas a la realidad, se aferra a lo literal, y se olvida de que existe algo llamado ficción. Pero la publicidad previa ha sido muy buena, seductora.

Un hombre cargado de fe es en parte un militante. Y tiene la fuerza especial y movilización de los militantes. Son personas temibles por su determinación y capacidad de acción. Ya sea en las marchas políticas, en los debates sociales, en las gestas de tener 6 o 10 hijos, son los ciclistas que saltan a la etapa poseídos y rayanos en vaciarse hasta la extenuación si llega a hacer falta. Unas gotas de fanatismo hacen ejército tras un cantante de pop guapo y chico líricamente. Unos litros te hacen estampar un avión por Alá en un rascacielos de cien plantas. Y unas gotas de nuevo, crean un cojinete último en tu mente, un cajón de sastre donde cualquier atisbo de desgracia acaba mullida y rebotada en nombre del Más Grande, cualquier crisis es absorbida, remendada, y explicada, por un orden de cosas que no alcanzamos pero que ya son solucionadas de antemano. El mundo tiene un mapa, cuatro o seis confines, maldito el que se complica la vida destruyendo ese mapa.

Ser creyente es muy práctico. Explicar el mundo vía Dios o vía la teoría de las supercuerdas (o vía Madonna), es encauzar tu vida o irte de escalada al Everest sin oxígeno, llevar corbata-maletín y tener 3 retoños (palabra de la casa), o andar más perdido que Orzowei en los dos miles.

Un psicólogo de la seguridad social le diría: ellos tienen un sistema motor de ideas, compacto y acabado, y las dudas que los reconcomen, son abolidas a la décima de segundo con una bofetada militante de hechos. El católico puro y duro hoy en día es un pánzer, a ver quien puede con él.
En cambio, aquellos que optaron por dejar a Dios, le echan de menos. No íntimamente, sino mecánicamente, como pieza. La pieza de Dios era un chollo. Absorbía todos los golpes, explicaba todas las cosas, dejaba atado todo el sistema de propulsión de las creencias preparado y con aceite.
El creyente se faja a la vida, mientras ustedes están en su laboratorio. Ustedes existencialistas dudan, y ellos pasan páginas de hechos como quien come fruta. Al final claro, ellos no tendrán la bola extra eterna, el bocadillo milkilómetrico de las manifestaciones, pues no habrá vida eterna. Con este detalle ustedes ya cuentan. Ellos acabarán su vida ilusionadísimos despidiéndose cual participante entre humo de Lluvia de Estrellas - es una vida de Antena 3 - para ir al hoyo mudo y tétrico donde los gusanos te comen las vísceras.

Pero les envidio su mentira, siempre están tan enteros y arreglados en cualquier justa. Son animales sólidos, siguen con las cruzadas, incluso en tiempos de fe desbravada, aunque en los jóvenes que hoy compran en Bershka haya muy poco teólogo, ejem.
Son un rival zafio y duro. Abonados a la derecha, porque va con el carnet de Dios, siempre se acaba volviendo a la derecha. Son otra especie humana, menos evolucionada, pero más brava y sintonizada que versiones posteriores. Están más acabados, y más acabados también, a la fuerza su fanatismo diluido es peligroso. Quieren decidir por nosotros. Ya nos vapulearon en el 36. Porque la II República era ese sistema humanista inacabado y dubitativo, y los que se levantaron en julio son los que pasan página de hechos como el que come fruta. Y allí toda la mayoría de un país les siguió de alguna manera, con franqueza. Porque fueron 40 años de franquismo y nacionalCatolicismo, oléeee! Porque Dios el pringoso aparece siempre en episodios truculentos que lo hacen un mito chapucero y malo.
Porque parece, que los existencialistas, los ateos, y cuatro chicas del montón, aparte de ser unos meadudas diletantes, perdidos realmente en la vida y en sus vidas, también se movilizan y pretenden acabar de una vez con la última aristocracia que aún pulula por la tierra. Odiamos a los creyentes ricos. No por ricos, porque lo somos igual o más que ellos. Por peperos. Esa es la palabra, que la RAE algún día acogerá. Los reyes de las artes marciales para abofetear la verdad cuando les place, los antiguos señores de castillo, sus mismas formas, que demuestran superioridad por el argumento del yugo. Yo soy superior a ti negro, sudaca en este caso, véte de mi país, sobras. Este país es mío, sudaca, perdón, catalán. Tú no abortas porque yo no quiero. Y fue Eta ehh, fue Eta!! Jejejejejejejeje.

Yo soy nieto de mis abuelos. Alguien, en nombre de Dios, entre otras cosas, asesinó a sus amigos, y destrozó la evolución de mi país-Estado-casa todo un siglo.
Y todavía cacarean.
Nunca mais.

Cualquier tiempo pasado fue peor

2010-09-02T01:25:00.003+02:00

Es asombroso como vence la nostalgia al pasado y noquea al presente. Ese K.O. que ocurre cuando nuestra mente empieza a recordar escenas de ése nuestro pasado, de sus escenas cotidianas, las de stand-by, las que pobablan otra época y que ahora ya no tocan, no se reproducen. En seguida se escapa un gas nostalgia al rememorar esos hábitos antiguos, y el recuerdo se vuelve cándido, blando... y el pasado nos parece mejor que el seco presente.

Puede que sea un modo falaz de funcionar el ser humano. Que rememorar sea siempre alterar y engrandecer un pasado que nunca lo fue. Echar la vista atrás es un acto partidista y parcial, los ojos se van a cuatro actos folclóricos, esbozan un cuadro cándido con personajes bonachones, casi ribeteado en un blanco y negro de principios de siglo, y se olvidan de todos los intersticios de tedio, dolor, y tajo que había por medio.
Si no somos capaces de evocar el dolor agudo físico, cómo vamos a rememorar lo farragoso y vacuo de nuestras vidas pasadas.
Nos giramos y recordamos lo bueno, lo folclórico y majete de aquellos helados, juegos, pandillas, primeras novias, y hasta lo gracioso de los amores y ex-amigos odiados.

Somos expertos en preservar nuestros traumas en una cámara estanca. La memoria sabe que están allí, pero nuestro sistema emocional blinda esa cámara para que sólo se abra lo justo y oportuno. O menos.
Todos sentimos que cualquier tiempo pasado fue mejor, porque la película corrida de nuestra vida es selectiva, parcial y partidista. Y la firma un director amigo de nosotros.
Eso no afecta al sabor de la vida. Las penas y las alegrías sí que suman, y cada cual tiene un sabor de su vida en la escala de la felicidad.
Pero el sabor es algo holístico, intuitivamente confirmado, no es un proceso como el recordar, no nos pilla en movimiento, es una mirada rápida.
Recordar es pasar la mano por nuestro lomo, y allí, uno ya se puede dejar engañar con el tacto y el palparse esa espalda de pasado. Todos cuando nos tocamos el pasado nos acariciamos de alguna manera.
Cuando el pasado es el que chilla y se nos cuela sacudido en el presente, entonces sí que es un callejón sin salida, con muro en el ahora.

Pero es algo muy humano ese sentimiento de que... cualquier tiempo pasado fue mejor.
Allí brota las fuentes de la nostalgia. Esa melancolía flaca y llevable, lucero de un tiempo bueno que da fe.
Una morriña por todos los buenos tiempos que no volverán a existir.
Y una disfunción mental momentánea - ebria de emociones - que provoca amnesia de lo pudientemente malo del pasado, y una falta radical de motivación y fe para los momentos mágicos otros, que están llegando en el futuro.

El pasado amigos, está sobrevalorado

Soy gordo

2010-08-31T22:24:00.005+02:00

Creo que he tenido pecados, defectos, fracasos, muy veniales.
Mis defectos y mis fracasos nunca han sido denunciados, ni casi dichos. Nadie ha hablado mal de mí a la cara, casi absolutamente nadie.
Eso es muy malo. Porque si no me han hablado las personas, me ha juzgado y sentenciado el mundo.

Por ejemplo, es venial haber fracasado tanto tiempo en dejar de ser gordo.
Pese a ser un deseo vigente en el transcurrir de los meses, falla su materialización año tras año. Es un fracaso venial, nadie osa llamarme bien alto gordito de mierda, o milímetrosexual asqueroso; pero es el mundo el que da con el látigo y sentencia. Me deja claro que no estoy en el club de los bellos (porque la belleza física sepa yo, existe), que mi estampa y mi cuerpo pertenecen a una tercera división de barrio. Eso es fácil de notar palpado y sentenciado porque es así, yo no juego en primera, yo soy rechazado cada día de ahí. No hacen falta carteles, los signos sutiles a diario bastan.
Y cualquier gorderas miente si dice que eso afecta cero, a no ser que esté uno muy muy gordo. Al tonto le jode notarlo, al feo verse, al gordo perderse, al malo en algo no por años luz, sino por márgenes salvables, a todos ellos les jode recordáselo. No me merenguéis piadosamente, es así.

Y éste puede que sea el comunicado oficial de mi gordura.
Porque siempre tenemos una ventana a medio cerrar, por si se cuela un régimen, o una vara mágica que nos cambie en 10 segundos, así de ilusos, ilusionados, viven los fracasados, hasta negando toda la verdad, hasta no saliendo en ninguna foto como si eso arreglase algo. Lo mismo hace el poco inteligente, haciéndose invisible ante demandas cognitivas del mundo, o el feo muta su cuerpo en un gimnasio con vigor hasta disimular su faz.

Yo fracaso, tú fracasas, él fracasa. Es sano conjugarlo.
Todos necesitamos el éxito. Llámelo recompensa . Sea éxito de etapa o de regularidad. O de supervivencia robusta.
Todos queremos una conclusión. Un punto final de algo con buen sabor de boca. Un sentido, cosido. Fracasar es haber hecho algo, y concluir que no se ha hecho, aquello que creíamos que estábamos haciendo. Muchas veces era algo no resuelto, una ilusión de. Pero todos hemos besado la amargura de la lengua del fracaso.
Yo, no he fracasado, sólo estoy fuedtecito Jeje!

2010-08-29T22:30:00.003+02:00

Dos vectores como saetas gravitan y parten mi vida.
Uno, continuar asociado al club de la Introversión, que tanta prospección petrolífera en uno está claro que acaba resultando como salario y pecunio; o dos, continuar asociado al club de... la Introversión, y arañar a mi cueva de ermitaño centímetros de sociabilidad y seguir escalando la montaña de la publicidad literaria.

Uno, contener toda mi literatura en la vida propia, no gastarla en papeles. Dos, hacer de mi carrera de escritura sayo y ondearla cual fabricante de letreros artesanos.
Viajar el mundo por los mil costados, o vender palabras, vamos.

Es que una tienda cuca de palabras, con su toldo, sus flyers, sus ofertas, pues es algo cuco sí. Yo no, yo en mi tienda el toldo negro sobrio y con amago de amenazante, las letras sobrias, blancas, pequeñas, y todo como muy elegantamente serio, vagamente misterioso.
Y dentro sí, potes de colores de esos que saltan al abrirlos y ocupan la tienda sin manchar, en unas corrientes tipo fuente, que luego retornan a la caja y reposan, y yo dependiente de la tienda, les miro y saludo sin hablar.

Pero viajar el mundo, como nunca se ha viajado, habiendo vivido de veras en más de 200 regiones del planeta. Eso vamos, que si ser escritor es montar una tienda de palabras, lo otro es ser de oficio y profesión: viajero. Viajar como trabajo. ¿En qué punto el viajar se fastidia y el trabajo se dulcifica? Pares o nones. Churras o merinas?

Y ahora me he quedao callao, callado de mente digo. Se ha cerrado la tubería del idear.
Esperamos o ya pongo la pegatina de fin de post?
Qué hacemos

Pues añadir que los blogs con sus posts en potes, son las hortalizas más frescas de la literatura. Por qué los posts no pueden ser un género literario? Unas hortalizas de literatura más?
Sí, lo sabemos, son muy frescas, muy espontáneas, poco ahumadas por un tiempo diletado de creación, poco asadas por los días y sus calles, poco aderezadas con salsas ligadas de estructuras y divina coherencia. Pero y qué? Donde hay pelo no hay calvicie. Los posts pueden ser literarios. Acepto una primera apariencia de menores, de niños, pero cuánta página de novela, ensayo y poesía podría ser quemada por insustancial y banal. Lo que importa es la tinta, como sangre, como líquido lúcido, como producto que inhale lo hondo de una mente

Ser rockero es dadaísta

2010-08-28T22:44:00.005+02:00

Ya no sé muy bien qué es el rock. Parecía que era un deje con fundamentalismo de actitud, una filosofía?!, una pegatina adhesiva de identidad para sus seguidores, una proclamación como de principios ¿pero el rock fue alguna vez más allá de la música? ¿No llegó a similar estado religioso que el surfer? ¿No es el rock un pop algo más rizado, estilado y rebelde? No ha sido el órdago más usado por gurús de poca monta, filósofos de barra y predicadores de puerta de WC?

Porque al fin y al cabo, alguno hizo otra cosa que repetir 500 veces sus 20 canciones en un escenario? O era la droga aquello que les ponía en un altar de sabiduría de un segundo, y les hacía repetir su vision profética y catátonica del rock como forma de vida sempiterna más alla de la radio. Porque que yo sepa, el rock tenía su fábrica en la radio, y su iglesia en las tiendas de ropa.

No me cae mal el rock y los rockeros. Pero veo en ellos el canto más de cuero de lo naïf, de lo dadaísta. Ser rockero es dadaísta. Esa ingenuidad de perogrullo de creer que hay detrás una forma de vida única sustentada por cuatro acordes salvajes. Jugarse algo de vida entre olas de 12 metros todavía es algo como polinésico y ancestral que admito como épica cual correa de transmision de una forma metáforica de vivir.
¿Pero el rock? tan dependiente de la moda, de lo estadístico y caprichoso, que no. Que se ha quedado como un deje, una muletilla de afirmacion psicológica, un fardar, un farol. Muertos los monstruos, muertos los grandes líricos del rock, si hubo alguno, el rock está muerto como doctrina y casi como género musical amigos.

Una casa es nuestros signos de puntuación [Disciplina de: Filosofía del hogar o lo doméstico]

2010-08-27T21:50:00.003+02:00

Vivo en un piso que no tiene personalidad alguna. A lo sumo, algún objeto escogido puede aportar algo de nosotros al hogar. Es un piso de trasbordo, aunque los trasbordos a veces se alarguen, hay gente que acabó viviendo toda la vida en un pasillo hacia otros mundos.

Seguro que un indígena para vivir también optaría por la primera línea atractiva, llámese la cascada más bella del lugar o el prado más florescentemente verde del páramo. Y qué polar resulta en esa línea, pasarse y hacer de la casa museo, una cueva intocable y marmolada, donde siempre hay que ir con cuidado. Porque la casa se gasta se pisa se rasca, la casa se observa demasiado. Hace falta tal vez una segunda piel nuestra en la casa, un lugar cómodo y estimulante a pesar de la eternidad de minutos. Mejor, un lugar terriblemente cómodo. Y sobre la estética, puede que una casa sea lo más parecido a los puntos, las comas y los puntos-coma. Tiene un papel de signos de puntuación en nosotros. Sin significado, pero un protagonista de hiatos, de transiciones, de distribuidor. La decoración de una casa puede ser nuestro estilo de no ver. De tanto que se ve. Un lugar manoseado, una entraña que se usa, pero que tiene su personalidad sutil propia, separada de uno. No soy yo pero es la parte cóncava de mi personalidad. Mi lámina adherida, mi atmósfera como planeta de persona.

Los objetos demasiado bonitos, en una casa estorban, captan demasiado la atención entrehoras, la mala, la que acaba zapeando las cosas. En una casa, al menos en la mía oye, me gustaría que triunfara lo sugerente. Esos objetos inacabados, esas formas estilizadas pero indefinidas. No en los muebles, los muebles vinieron al mundo para aguantar el clasicismo a toda costa, que se sepa.
Y también haría falta un buen palabrón, ahí explícito, ante tanta nada suspendida de los inacabado sugerente. Una palabra mejor que bocata de calamares, una palabra castiza y con empaque, una palabra viva vamos.
Y si la casa habla, yo le contesto. Una pizarra para escribirle cosas a la casa, que al fin y al cabo debe tener orejas, resonar, y ser transistor como todas las cosas. Nadie se comunica con su casa.
Pero una pizarra no de grima, o sea de tiza; no una pizarra de pringue, de rotulador; una pizarra inédita que deje escribir con los dedos y sea inteligente como un ordenador; o sea el i-post, el próximo gadget que Apple aún no ha ideado.
Y olores, amigos. Un kit de frascos de olores. Porque ése, sí que es el teléfono a veces con el resto del mundo.
Y una terraza con una Zona de suelos diversos. Estimular las plantas de los pies, borrarles su amnesia calluda, excitar al ser dormido que llevamos allí.
En fin, éste ha sido un ejercicio para poder glosar líricamente lo más pegado y usado, un ejercicio sobre el manido hogar que creo que ha sido muy extenso en el concepto extenso de extenso.
:)

Amor de robot

2010-08-27T16:21:00.000+02:00

¿Cuál es el opuesto del amor señores? Hablo del amor merengue, el amor postre, el guinda, el de foto íntima, de rizo, de accesorio de lujo.
Pues yo creo que debe ser una salsa como salada, y algo también accesorio por fallido. El contrario del amor ha de contener hiperreflexividad, un racionalismo de secarral, ha de ser algo calvo, y tremendamente inconcluso. Hasta olvidadizo. El opuesto del amor es una carta cerebral y sesuda, que está mal escrita, y que ni siquiera se firma ni envía. Si el amor es hiperpegadizo, su contrario es yermo y áspero. Es una salsa seca que no quiere ser salsa, y que hiela todo lo que se posa en ella. Esta sustancia tan nada ingenua, es un producto engendrado por un psicópata, por un triste autista.

Y es que el amor dulcificado, que es azúcar puro pero disfrazado en caliente, como el caramelo sólo se camufla... es bien necesario en monodosis o en cubos, según el gusto de cada cual. Esa sequedad de atontamiento, de sometimiento canino a la persona admirada, es algo psicópata, allá en los precipicios últimos de lo humano.
El que odia es un poeta engolado, un cornudo ruidoso, un soldado traidor que cambia de bando. El desamor, es un título bastardo para la patada, para el desmarque, para el error supino contado en diferido. Oye, eso de que te amaba fue un error/sorry/me equivoqué. Porque en el amor también juegan los tontos, los torpes a rabiar, los amantes malos que nunca asumirán una señora tara.

Pero el indiferente, ése es la bestia, el que un día es lapa y el otro un insecto palo sin sentimientos. El que te hace cosa, picaporte o baldosa, mientras se acaba un café en las antípodas y no recuerda quién eras tú. El que te pisa cada día como todos pisamos nuestro pasado al andar. Y no te reconoce. El que en sus ojos hay una neblina azul de frío y una vida ya disecada, que topa con todo lo blando del mundo por no ser los otros, también un robot.

Todo el mundo ondea

2010-08-26T01:12:00.001+02:00

Quizás ha llegado mi hora de escribir.
Hora de era. Momento de luchar contra todo ese ser no-escritor que hay dentro de mí. Salir de este anonimato donde me señalan cientos de dedos campeones y mediocres cada día, y dedicarme a lo mejor que puedo hacer. Me he quedado solo con una pluma. Con el trailer de la ciencia, la escalada de la empresa, nos hemos esquivado hasta ya no entendernos. La colina de los 33 es medio Himalaya si miras a los 20. Nadie ha remontado una década, nadie descamina 3650 días en menos de 3649. El último hombre que quiso remontar una década perdió 20 años.

Soy de esos que no se metió en ningún carril. Esos carriles facilitados sociales que te llevan a algún sitio: a ser ingeniero, médico, hombre de empresa, cualquier ocupación que se dilate 35 años. Esos trabajos comunes troquelados, que alguien ha montado, con muebles, y tertulias en el café, con reuniones, y moquetas colectivas. Ese saber que nadie va a desmontarlo, que se mantendrá imperturbable después de las vacaciones. Esa estabilidad de escenario, básica para el teatro del vivir.

Así, uno siente que ha caído más en esta colina, siguiendo senderos desiertos y solares vírgenes. Uno está solo sin esa multitud de actores secundarios con frase, que no cuentan, pero que son las falanges del esqueleto de un día, y el sabor de todo se vuelve setentero, como con colores menos vivos y con un gusto desaliñado.

¿Me faltan un conserje, una señora de la limpieza, y un compañero pesado? Con ellos tres cada día sería suficiente? Me falta, tal vez, ser Jordi Santamaria.
Al fin y al cabo, se concluye que hemos venido a este mundo para afirmarnos. Para pasear por la calle y se consiga ver bien claro el concepto Soy. El sentido de la vida parece acabar en ser bandera. Ondear. ¿Qué es el ser humano? Una personalidad que ondea. Que ondea y se muere.
Todo el mundo ondea. Creo que me entendéis. Cualquier bandera es una tímida que hace un día el ademán de exhibirse. El viento hace todo lo demás. La gente se mantiene exhibida, con sus gafas de pasta, con su silueta de Gran premio, con su prole distinguida, con su guarida de diseño, con la virtud más pura, con lo que sea. Todos tenemos que ondear al sol, afirmarnos. Si no los demás te niegan. Los golpes de síes son rotundos cada día, hay quien ondea con virulencia.
Es necesaria la violencia de afirmarse, de delimitar bien quién es uno.
Y los demás quieren ser tú.
Y Yo soy: Escritor

Cabina cross check

2010-08-04T13:32:00.001+02:00

Pues hoy podría haber empezado un libro. Ha empezado un borbotón lírico que si bien no tiene tema alguno, va silbando con aires de largo plazo, de escritura de fondo.
Yoeces en parte, pero a la vez muy poco mías y raptadas por mi lente generalista, que me refracta y aleja.

Estoy en un avión, un autobús de Ryanair, esa empresa que vende pasajes de avión a Europa por 5 € y cotiza en el Nasdaq. Empresa que come terreno a las compañías viejas, esas empresas de corte aristocrático y modales anquilosados, que han sido sacudidas por una compañía adolescente y gritona.
La luna en el mar riela, sí, y mete una mano a Robben en final! [El magma del almacén léxico lanza eruptos y los grita en forma de muletillas, pequeñas estereotipias].

Kerouac, creo que con su "En el camino" baja de cotización a medida que se aleja en el horizonte su tiempo. Fue la primera pateada de Estados Unidos moderna, y ése es el país del road trip, ese pinball aventurero entre ciudades de Norteamérica, la manera artesana y natural de recorrerla, con un utilitario salido de sus tripas, absorbiendo la tradición que aún queda "on the road", antes que se acabe.
Lo de Kerouac es un diario irregular, discutiblemente transgresor, e interesante a ratos cortos. Neil Cassidy es lo delicioso de esos diarios, bendita personalidad hueca y extrema.

El escritor de viajes siempre tiene el momento felpudo. El momento en que enlentece el ritmo del escrito, inspira, y enumera las perlas teóricas del destino.
Procedo. Arena más blanca que lo que pueda la imaginación; trópico, ese punto justo de temperatura, humedad y exhuberancia natural; aguas de lcd que filman mundos dentro de ellas; animales raros y a la vez con ese punto humano tan familiar; exotismo, una película encarnada en que los colores son distintos y los matices dejan de ser pequeños, para ser gruesos y fáciles de ver...

Mònica, en plena razón, maquina grapar las bocas de las "arpías" de atrás. Unas treint, unas cuarentonas con volumen de voz "soy alguien importante" leyendo el periódico mientras vociferan. Nos estamos enterando del color de sus bragas y de la talla de sus cuernos, aún cambiándonos de sitio. Es una algarabía de a dos donde se ha perdido todo rastro de intimidad... ahora nos enteramos de los antidepresivos que toman y demás. Aunque a veces... la solución es mejor si acaba en dos ostias.

Y escribo desde el borbotón en las hojas en blanco que deja un libro de Murakami sobre el/la maratón. Que no creo que acabe de leer nunca.
¿Y qué me dicen de El Secreto? Ese libro triunfador esóterico, que cada año vende cien miles, y que intenta lavar el cerebro a a gente diciendo que para conseguir algo en la vida no hay que parar de desearlo. Otra galleta en plena cara le daría un budista a Ronda Byrne. Hijos, la vida es una montaña rusa, Ronda se sube al éxtasis, a la euforia, para catapultarte un poco arriba en tu pico sinusoidal de buena racha, y luego dejarte en la posterior bajada inevitable. Porque eso es muy de superventas.
Nuestra cenefa sinusoidal de la felicidad, mandala fáctico, pasa por picos y simas, en saint Tropez, y en Alpedrete. Es ventajista hacer de letrero luminoso en plena ascensión, ser la zanahoria que te lleve a la cima. Pero luego no hay deseo ni polichinela que valga, luego viene el descenso, y cuanto más se ha subido, más dura será la caída.

El budismo es dosificación del deseo. El budismo no puede extirparlo, pero lo clasifica como fuente de insatisfacciones inevitables, y sabiamente lo mitiga. Fóllate a ésa pero aténte a las consecuencias. Lucha por ese sueño tan bonito y realizante, pero prevee cierta pensión de fracaso, por realismo vamos.
Los libros de autoayuda tiene su parte de indignos. De folletos que suplen a médicos, a la ciencia, con palabras golosineras. Hay algo de parche, personas parcheras, que por vagancia o por desidia no afrontan por los cuernos las carencias, y sí lo hacen cuando el toro duerme o muere. Los libros de autoayuda son un catálogo de las miserabilidades de los que los leen.
Cabina, cross check.
Llegamos a Barajas.

Atletismo de avión

2010-08-03T13:17:00.001+02:00

Verano y esencias de Amsterdam, dan blogorrea. Es un síndrome estacional. Mi amigo Emilio hace emails, un alter ego.
Estamos crípticos? Es el verso la prosa en críptico? Creo que sí. Criptas del lenguaje, concéntricas y mínimas.

Pues vaya post. Pues vaya embarque en Iberworld a Cancún. A ecosistemas parias, pots parias. Zapato rojo, kiwi rojo.
Me parece gustoso, destraducir "posts" por la palabra "postes". Postes de escritura ocasionales que se yerguen, tótems resúmenes de lo vivido.

Un vuelo transocéanico tiene algo de maratón en que la gente se va rindiendo. Después del almuerzo, a las tres horas de vuelo, empiezan a caer los primeros espíritus. Gente que se descuelga, que pone el cartel de off, y se desengancha de la vida, en un lapso de franca inutilidad, desasosiego en prisión de Boeing. Después están los rebeldes, los que no se resignan a ser rehenes de un avión. Van aguantando, han preparado el maratón de previo, llevan una mochila con hobbies, maquetas construibles, obras completas de Corín Tellado, álbumes de fotos a ordenar del último viaje a las Urdes... Pero ésos también pinchan, les puede las expectativas, se creen herméticos ante el tedio, favoritos del ocio. Y pinchan.

Los más suertudos, son los que viajan en pandilla. Rescatan del pasado esos veranos para adolescentes sentados en una escaleras, ora butacas, sin barcos de fantasía infantiles pero dejando crecer las enredaderas de las hormonas. Y se pasan las diez horas entre chanza y chiste, sacando punta a cualquier turbulencia o pelo del menú.
O los dormidos, benditos campeones. Ellos sí que saben triunfar en una maratón de vuelo. Se despiertan con la megafonía cuando el capitán anuncia el aterrizaje. Miran por la ventana desperezándose, se colocan la huevada, se acaban de despertar como si aquí no hubiera pasado nada, mientras el vecino mira aterrado la hora en el reloj, bajan del avión, y plantan su bandera en destino, frescos para su conquista.

Cózumel rabo

2010-08-03T12:54:00.002+02:00

Lo estoy pasando muy mal aquí en el Caribe. Tengo siempre un aura de sudor infalible, y el mar Caribe es un mar pis. El agua fría no existe en cancúnlandia, y la experiencia del frío parece reprimida.

Y estoy en constante amenaza de engrosar. Engordar 5 kilos como 5 fardos, pues hay un comedero perpetuo y rebosante en tres de los cuatro puntos cardinales. En esta especie de paraíso a lo Botero que un Dios empresario ha designado construir aquí.
Encima me da por operar, traerme a la obra maléfica del demiurgo empresario, al edén tropical con LP´s de sirenas, una manada de lobos crueles de Wall Street, para que me zarandeen las mañanas.

Qué se hace en un Todo-incluído, en un no-cabe-más-en-mí?
Contar los cacharros que se pide el grupo de greñudos de Lasarte? Hacer un concurso mental de la camarera mejicana más mostachuda, miss mostacho de agosto?? Apuntarse a las clases de tiro a la pachuca de las seis? Beber??
Qué se hace en este paraíso post-colonialista? Porque aquí venimos sin armadura ni carabela, pero ejercemos nuestro rol de conquistadores, con cien mayas por barba limpiando y aguantando nuestro paso.

Estoy por quedarme aquí y escribir un libro de memorias de un todo incluído. Porque estoy más vigoroso que nunca en esto de abocarle al papel. Creo en ese libro de memorias entre lo vacuo, pues siento que hasta de una estancia en un acrópolis vacía, mal conservada, y sin presencia humana 10 años, se podrían hacer 11 libros.

Desde este muelle sarcástico y socarrón, parte la actitud con la que nos tomamos estas vacaciones M. y yo. Bastante sabedores de lo vacuo que se baraja tan a menudo con la realidad. Haciendo sorna de todo, y pidiéndole a Martín el camarero marrón grumo, otra papaya colada menos, otra historia colada más.
Empiezan unas vacaciones con sorna y coco, ironía y estrellas de mar. Esperemos que cada día no sea un lunes, y un martes, y un jueves. Y que acabe siendo un gusano troquelado mejicano que luego se pueda poner tangible, como un souvenir querido de vivencias, allí en la estantería de lo cruzado

Otro trozo de novela

2010-08-01T14:16:00.002+02:00

La boda sin novia urdida por Nacho de forma impulsiva, se estampó contra la pared . Todos vieron como Marta entraba en la iglesia engalanada, repleta de invitados disfrazados de día glorioso, y caminaba hacia el altar sola, vestida con un traje chaqueta marrón y unas sandalias de verano. Vieron como se aproximaba a un Nacho con los ojos cerrados, caminando sin solemnidad como quien va a comprar el pan, en calma chicha y sin nervios.
La inmensidad de la iglesia cobijó un rumor sonoro y colectivo de golpe, un bramido de estupor y peligro. Al subir el último peldaño cualquier ruido se extinguió y noventa y cinco personas enfocaban un desenlace.
Marta no miró a Nacho. Con tranquilidad, continuó hasta el microfóno y sonrió.
Creo que ha habido un error, amigos. Nacho se ha querido casar con sí mismo – continuaba sonriendo – y vengo a desearle que sea muy feliz juntos. - engulló saliba -. Gracias.
Consiguió mantener el silencio sepulcral previo a sus palabras. Había articulado algo inteligente y sentido. Y todo el mundo había entendido en un segundo, las interioridades que suceden en la cueva que es una relación de pareja durante años.
Marta recorrió la alfombra de vuelta, de la misma manera pausada y tranquila que hacía sólo cuarenta segundos. A veces los puñales se clavan en una cámara lenta inolvidable. Fue en la salida, cruzando el semáforo de la carretera, cuando rompió a llorar. Se había quedado demasiado sola en ese asesinato silencioso de una relación, nadie la siguió, porque nadie parecía más entera que ella, y las personas apoyan a los desvalidos. Pero al fin y al cabo, había segado de una vez su compañía eterna de los días. Y sí, debía hacerlo en soledad. Pero las lágrimas a borbotón eran más bien cascadas, de sentimientos, cascadas de agua que eran el fin de un caudal enorme de recuerdos y compromisos, que caía por fin en un precipicio ancho y definitivo.

Nacho permanecía estupefacto. Era la llave visual de cien personas en ese teatro de la realidad, todos pendientes de él, no había ya otro protagonista. Contagió esa estupefacción al resto de la manada. Debía seguir con el micrófono, y continuar o poner fin a la ceremonia, pero no respondían sus músculos. La gente al verle tetrapléjico, empezó a lanzarle miradas compasivas, le echaban limosna. Leandro, su tío cura el que más.
La situación no se sabe por qué se alargó más de la cuenta. Había una paralización incomodísima y sudorosa de cien personas trajeadas en un templo religioso. Los ángeles miraban todos hacia arriba, el coro, que no les iba y les venía, soltaba alguna sonrisilla de descojone ante Nacho y su autoenlace. Los niños empezaban a oírse diciendo la verdad: - se va a casar con él mismo?. Matías, el primo cachondo susurró: este no se casa con nadie eh.
Nacho al final, que sabía en el fondo que todo había sido un show suyo, que el había desplegado toda esa carpa, y la fiesta se había ido desafortunadamente al garete, se acercó al micro y dijo:
Sí, quiero.
La cara del padre de Marta se volvió la de un pit bull.
Perdón por haberme inventado una boda. Perdón por haceros hipotecar un día de vuestra vida y engañaros que había una novia, en esta boda. - calló y miro abajo -. No tengo más que decir, a veces empiezas un intento desesperado, y todo se viene abajo arrasándolo todo. Lo siento. Espero compensároslo de alguna manera.
Esto, esto. Esto es una mierda.

Todos los invitados se fueron con regusto a mierda, y estuvieron la media hora del coche y una semana más, especulando y debatiendo sobre el espectáculo espontáneo que Nacho y Marta les ofrecieron el día de su boda. Al menos pasaba algo en una boda, al menos la trascendencia interna era al fin mayor que toda la parafernalia externa. Nadie les guardó rencor, hasta se les agradecía en silencio su episodio. Menos Félix Vallejo claro, ese estúpido estudiante de geografía había vuelto a dar otro cante público.

Nadie todavía sabe de esas noventa y cinco confesoras personas, que Nacho y Marta pasaron juntos esa noche de bodas...

Quinta parte de "Mañana deconstruida entre soneto de Espronceda fileteado"

2010-07-31T14:04:00.001+02:00

Y qué pasa en aquí, en este blog?? Que se va a volver un monotema de Umbral, o qué? No me exageren, la gente ve tres perros dálmatas seguidos, y ya empieza a eculubrar sobre ello, aunque sea una imbécil ilusión de si va a venir el cuarto en las próximas horas.
Nuestra mente cose los puntos suspensivos de los acontecimientos, como pasadas de frenada de las cosas en nuestra cabeza, y muchas veces lo hace con un fin inadaptado. Por relleno neurológico.

[…] Tras atender unos clientes que se llevaron aceites y vinagres.

Pues acabo de bautizar con “el pipas” a un aceite. En una tienda tiene que haber empaque.
Oli de pipes de carbassa d´Estíria, el pipas.

La luna en el mar riela, creo que cuando muerto y enterrado, si alguien pusiera una sonda tectónica a la electricidad de mi cerebro, alguna descarguita habría, y soltaría estas pústulas comodines que se nos quedan como tics del lenguaje.

En la lona gime el viento, y ahora podría continuar y estamparle a este escrito, a este vomitado afortunado, un título en la cabecera bien postpoético y tal: Deconstrucción de una mañana con soneto de Espronceda fileteado.
Pero no. Los postpoéticos y gente progre de disfraz, sí que no tienen alma, aunque hagan que todo en ellos huela a alma. Un aerosol aromático químico los rocía.
Su acta de nacimiento, es lo Mac y lo Apple, pero pese a conservar ese sonajero de por vida, ahora todos somos un poco apple, sin tener que haber sido pioneros de ello. Oh, pioneros de apple, aún os creeréis que vosotros lo inventastéis, o que Steve Jobs es el profeta.

Falta un líder del mundo, o sea, mediático, se ha de pasar por ese filtro sí o sí a estas alturas de los siglos, que veramente sea excelso, ejemplar, magnético, carismático de cojones. Creo que con la mitad de ello, el estómago de las masas ya haría vacío, y ante tan bajo nivel precedente, bastaría la mitad de ello para catapultar a un nuevo líder.

Somos una manada de ovejas seculares sin perro,
Que hasta hemos olvidado que hubo perro.

Y cuando aparezca un collar sólo de uno,
tiritaremos de contemplación sobre la nada de la
infinita escalera de caracol
subida con suelas de amnesia.

Ay que se empieza a cinestesiar de lado.

[…] período de cosas

E iba a poner otra idea pero la he ido a despedir a la calle. Ha ido tan rápido, que no he logrado retenerla y le he dado un adiós sonriendo en la calle.

No, la rentengo, le vi el dorsal, todo lo dorsal.
Que iba a eruptar todo yo, y empezar un texto porno, empujado por una canción que iba a poner en la gramola de hoy, el youtube. Pero no ha puesto nada la canción. No ha rasgado ninguna cuerda, ningún nervio de lo sexual. Porque lo sexual también tiene nervios. No es el único órgano que funciona sin inervar, señores católicos dosmilañeros de la esquina.
Porque al final la gente propone eso. Falacias.
Desmontables si se les vapulea donde le duele a su esqueleto de idea.

¿Alguien había notado que Muchachada Nui nace en una casa donde se cultiva maria?
Tendría que ser obvio para muchos de ustedes fans, ignorantes de la María, la verdadera virgen.

Los niños de Fátima fumaban? La epilepsia de San Pablo no generó lo del caballo? Mejor dicho, su base neurológica epileptoide?
Porque que yo sepa sólo iba a caballo.

El cristianismo. No sé si el arte o la filosofía morirán, pero el cristianismo te digo que sí. Existirá sobre la faz de la tierra un día e que muera, el último cristiano. El último creyente de este movimiento cultural requetegigantesco. Pero acaecerá como aquellos militantes del zoroastrismo, que hoy en día es una especie de euskera de la verdad, extinguible y bizarro.
Jesús de Nazaret era travelo.
Me permito la frase anteriro como mera chirigota, filosofía de chirigota. Ofensiva aún. Para ir cantando por las calles “Jesús de Nazaret eraa traveloo”, de forma cachonda, paragaditana diría yo, en plena fanfarria. Pero hoy en día es ofensivo y pido disculpas. Porque el respeto es no violentar, no pisar sustentos del otro por el mero hecho que uno no los valore, pero se les reconoce en el otro un papel de primer orden que lastimaría y jodería al otro.

Es más, me cae bien muchos cristianos. Carmen, por ejemplo, que me lees y que bien me caes. Soy tu Nietzsche de llavero, ese que uno tiene en el bolsillo olvidado, pero que al sacarlo le seduce y le violenta, pero se acepta y uno/a se lo vuelve a meter de llavero se su bolsillo.

Y Mònica se cela mientras me ve escribir, y también quiere un llavero. Papá yo también quero bolsa de patatas como mi hermana, ayyy. El llavero de Mònica? Pues ella es muy fan de mi escritura, un llavero sobrado de presidenta del clú de fans, con miles de pegatinas horarias con ella, que es la que me aguanta, aunque en conducta tampoco llevo muchos cates.

Y quién quiere más llaveros? Pero llaveros con implante, buenas y macizas arándelas de llaves que no abren trasteros sino buhardillas, compremélos oiga, con implante, implante llaveril en vena que se hace uno con el cuerpo, prótesis orgánicas con roscas para complejos y velcros ponefines de rasguños de los adentros, santamariedades varias, extractos de carne abstrusa, cabello de huellas pisadas pero sin haber sido nunca vistas, chochonas filosóficas de gran calidad, juegue señora juegue, un llaverito, no quiere usted un llaverito?
Leánme, que a cambio de un llavero personalizado en su mente, me dan unas monedillas para comer e invertir en viajes, que es un gasto deducible, pues en pura inversión en muebles de la cabeza, unas monedillas ustedes y yo puedo ir esta tarde a Cancún, que con la arena de allí y la tropicalidad uno vive en balneario las horas de por vida, desde muy joven, muy mimado por la vida, pero yo sólo lo piso una semana y me voy, no se crean que abuso. Lo sé, propondré al gentil Zapatero de turno que en lugar de 400 euros del IRPF, lo use en un viaje a Cancún para cada españolazo, que se deje de abstractos, que queremos tangibles, que no me haga pensar en qué se gastan, que me ponga en la Riviera Maya de una patada, y me devuelva tras-balnearizado.
Lucharé por proponerlo si alguna vez me entrevisto los terceros jueves de mes con algún presidente del Gobierno.
Hasta entonces, que pasen un feliz día.

Puto Oslo

2010-07-31T12:39:00.000+02:00

Leo en la Wiki que “la particularidad de su escritura le hace especialmente intraducible”. No jodamos. Eso es un mérito. Cualquier traductor, con su bagaje medio de lírica y narrativa, se ve impotente para traducir esas simbiosis de palabras sin que se quede retratado, sin que aparezca un guiñapo, un pegote, sin que se firme una impotencia.
Y es que ha de venir un inglés muy inglés, y un poeta muy de lo suyo, para intentar salvar el listón lírico de Pérez Martínez, Francisco. Y aparte debe entender ese español primero.
Creo que es un mérito enorme ser tan difícilmente traducible. Engancharse a los tentáculos traseros de un idioma, y forcejearlo, y que a tan remoto destino bello del lenguaje, no se pueda acceder con ninguna tarjeta magnética standard que descodifican lo que está al uso. Allí, allí se crea, allí se ha de acceder con mapa de vivencias, le ha de entrar a uno en la zambullida el agua del lenguaje en la nariz.
Y que cada palabra done todo su bagaje secular, porque las palabras son cántaros de cosas, son contenedores de arraigos, de matices prístinos, si uno las sabe teclear en el órgano inteligente del lenguaje. Y entonces dejan de existir los sinónimos, el polvo acumulado en las aristas de las palabras es soplado y se vuelven nítidos los bordes de cada palabra, y su significado se vuelve punza, y se clava en lo real.
Y afortunadamente, el lenguaje de cada región es como un compendio de recetas culinarias que nada tiene que ver unas con otras entre países. Una paella y unos pierogis polacos tiene algo de antípodas entre ellos, de totalmente distintos. El español y el alemán también, pueden ser imitables, pero si desplegamos su especifidad, su pureza, son dos planetas alejados miles de kilómetros y cientos de años. Se puede bailar el alemán, pero no se puede poseerlo, emanarlo, como sale de un teutón. Los españoles dan español, las vacas leche, y los alemanes alemán. Oiga.

Y en Umbral emana un lenguaje más rico en matices, más arañado de su pureza, más mágico al ser tallado y extraído a la manchada realidad de las cosas, porque el lenguaje es un gran estante donde los hombres depositan ingenio a lo largo de los siglos, es una construcción colectiva que se amontona y se deja allí desordenada, pero cuajando en algunas partes pura iluminación y lucidez. Entonces va allí Umbral y ficha de entre esa masa todas aquellas unidades heredadas, y elabora una receta a fuego lento, con una mano que le sale de la cabeza, y es a la vez mano de otras manos, de una forma magistral y creando un precedente.
El guiso de Umbral es muy afortunado. Es un cocinero, un gulas de las palabras, bulímico de ellas, que nació con el don de escoger siempre una buena materia primera, y luego prepararlas, muy de tapa, muy súbitamente, con unas combinaciones, con unas cocciones sutiles, que al probarlas simplemente se salían. Y me quedo corto. Los hallazgos en Umbral, son de una lucidez de bestia, que atraviesa varias capas en variadas direcciones a la vez, que conecta todos esos entes cosidos por una palabra estirada y multiforme, en una especie de joyas a la medida estéticas, y a la vez filosóficas.

Intraducible. Pues claro coño. Como tiene que ser.
O va a venir un tío de otra cultura y se va a meter a manosear en la máquina depurada por siglos de un idioma, y va a suponer una serie de funcionamientos íntimos con etiquetas foráneas. Vamos, lo que se hace cada día.
Puto Oslo.

Sabor agrio novela

2010-07-25T12:03:00.002+02:00

Yo no puedo escribir sin un agarre a lo real, a lo mío, a lo biográfico. Partir de la ficción, que tampoco es imposible, es como partir de una fogata mal hecha, comparado con el motor de plasma a reacción para la lírica, que me supone partir de algo real, sentido, vivido.

Tampoco puedo continuar sin que prevalezca el pensamiento, la definición de lo quiero expresar, pues siempre se puede ser infiel a eso, y escribir por buen sonido, por eufonía de frases, impactando sin importar si se transmite aquello que existía.
De lo vivido por uno, borbotea toda una estampa esférica, multidimensional, que permite esos fogonazos de sentimientos, ese afinamiento de las palabras, para hacer fotos de lo que nadie vio. A nadie le interesa lo visto, sólo venden palabras aquellos que meten criaturas nuevas en la realidad. La gente paga entrada por zoológicos de palabras exóticas, por embarcarse, por viajar a nuevos lugares desconocidos.

Y en la ficción siempre hay algo de descafeína, de poco borbotón, de relieve sin montañas rusas, porque descubrir a la propia madre, con una careta y un trauma ancestral, y un tatuaje pintado oculto a ella... no se hace igual de una madre ajena. En la ficción hay una distancia, se puede rozar su piel, pero no es una verdad de sangre, de moco, de enfermedad infantil, no es una historia que sale de las vísceras, del fondo de un cólico, de un colapso, puede haber partido de allí, pero antes paró en una fonda a descansar, y luego volvió si queréis a la épica.
Las memorias tienen olor a regla, manchadas de semen seco, de vergüenzas colectivas, puñales que nos duelen en la espalda; la ficción está algo más flaca, potente pero no definitiva como una crisma rompiéndose.

Y puede que la ficción sea un almacén comercial de parapetos. De velos de los autores que derivan el foco de atención de sí mismos, sabrán ellos por qué. En los actores hay un síndrome de suplantación muy heavy, el actor perfecto es aquel que se enajena, tal cual, pierde su personalidad momentánea, y delira mutándose en otro a lo bestia. Despellejarse la identidad, grafitear la memoria, y cerrar la conciencia de la cordura, entendámonos, nadie lo hace. Se impostan las personalidades, como se imposta una voz, se imita en definitiva. Se carga uno de gestos, maneras extro-vertidas de mostrarse, de proyectarse; el camino inverso, intro-vertir el personaje, cerraría esa puerta con lo que fuimos nosotros, no se puede hacer sin perder la cordura. Y siempre nos cogemos a esa cuerda en el puente con nosotros mismos, faltaría más.
En la ficción el escritor también imposta. No puede acabar de crear ese otro mundo, desde el laboratorio del papel, hace un gazpacho con tropezones biográficos aquí y allá, no se desliga de sí mismo en su parapeto, se le cuelan yoeces pues no se puede ser líquido y colador al mismo tiempo.

Claro que debe existir la ficción, no fotem. Pero no podría ser, que la novela se ha hecho moda, comodín, referencia de formato literario, de una forma un poco caprichosa?
En fin, esa biografía con pseudónimos, con nicks, que es una novela, no me acaba de convencer, tiene algo de chat, de quinceañero, de cobardete.
Soy un sobrado?

Lírica-ficción

2010-07-24T12:44:00.001+02:00

Qué pasaría, qué pasaría si en una canción de esas tan bestias, tan únicas, tan insultantemente poéticas, del Último de la fila, por poner un ejemplo, un artista soltase en plenos años 80 o 70, la palabra email en sus letras.
Qué pasaría, si fuese una canción escondida en su repertorio, sólo oída por pocos, con una palabra incomprendida ahí en medio, pero transida.

Sería una brutalidad, que un creador se anticipase a su tiempo, fuese un adivino monstruoso de palabras futuras, tan exacta y literalmente. Eso sería inmensamente precioso también. Que la lírica en el fondo fuese nuestra única máquina del tiempo. Una brecha cósmica allén de los años que comunicase generaciones atemporales, que se colase al futuro, que lo aspirara por pasión y le arrencase entes, por pura inspiración henchida a más no poder.

Como garfios de plata, se clavan tus dedos en mi cuerpo, y tu risa se gasta, entre emails encendi-dos-de-pasión. En la canción "Los ángeles no tiene hélices".
Hay leyendas urbanas acabadas de formar que dicen que sí, que escribieron "emails" en esa letra en plenos años ochenta, cuando no existía nada de eso aún.
Si fuese verdad, nos quedaríamos helados, como leerle a Cervantes: dvd, o Torrebruno, algo similar en asombro máximo. Hasta daría algo de yuyu, de miedo, de repelús. :)

La lírica-ficción, qué bonito género. Cuánta magia provocaría. Como ir doblando esquinas de un libro el lector, y toparse con estas monstruosidades románticas tan conmovedoras

La que se avecina

2010-07-22T09:41:00.002+02:00

Pocas veces una serie adquiere la resonancia suficiente como para aparecer en esta tribuna pública taan elevada, que es mi blog. Sí señor.
A esta serie yo le tenía ganas. Poco a poco fue calando las últimas semanas hasta ser un plato nocturno esperado los miércoles, con franja señalada. Dos culpables: Recio y Amador. Dos personajes hilarantes, de esos que uno luego hace imitación cachonda involuntaria. El primero, un tarado enclenque, feo y dictador, que somete a todo hijo de vecino. Se jacta, básicamente pasa por la vida jactándose. El segundo, Amador, un salido fracasado a los 40, un separado que busca salami constantemente, con deseos de niño de 4 años, tal que hubiera tenido la vida tapiada hasta pasada la treintena.

El ritmo de escenas era frenético, marca de la casa de los guionistas, y la incorrección manifiesta. Pero ha llegado a un punto la serie, que parece un cómic. Y tiene su mérito. Parece que estés viendo un cómic, ese formato habitualmente dibujado. Los personajes son caricaturescos y estirados de la realidad, sus intervenciones meteóricas por visceralidad o brevedad. La trama es fantástica, como muchas otras series, pero aquí hay un ritmo que no te impide hacer crítica consciente, y pasas de una escena a otra con la plasticidad que se suceden las viñetas en el papel.

Lamentablemente, el segundo punto marca de la casa, se ha pasado tres pueblos. En Southpark, matan niños, comen mojones, se mofan de todo, pero los dibujos animados crean una capa suficiente, como para permitir ese salvajismo cómico, la apariencia del dibujo ya es bien fantástica, y toleramos esas exageraciones aberrantes de la realidad.
En La que se avecina, eso no existe. Los personajes vienen de moldes previos más cabales, ahora se han desatado de golpe, y sus barbaridades, su perversión, se hace con personajes de carne y hueso no disfrazados para nada por los guionistas. Los hacen pasar por gente de barrio, y aún no los han "dibujado" más estrambóticamente para que no chirríen. Ayer, ver a Recio atropellar a su inmigrante sin papeles contratado, después de abandonarle con la cadera rota tras un accidente fortuito con su camión de Mariscos Recio en medio de la carretera; enésima lindez racista y xenófoba a lo largo del episodio; u otro día, ver a los niños de Amador como aceptan sobornos en metálico de su padre para poder darle merengue merengue a sus ligues, mientras los abandona en la calle para que no le sigan cuando le toca la custodia; o ayer también, ver a las amigas de la pelirroja, como ocupan y divierten su vida aconsejándola bipolarmente a ratos, acerca de lo que hacer en una relación sentimental, pues el péndulo constante que consiguen les entretiene sobre manera...

Eso es muy amoral señores. Un amoralismo barroco y maquinado que no hace falta explicitarlo y explicarlo públicamente. Al fin y al cabo, hay cosas que no queremos ver y mejor que no veamos. Los humanos tenemos actitudes equivalentes al troquelaje de los patos. Acabamos reproduciendo, a veces por inercia, conductas observadas. No hace falta mostrar modelos amorales por mostrarlos, como sé que la gente tortura perros hasta la extenuación, y no por eso hay que verlo.
Es una pequeña ética del mal, una ilustración de maldades en catálogo, como ya digo, no suficientemente delimitadas de lo real. De una escalera de vecinos locuelos, se ha pasado a una escuela de hijos de puta con forma de edificio, sin más. Sin cambiarle el título a la serie, y me imagino que abiertos de patas con el potorro peludo de la dignidad al aire para ser fornicado en pos de la audiencia.
Es una obra pervertida, porque en pleno siglo XXI también existe la perversión, faltaría más, curas pederastas y criminales aparte, y lo dice un bloguero que ha defendido bastante amoralidad hasta la fecha. Pero hay límites. Se puede ser ex-fan de algo, sin necesidad de ser un converso.

La Galaxia Maquilec, tres años después de su muerte

2010-07-20T05:55:00.001+02:00

Reír es un gran invento. Un invento mítico. Espero que la vida me haga reír a carcajadas más.
De las épocas de mi vida que más he reído fue con la galaxia Maquilec. Os cuento.
Era un grupo de amigos. Empezamos 3 o 4 seres sobre los 25 años - tras las tarascadas de la vida - especímenes solteros, como salidos de esa ola del primer lustro de los 20, que algunos los empareja y encamina al altar futuro, a otros les deja apuntados de por vida a un gimnasio, a otros les ataca sexualmente un catedrático de Metafísica de Deusto, en fin, seres rebotados que se encuentran, y quedan los viernes y/o sábados, se tajan con su ron o su whisky, y salen de ligoteo a buscar suma, pincho o franquicia.

Las risas buenas siempre surgen cerca de los motes. Estábamos repletos de motes, nuestros y foráneos, porque éramos una especie de tribu, cuyo objetivo de guerra era el cachondeo. Fuimos reclutando más almas rebotadillas, y acabamos siendo 15 animales, un grupo extralargo y maravilloso, que acabó también haciendo viajes de 8 o 10 aniamles a Dublin un finde, a Málaga, etc. Cosas bastante difíciles de enhiestar en un grupúsculo tan grande y diverso de gentes. Fueron las cimas de la galaxia Maquilec (no era un grupo de amigos, era una galaxia. Y tenía historia cultural propia, además de casi lengua: maquilec porque en sus orígenes, los fundadores bebían en mi casa, donde antes de salir, Perrito guau, un loco único, nos sellaba por todos lados con el sello de la empresa de mi padre, maquilec...).
El Perro, el Gallo, el Equino, Jasón y los argonautas, Pater (yo), Arbirras, Casajena, Chambu... cada uno teníamos tres o cuatro motes, y el resto del mundo también estaba moteado. Fue una mili de anécdotas, a cual más bestia, de esas que a alguien ajeno al grupo, te sale vergüenza contarlas. Un grupo que bien merecería una novela, de memorias, umbralesca. Pues era un canto de celebración a la vida. Torrencial, eufórico. Con sus 20 emails diarios de puro cachondeo entre nosotros.
Gozaba de una vida plena y exultante. Y va y de repente le dio un colapso y se nos murió. La galaxia Maquilec la diñó de forma repentina y abrupta. Fue un duro golpe. Jeje, yo era de los padres fundadores, por no decir el pater de la criatura. A mí me afectó lo suyo. Vitalmente. A la hoguera fantástica del cachondeo, había depositado además, mucho cariño, mucha planificación, mucha generosidad de grupo. Creo que no todo el mundo pagó las mismas entradas y hasta a alguien le salió barato ese infarto sin ambulancia de la galaxia.

Mi teoría es que: algo tuvo que ver tomarse diez cubatas esas noches.
Parece ser que el etanol, no consolida del todo bien las relaciones personales sabe usted.

Kobe Santamaria

2010-07-19T03:49:00.003+02:00

No sé si sabéis la historia del hombre que se doblaba en una esquina, para ver llegar al destino por un lado, mientras una mani de azar le hacía cosquillas en la espalda por el otro lado de la calle. No sé si habéis oído la canción cantada por un perro en que le confiesa su devoción a su amo de la forma más fiel que existe en el mundo, porque yo a veces creo que los perros se disecan al pie de una puerta, al pie de una cama, y sólo continuan sus vidas suspendidas, cuando el amo vuelve a respirar, ya sea al amanecer de un nuevo día o al abrir la puerta. Los perros se desdisecan, cobran de nuevo vida y vuelven a morir por salir a la calle.

Los amos. Quien ama a los animales, que es en el fondo amar la vida, nada más, no gusta de la palabra amo. Un perro es un hijo sí. Bueno, es un hijo perro, nunca será un humano, ahí llegamos, pero cuando llamas a una cosa peluda de 50 formas distintas, creándote nombres desde el cariño, es que ese perro es tu hijo. Tu perro hijo. El mío es adoptado. Pero se les quiere igual. Se tarda un poquito más, pero se les acaba comprando una camisetita de perro como a todos.

Schopenhauer. Me imagino a la filosofía dura con cejas, con ese nombre. Ese se pasaba de amor a los perros, y tan poco a los hombres. Los humanos son asquerosos sí, tan listos, tan poderosos, y a la vez tan banales y sobrantes. Pero bien merecen su camisetita y su segunda oportunidad. Stop. No es que una maldición divina haya caído sobre mí, y mi escritura se vuelva la de un camarero tomando nota y llamando a todo por su diminutivo: cañita, patatitas, cervecita. No. Sólo ha sido una coincidencia, de que me pillen hoy un poco... un pocoo...
A veces falla la inspiración, saben?

Y Kobe es muy noble. Él también parece que empieza a quererme. Un perro es un deseo de salir a la calle con cuatro patas peludas y un hocico, no más. Un carpanta con la lengua fuera, siempre que aparece lo comestible en su cosmos, su existencia. Pero coño, tienen ese deje de cariño, de preocupación por uno, que a uno le maravilla viéndoles tan básicos y egoístas.
A Kobe le debo una casa con jardín, como aquella cartilla que uno guarda pa los estudios de los niños, le debo ir a correr por el mundo porque de mayor quiere ser sprinter, le debo más horas de juego, de mordeduras y pelotas de tenis. Porque le adopté. Porque pactamos ser amigos para siempre hace ya algún tiempo, en una perrera de Mataró una tarde de verano.

Poeta

2010-07-16T15:55:00.002+02:00

Efluvios y sublimación

2010-07-16T04:23:00.000+02:00

El sueño en una noche de verano. Dormir en un hornillo mientras la almohada parece rustirse, es irrealizable. Si a la intentona le sumas unos vasitos de coca cola, bochorno más cafeína me dan insomnio más insomnio. Y cómo jode saber que 5 más ocho son 13 h, y que el mañana no tendrá mañana, y que ya están comidos los quehaceres de esas horas matinales.

Así que a escribir, a cansar el cuerpo para que acabe cayendo.
Leía hoy, ya sabéis a quien, cómo los intelectuales crean todo un mundo arborescente y genialoide como obra, que a la par suple un mundo más real mutilado. Que hay gente que se dedica a vivir, a ejecutar, a palpar constantemente el mundo con su ocio y neg-ocio; y otros, que siempre se mueven en un mundo más étereo e invisible, que hace de sustituto, esa sublimación que aparca el mundo que nos devuelve el espejo, para crear otro paralelo e igual de real.
Habla de Kierkegaard, y como las limitaciones de timidez frente al mundo, las castraciones psíquicas de la infancia, las pequeñas malformaciones físicas lejos de un canon de belleza... hacen mella en esa doma del mundo concreto, y se empiezan a formar helechos arborescentes de ideas, ejemplarmente trenzados, abriendo grutas del metro científicas, de gran belleza, que suplen ese abrazo y magreo a las cosas del mundo.

Los artistas, intelectuales, científicos, no suelen sobar el mundo. Son seres de silla, de introversión, de contemplación y posterior barruntar. La historia del saber en Europa, esconde mucho cojo, tímido, acomplejado, bizco e inhibido.
Sin inhibición no hay intelectualidad posible. Ha de haber un himen cortical que frene el magreo al mundo, el cosificarse, el tratar a diario con la gente, que le de su especia de asocialidad, de parón mundano, de falta también al saber mezclarse con el mundo y valorar pequeñísimos detalles.
La locura para un intelectual es quizás perderse en el mundo, o que alguien de al interruptor de la extroversión, y que vire violentamente su modo de encarar al mundo. Apreciar tanto los detalles, que creo que no ha nacido humano que lo haga, es para él abandonar de cuajo cualquier tipo de abstracción, una quimera.
Y los detallistas, aquellos bon vivants que tienen microscopios táctiles, gustativos y visuales, se pierden casi siempre en otros detalles pasto de la nimiedad. Al menos, puede ser que los vivan, que los degullan, que se vayan comiendo el mundo a pedazos, degustándolo. Pero como Edipo, viven con los ojos arrancados, pues disfrutan del banquete del mundo, pero no lo ven luego, ya que están en otro plato. Hay una sucesión ciega, falta de todo tipo de memoria apreciativa, y de expresión mantenida de sus vivencias.

Gracias Paco coño

2010-07-14T03:16:00.002+02:00

Tengo un insomnio de caballo. Palmario.
Escribiremos. Que exprimiendo la cabeza siempre sale líquido de provecho.

Es sabido que para aprender idioma uno debe hacer inmersión. Irse al país de origen en cuestión y rular por sus calles, bares y salas de estar. Los que lo hemos hecho sabemos qué es el aprendizaje implícito, el incidental.
Mejoras sin conciencia precisa de ello. En la inmersión, ingieres, tragas palabras, entonaciones, acentos, y todo eso se asimila solo, o sea, que no hay tutela de la conciencia sedimentando eso. Se da.
Acaba la estancia en el extranjero, expulsas por la boca las palabras de antes, y han mutado. Se han contagiado de lo idiomático de ese lenguaje, son más auténticas, y tú no sabes muy bien por qué coño sucede. Pero es así.

Postulo que estoy aprendiendo el verbo de Umbral. Que estoy yendo a clases, y hacía lustros de tal hábito, y el profesor es Paco.
Ha sido sin querer. Primero picoteas el Mortal y Rosa, hará 18 meses, a recomendación de ese mal escritor y gran crítico literario autoignorado que es Lapuart. Luego, que si ojeas más libros, que si te compras cuatro de golpe, y aquí estamos: matriculados voluntariamente en el curso titulado "Cela, un cadáver exquisito", de cuatro días de duración, pues lo acabo mañana.

Pues eso, que haciendo inmersión en el legado de Umbral, en su mundo del decir, uno se nota sin comprenderlo bien, que ha aprendido a hilar más fino esa elección de las palabras, que el vaivén de lectura tan selecta en la cabeza, muta y reordena las estanterías léxicas de mi azotea, las reforma por momentos, y en la expresión general hay un aplomo más umbraliano: las palabras ahora pesan más y son más veloces que antes, a la hora de significar.
Y cuando uno se da cuenta que está aprendiendo un código que se le escapaba, superior, necesario de ir a clases para aprenderlo, entiende por qué cuesta tanto separarse de ese libro, y te sigue a todas partes, y por qué se subraya y anota tanto.

Haber encontrado un profesor, un maestro, es cojonudo. Algo que te pasa de década en década. Un maestro con la pata tiesa sí, pero con su cerebro bien vivo en esa su obra extensa y bregada.
Lo reconozco. A partir de ahora plagiaré sin quererlo de Umbral. Sus textos me poseen luego, y los encarno en palabras mías. Obviamente no copio, pero bien orgulloso estoy que mis textos estén injertados de él. Todo es natural. Me lo encuentro, planeo sobre él, y es inevitable no aprender y convertirse en mejor poeta.

Umbral es seco, nuclearmente lírico, pero de niño se cayó en la marmita de la lucidez, de la palabra exacta, ilustradora e iluminadora. Umbral explica un mundo con sólo un adjetivo, supera a Hegel hablando de los chopos, y suelta ciencia por la boca a través de esas imágenes cuadradas con el trasfondo de la realidad. Umbral es un gimnasta que clava 29 de cada 30 piruetas léxicas, un fuera de serie. Y leerlo significa pasarte sin darte cuenta un plumero por toda la corteza lingüística, con su pirotecnia orquestada que excita y ejemplifica que se puede enhebrar el lenguaje de una forma aún más fina, artesana, cuadrada, exacta y asombrosa, con todos los perfiles y detalles de lo real.

Gracias Paco coño

La noche que España ganó el Mundial de fútbol

2010-07-12T16:27:00.003+02:00

Luis Enrique subía a casa unas cervezas minutos antes del partido, venían amigos a ver la finalisíma africana. Al abrir la puerta le dolió la nariz como en cada fase final de un mundial, un eco de la contusión sobrevenía cada vez que la nariz olía de nuevo la Jules Rimet cerca.

Se giró, miró al horizonte, y se imaginó ahí detrás los 10 mil kilómetros de distancia que sobrevolaban África. Una estepa infinita de pobreza, que contenía los pocos metros cuadrados en la Tierra, que no disfrutarían de esa batalla final balompédica, mil millones de terrícolas en el teatro de las emociones, dispuestos a comprometerse con el regate más bello del mundo, con todo lo espúreo de sesenta chutes elevado a acontecimiento supremo cada cuatro años, ayer el fútbol era lo más importante de nuestras vidas, todas nuestras penas y nubes se quedaron sentadas en la acera del cine calladas y absorbidas, por una vez nuestros recuerdos de la infancia, que son una de las razones más importantes para vivir, nuestros recuerdos comunes en millones de almas se iban a alinear, y lo más importante, iban a cambiar de color, iban a cambiar de sabor. La historia iba a cambiar. En colores, plásticamente, se iba a pintar un cuadro efímero, pero en el cual se marcaba que éramos los reyes del mundo, en este deseo tan caprichoso y tan humano que es coronarse y exhibir que se es el mejor del mundo mundial. La roja, la de la sequía, la desterrada de los emperadores europeos Italia-Alemania-Francia-Inglaterra, la vagabunda, la potencia siempre en segunda línea, el españolito cutre, landista, pero más noble que todos ellos juntos. No hay problema más perro que la necesidad, la urgencia histórica, el estar en la historia entre el fracaso y el colapso. La noche que España quiso seguir siendo Brasil, que se hermanó con la estirpe de Garrincha, de Pelé, de Cruyff, de Zizou. La noche que España borró el catenaccio del diccionario del fútbol, que evangelizó el guardiolismo más allá de Tarifa.

El partido cayó por su propio jodido peso. Un peso envenenado, embarrado por una Holanda necia que se limitó a pegar y esperar los penalties, unos deportistas indignos que no entregaron el partido y quisieron ganarlo fuera de él. Un peso límite que devoraba la prórroga, la oportunidad de juego, y nos remitía a la tanda de chochonas, eso sí, con el Santo.
Pero España tiene dos santones. Ayer se canonizó al muñeco articulado y diabólico de Stamford Bridge, a ese jugador tan barrooco y tan poco delantero que vive tan cerca del área. Que hizo eso tan raro! tan extraño! de controlar escorado haciendo botar la pelota?? y empalmarla. Empalmarla.
¿Qué jugador en este mundo no controla hacia delante cuando le pasan escorado a gol? ¿Y así, qué jugador es capaz tras el control, de meter un gol con el portero ya bien colocado, perpendicular, y con tiro escorado?
Casi nadieeee.
Pero Andrés se inventa el fútbol, es el ladrón que atraca con chancletas, el soldado que gana batallas descalzo. Nunca será explosivo, más allá de un enpalme, una acción de un par de segundos. Andrés no galopa, no gambetea, no se eleva más allá de los cielos como hizo Puyol, no mete la pierna, no posee al gol. Iniesta juega con guantes blancos, amaga en el área pequeña, pega un caño en campo propio, se pega un lento cha-cha-cha en el minuto 116 de la final de un mundial, es un Messi a la velocidad de un caracol en trance, Iniesta es Pelé en cámara lenta.
Y Cechs se la pasó con buena rosca, Iniesta no pensó que la portería estaba franca a 3 metros escasos, como lo haríamos el común de los mortales. La controló con paradiña como si estuviera en el centro del campo, como un loco, como quien ignora al gol, lo desprecia, se olvida de él.
Pero en su adn está escrito un romance con el gol. Y en un chasquido de tiempo, nos la empalma. Nos la empalma.
Y perfora la resistencia holandesa de 116 minutos por la mano buena del notable Stekelenburg (gran monstruo de la última pantalla), y con un disparo oblicuo. Como si la historia hubiese dicho que sólo había un agujero minúsculo, casi inalcanzable, para salir con vida antes de los penalties. Una rendija a la gloria, que estaba alta, remota y en un lugar muy raro. Sólo al alcance de Andrés.
Sólo echamos de menos en esos momentos a la Virgen, ahí, tan luminiscente entre las redes como la cara de Andrés.
Todos vibrábamos, muchos llorábamos, porque el fútbol te hace sentir la gloria entre tus dedos por unos instantes. Esa ilusión tan bien lograda y tan humana. El cuerpo se encarnó en Sudáfrica, la piel se mimetizó en los gestos de Iker, los ojos memorizaron para siempre la mirada de Xavi, y de alguna manera, nos tragamos toda esa selección, toda esa copa, todo ese campeonato mundial por una parte de nosotros, y fue la noche en que tú y yo fuimos Campeones del mundo de Fútbol.

Som una nació. Nosaltres decidim. Pels nostres collons.

2010-07-11T11:44:00.004+02:00

Ayer, una maragallada acabó por hacer salir más de un millón de catalanes a las calles por un mismo lema. Jordi Pujol se pasó 18 años en el poder pactando aquí ahora un poquito, ahora vamos allí y sacamos otro poquito, siempre con un pohquitoo que sonaba catalán y folclórico. En el fondo era como un excursionista con espardenyes en el mundo de la política que compraba centílitros de derechos a granel en las bodegas españolas, el seny del comprador de vi.

Maragall, nieto de poeta, no estuvo ni sus 4 años como President de la Generalitat, pero creo que en medio año ya puso todo patas arriba. Una década antes ya había colocado a Barcelona en el mapa próspero del mundo. Éste no iba a las bodegas españolas a charlar con los bodegueros y que le pusieran un poco de derechos nacionales en botella. Éste pertenecía al PSOE, un partido español en el que eso del Estatut no era una prioridad de partido ni de lejos. Fue un poco como esperar un pase de la pelota 18 años, tras 45 años en el banquillo, y por fin volver a chutar de verdad e intentar empatar el partido.

En todo ese tiempo nadie en ninguna bodega española había plantado cara poniendo sobre la mesa alto y claro que Catalunya es una nación, nadie había puesto en evidencia al españolismo, ese nacionalismo que se da por sentado y por tanto no es un nacionalismo. Benditas las maragalladas porque dieron visibilidad a algo que se decía con la boca pequeña en Madrid, porque sacaron del escondite las palabras Nació, Nou Estatut, Españolismo. Y este político no académico, con su dosis sana de no cordura, la lió y hace que un Montilla andaluz defienda a Catalunya como nación.

Pero esta épica a la cual nos apuntamos los catalanes, catalanes como yo que ya hemos nacido en democracia, y bastante poco antifranquismo hemos mamado, no deja de ser una reivindicación con su parte de lastimosa pero que tiene un claro origen. No tenemos ningún problema con España, esta tarde vamos a vibrar con la selección de fútbol, y nos alegraremos muchísimo con cualquier gol de Puyol, como él mismo, catalán de pura cepa, se desgañitará de orgullo. Hemos nacido en España, hemos convivido y nos gusta, pero no por ello obligatoriamente hemos de morir en España. De aquí 40 años Cataluña podría por qué no tener su Estado, o no.
No se puede cabalmente ser antiespañolista, España es demasiado ancha y variada como para ir en contra de tantas cosas. En España hay miles de almas amigas, de pueblos primos-hermanos, de gente con un corazón que no le cabe en el pecho.

Pero en España, como en otros sitios, también hay mucho hijo de puta. Cataluña no va en contra de España. Que quede claro, Catalunya va en contra de la derecha española. A Catalunya no la rajó España en la dictadura, fue el fascismo español (aún no condenado por ellos), Catalunya luchó con muchísimas otras regiones de España, incluída la valiente Madrid, en contra de la gente que todavía no es capaz hoy en día de condenar alto y claro la barbarie franquista. Esos mal nacidos, siguen atizando la violencia en época democrática, porque con las palabras y la libertad de expresión de la que hacen gala (y ellos malnacieron) gozan de la mentira y la terjiversación sin ninguna consecuencia penal para ellos. Son los chicos del barrio que viven de las trampas, ayer con pistolas, hoy con alaridos y crispación, tienen mucho de sus amigos musulmanes, son igual de violentos y retrógrados.
Esa derecha legal, permitida hoy por la tibieza secular de las izquierdas, la que no les degolló en la segunda república, para luego ser degollados; la que hoy en día pierde combates dialécticos por dignidad ante energúmenos que patalean y abuchean en un congreso de los diputados, esa derechona de mala madre que es el cáncer de España, es una especie en extinción pese a que ellos no lo vean.

La derecha española del s. XXI está en la línea evolutiva: Imperio-feudalismo-monarquía-aristocracia-derechonas.
Emperadores, monarcas, señores feudales, nobles... todos han ido cayendo a lo largo de la historia, ahora sólo hay duquesas que salen en Sálvame, reyes de cartón-piedra que se follaron a Bárbara Rey en su día, y el príncipe de Becquelar en las galletas. La derecha española va por el mismo reguero. Una gente retrógrada, que se vanagloria siempre de logros que hace nada repudiaron (santa Constitución, divorcio, autonomías...), una contradicción andante, que se obsesiona con el status quo, gente sin talento pero con familia y herencia a conservar, gente que mira al obrero con una sonrisa pícara, gente que le sigue comiendo el culo y los tarzanitos a Franco, y les gustan. Gente que sale derrotada en Catalunya cuando mienten sobre un atentado magnicida, porque tras el 11-M Catalunya les abofeteó, por mezquinos, y de una mayoría clara ganó Bambi, y eso les jode. Porque no conocen el examen de conciencia.

Gente que en su puta vida no conseguirán que les vote en Catalunya más que los residuos cenizos de épocas anteriores. Porque el mundo avanza, la gente progresa, pero ellos no.
Están en extinción, y este mundo es maravilloso, porque los hijos de puta se acaban.

Quién eres tú?

2010-07-10T12:48:00.001+02:00

LAS CHIRIVITAS

2010-07-10T12:36:00.004+02:00

Me quito el ayuno del día y quizás de semanas, desayuno del alma aquí en el negocio con Umbral, con Su "cela un cadáver exquisito", que el muy bribón denota con un exquisito aplicable de todas a su propio libro.

Ah el tema de hacerse con el oficio de escritor. Como relucen esas memorias de cuando los aspirantes acudían al café Gijón y similares, y como esa pureza que tienen los artistas nacidos para ello, con todo el mercantilismo olvidado, era conseguida y no sólo soñada por algunos de ellos. Cuanto se pagaría oiga, por estar una tarde en el Gijón con Ortega y Gasset en la barra, Cela al fondo, Umbral entrando por la puerta... Eso sí bien merece ese hábito estúpido de tomar café, esa megaexcusa de brebaje que no viene a cuento por cierto.

Hoy en día todo está más transido de chirivitas. Para ser escritor uno debe de ir con cuidado con las chirivitas. Tanto marketing, tantos colores, tanta comercio que aúna consumo.

Madrid debería tener una estación de Metro que se llamase Chirivitas.
Callao, Antón Martín, Recoletos, y Chirivitas.
Le pega.

(puede que continúe...)

EL YO NO EXISTE CARAJO

2010-07-10T12:36:00.001+02:00

Cada vez soy más Lockiano, Humeano, como lo quieras llamar. Todos crecemos de niño en un moisés medio racionalista, medio piadoso, que nos empuja a creer en un yo.
Nuestra cultura, oriental u occidental, es una cultura del yo. Del agente, del protagonista. No hay bemoles de disgregar al sujeto, no hay cojones. De afirmar que somos una función fisiológica. El yo es un letrero, una referencia, o una costa.
Sí, sólo una etiqueta para englobarlo todo. Pero las cosas son más azarosas. Explotan en la cabeza, se forman solas, desembocan las conductas a veces con un guión, a veces completamente giradas.
Da miedo pensar que somos una sucesión de estados fisiológicos, y que somos Agencia casual de nuestros actos. Que eso de firmar las cosas que hacemos, es muy relativo, y que nos olvidamos de los coprotagonismos, no sólo de los otros sino también de las cosas. Las cosas nos hacen, y no es una perogrullada o una frase para enmarcar.
Pero parece que en esta cultura nos va el protagonismo, el creer que todo lo que hacemos proviene de un yo, cuando es lo mismo decir que proviene de una sucesión de estados cerebrales, transidos aquí y allá por cosas de fuera, moldeados por otros, no emanados de un yo sino muchas veces impelidos y obligados por otros condicionantes foráneos.
Tener un señor yo es una cosa muy seria. No jodamos que las masas tienen un yo, porque si no el jamón malo también es de Trévelez y vale un dineral. Los "yoes" remedados, sin criterios propios, son yoes ejecutivos, que sí firman lo que hacen y siguen, pero más como yoes que sienten y encarnan, como un mamífero también firma todo ladrido, caza o lametazo. Después están los yoes destilados, que han bebido sustancias más barrocas, más personalizadas, pero que se siguen apoyando en la vasta masa que es los pies de todo. Cuanto más único es un yo, menos repetido, más nuevo, original, no visto ni oído, más disfrazado está de yo, y más agente único parece.
Pero ni aún así amigos, eso del yo es algo muy relativo.
Parece que necesario, sine qua non pa ir tirando, pero que quede claro: EL YO NO EXISTE.

La pasión de dos cuarentones

2010-07-08T13:26:00.001+02:00

Se encontraron por fin tras 3 años de leerse. Se vieron y sonrieron, fueron muy educados, no dejaban de sonreír. Fueron todo lo amables que podían ser, se desearon buenas nuevas, aunque cada cual supusiera el 0,064 % de la vida del otro. Siempre con una sonrisa. Se dijeron adiós, ella se tiró un pedo breve a los 10 metros de la despedida. Continuaban sonriendo.

Una mano gigante pulsó el botón de pausa y entró en la escena. Levantó la cabellera de ella, petrificada por la pausa, como el perro y la gente que paseaban, todos detenidos. Esa mano gigante también zarandeó el pelo del hombre y buscó entre su pelo.
Debajo del cabello de ambos había un par de pañales cagados en la nuca. Unos pañales enormes que estaban cagados y no parecían oler. Encontró la rendija por donde se metían en la cabeza y residían de por vida. La mano cogió un pincel y escribió en la acera: Tenéis un par de pañales cagados ocupando la cabeza, tú y tú. Pañales, cagados.
Pulsó de nuevo al play, y ambos se fueron caminando con un sorprendente olor a pintura.
Olieron un poco a mierda también. Pero continuaron sonriendo. Esa sonrisa del vacío, de la nada plana, de la pasión senil jubilada

Transformers

2010-07-03T07:31:00.002+02:00

Y al final siempre queda el inconsciente. Podemos engañarnos, podemos construir y tallar toda la verdad que queramos para nuestra vida, que el inconsciente picará, hará que duela, o creará ansiedad. Nuestro yo nunca pone el punto final a todo esto llamado existencia.

Pero esa ilusión de control de la vida, ese creerse uno el capitán que ostenta el timón, es una falacia. En la vida manda el deseo. Tenemos un dictador dentro y se llama deseo. Se puede someter al yo, darle una vida sucedáneo lejos de cualquier vida realmente soñada, incluso por falta de autoestima se puede justificar la vida más sosa del mundo.
Y no hay nada más amargo que un pero cuando cruzas la meta delante de todos, esa nota agria que va por dentro y adjetiva felicidad con la etiqueta "muy relativa".

El inconsciente se vuelve un hijo de puta si no le damos lo que quiere. El yo, y entendámonos, todos sabemos que el yo es la imagen que solemos proyectar de nosotros, lo que creemos que somos; el yo nos cita a consultas, con su rostro bien humano, y es un experto en timideces, rodeos, excusas, miedos justificados con la firma y la huella de nuestros padres. El yo es un heredero de lo bueno y malo que nos cayó en la lotería de la familia, quien esté limpio de sus padres que coja la primera piedra.
El ego es la parte animal y racial que no entiende de convenciones, es nuestro garante de la felicidad, y explota literalmente, o se apodera de nosotros, es un tirano interior que actúa si no se le da de comer.
Se le llama inconsciente porque no se le quiere escuchar. No sé hasta qué punto quien no es libre enferma. No sé hasta qué punto lo somático conecta con lo psíquico, pero no es difícil suponer que el sistema límbico y el tronco encéfalico tienen bastante que ver.
Se llama inconsciente porque tiene mucho de energía y poco de palabra. Veamos este búho como se transforma en función del entorno (podéis ponerlo a partir del minuto 1):

Todos, toditos, todos, tenemos ese búho más o menos educado dentro de nosotros.

2010-07-02T11:19:00.001+02:00

Tienes razón Carmen, es hora de escribir sobre la fantasía.
La fantas--- que se avecina con fantasma, que puede ser una barata Disney (ontológicamente hablando), bastardamente infantil (porque tenemos una edad), o puede ser la vela que mueva toda una realidad. Viva la fantasía que es anhelo y catapulta toda una vida hacia una meta de esfuerzo, de vinagre y rosas, como canta Sabina. El deseo es energía nuclear, que bien controlada, es la pasión que mueve el mundo.
Los sabios budistas saben que la raíz del sufrimiento está en el deseo, y me imagino que también saben que controlar un deseo es una quimera.
Carmen, deberías sondear con tu sensibilidad de pequeñaja, el mundo de las quimeras.
La gente hoy en día ya no escala quimeras. Ya no hay héroes cotidianos que funden empresas imposibles. Y eso es necesario. Sigo diciendo que especulamos con el valor de la vida. Si se quiere a la vida también se ha de ser un poco mártir de ella, si quieres que tu vida sea una historia de amor, y no un programa aburrido de televisión para masas. ¿Y qué es el romanticismo Carmen? Escribe también sobre eso. Entendido como en el 18, encarnado, a lo Sturm und Drang. ¿No tiró por cierta borda Bécquer su vida, como la tiraban entonces los artistas? No por ello, aún desearíamos ser Bécquer? Ser ese ser de tamañas resonancias líricas, monstruosamente únicas? Hoy en día poca gente apuesta su vida por algo. Apostar, entregarla al destino, que no existe pero se forma mientras hablamos.
Porque la vida puede ser maravillosa, puede ser un terremoto de emociones que martillean a cual más profunda, más sabia, más lúcida. Sin estresar, en una cascada que es un regalo. Y así sí que se justifica el amor, la entrega al otro, por mero agradecimiento por la vida.
Viva la religión estética, inmanentista, viva cada esquina que no demuestra la existencia de un ser superior, pero lo equivale, este mundo es panteista, claro que sí. :)

2010-07-01T23:35:00.001+02:00

Un escritor se puede parapetar en su obra. Puede ser una persona escondida en lo mediato y remoto que es arar unos papeles escritos en la habitación de casa. Sin mundo, con un afuera observado, destilado si cabe, pero con un contacto muy tangencial con las miradas y las interpelaciones de los otros.

Escribe, deja su recadito de 200 páginas en la editorial, y puede seguir cabalgando por su senda extramundana y solitaria.
Nadie puede ser un caballero sin rostro, tarde o temprano los focos te apuntan y calan tu persona. Un escritor, un intelectual, se puede derretir como la mantequilla y pasar a ser nadie. No es lo mismo el observatorio de la alcoba, el voyeurismo cósmico, que caer en medio del mundo con todo lo farragoso y mecánico que tiene, con todo el sentimentalismo contenido en cada semejante, con la multitud de espejos y máscaras que todos llevamos.

Un artista ha de aguantar también su personalidad ahí afuera. No basta saber pintar muy bien en casa, el éxito, el reconocimiento, se catapulta si detrás hay una persona hecha y derecha aguantando la obra. Es que yo sé tocar la flauta travesera como nadie, pero no sé hablar, ni sé aguantar una mirada. Las descompensaciones son lo que son, descompensaciones.

La gente en seguida lo cala como el arquetipo del genio cojo, la excelencia deformada, y hasta tiene empatía hacia él. Los genios no generan empatía, provocan admiración y respeto. Hay muchos dotes geniales esparcidos por el mundo, muchos son parches, remiendos, cojeras, algunos pertenecen a gente extraordinariamente normal, genialoides, pero sanos y normales. Oliver Sacks, por ejemplo. Un tío al que se lee hoy, y se le leerá mañana, el siglo que viene, y el otro. Poeta, científico, y con huerto en casa, qué más quieres? Todavía no se le ha sorbido todo el potencial a su obra, errática y medio ágrafa.

El papel lo aguanta todo. El papel lo esconde todo. Diría que el 75 % de los escritores son deshonestos. Que son una panda de etílicos y adictos que pocas veces se desnudan en su obra. Hablar a solas con un papel no es una conducta sana. Y hacer una obra, es un autoencumbramiento egoísta de dos pares de cojones. La ficción para mí son pedos de la cabeza, anhelos proyectados que nunca serán vividos, enormes autoconsoladores de celulosa bordada. Umbral sólo se escribía a si mismo, memoria tras memoria, con ficción no pedorrera, sino la que le salía del whisky de la mañana, los copazos que confesaba.

El mejor escritor del mundo, nace, no se hace. Tiene un jodido córtex lingüístico superdotado y una infancia y adolescencia suficientes para sobrevivir y largar todo ese vendaval genialoide. Y me estoy cabreando, jeje. Viva a quien le piensen los dedos, como alguien dijo una vez

Gloria a Steve Irwin

2010-07-01T07:24:00.000+02:00

Steve Irwin era, aquel cazador de cocodrilos, aquel aventurero que salía en televisión y metía la cabeza dentro de un cocodrilo, besaba serpientes o bailaba entre leones hambrientos.
Steve Irwin era el mensaje hecho carne de que la vida es una jungla pero no tanto. A todos nos da miedo bucear con bombona bajo el agua y toparnos con criaturas feas, extrañas, con no se qué que recuerde a un aguijón o avise muerte. Porque la naturaleza mata. Basta una criatura enervada, con su mal día, con su aspecto alienígena amigo de la muerte, ya sea reptil fatídico, cefalópodo monstruoso, para oler el lado asesino de la naturaleza, y en él de la vida.

Aquel tipo no temía ninguna faz de las que tiene la Tierra, el cosmos. Y hasta es posible que sabía que iba a morir. Que bailaba con la pura vida, y con su reverso la muerte, pero sabía que hoy el azar mañana la voluntad, sería cuestión de las mismas cabriolas, los mismos derrapes, el mismo beso con la muerte.
Y cayó cruz. En una de tantas, bailó con una raya pecho a pecho, pero esa manta raya no había ido a clase parece, a la clase del 90 y tantos por ciento que te da el adn, que te enseña que la psicopatía (si tiene neuronas la raya) es algo altamente improbable.
Y esa raya no captó la inocencia de Steve, no sintió que el peligro para ella era cero coma cero, que él sólo nos ofrecía su show de amor a la maturaleza, su fornicación con la vida jadeante y tozuda, de forma simpática, no intuyó nada esa puta raya.
Y le rajó. Tampoco olió que la parte más vulnerable de ese mamífero que nadaba estaba en su tórax derecho (izquierdo para la raya), y le rajó el corazón, incoulando veneno para más inri (que se lo podía haber ahorrado, si es que las rayas rajan y tienen opción a mearse el veneno o no).

Probablemente el héroe de Steve sonrió antes de morir. Olisqueaba perfectamente ese 1 % de riesgo mortal en su desafío al miedo terrenal, sabía que los lóbulos orbitofrontales a veces se malforman en los fetos y da lugar a psicopatías, a instintos asesinos, a mentes enfermas. Nunca antes se fue a tomar un café con esa raya como si solía hacer con sus cocodrilos.

Cuando oímos la noticia sonó, y nos suena a imposible a primeras, todavía. ¿Qué parte de esa historia me he perdido? pensamos, porque creíamos que tras ene cientas de veces sambando con el fin de su vida, ese tipo era inmortal.
Nadie lo es.
Pero él, Steve Irwin, hijo de los Irwin de toda la vida, es mucho más inmortal que el resto de mortales que no hemos hecho nada en la vida.

Acabó como tenía que acabar. Saliéndose en una curva cerrada, de las miles de curvas cerradas que tomaba día sí día también en su vida.
Ayer oí que se fue de cañas con Pepe Rubianes a un bar de la Etopía celestial. :)

Himno de la sangrefresca

2010-07-01T05:15:00.000+02:00

Contra la literatura de pescaíto

2010-06-30T00:34:00.001+02:00

Soy uno de los pocos terrícolas que sufre rechazo por la palabra literatura. Yo amo, la etimología, o yendo más allá, adoro la etimología que viene del griego. Con la latina no puedo, ya ves tú, como quien rechaza la cocina inglesa, como a quien nunca convence el chopped.
¿Porque casi odio el vocablo literatura? Pues porque no sé de dónde coño viene. Y poca gente sabe de dónde coño viene. Suena a preparado de letras, póngame una literatura de íes con sésamo tostado, eñes rebozadas - qué las prefiere, en fritura o en literatura? - Es igual, póngame una paperina de ces en literatura y aceite de módena.
Tal palabreja no puede traer nada bueno, un legajo de un millón de novelas banales. Para mí que la literatura es donde meten kilos de ficción y rebajan la realidad de las cosas, y al fin y al cabo eso es estafar gramos o hectogramos de verdad.
No invente, señor Trueba, no invente!
:D Con Cariño.

Y qué más. Con lo bonita que es la etimología griega: en-theos-siasmo --> entusiamo, CON EL DIOS DENTRO, ohhhhhhhhhh. Bonito.
Quién fue el bastardo que acuñó literatura? Pues mire, que le quede claro que empiezo a tolerar tal palabreja peluda. Ahora me imagino una mixtura en alambique de letras, un preparado gourmet de letras destiladas, y me empieza a agradar la palabrita cogida con pinzas claro.
Literatura de los confines de lo cotidiano, esas horas del día donde riza la ola de la normalidad plana y chispean los guiños de una realidad más profunda y con más lineas de metro entre los deseos y los sueños.
Realidad exprimida y presentada en el molinillo del lenguaje para coserle pespuntes que vuelvan visible el sexto continente enorme que yace en la cabeza.
Haga usted literatura, haga visibles los países ignotos sin realidad todavía, que pueblan su cabeza.

2010-06-23T00:52:00.002+02:00

Cuando te caes mucho, el semi-vértigo ocasional no da inspiración. El sudor del esfuerzo accidentado tampoco. Cuando un gas de incertidumbre se ha posado hace semanas, tampoco hay un guiño para la inspiración.
Oiga, si no sabe jugar con el lenguaje, si su cabeza no es una paella donde cuece entero el diccionario desgranado, si no sabe a qué velocidad se mueve cada palabra según la marcan sus vecinas, entonces, no escriba.

Hablar de política o hablar de metafísica, sino todo lo contrario. La escritura se puede mecer y mecer en lo insustancial. El lenguaje encierra el mundo sin necesidad de hablar de él. "El tintineo de esa cuchara que lamió metadona en un sueño difunto" es algo que nunca existió, pero basta una cuchara trágicamente humanizada para resumir un buen cacho del mundo.
Un escritor debería tener un ránking en la cabeza, de la frecuencia de uso de los sinónimos de las palabras, en el mundo público y privado.
La maldición de un escritor es el tópico. Lo pisado.

Si alguien hiciera una radiografía al mundo, saldría una especie de tumor hipertrofiado, una desfiguración, que no es otra cosa que el fútbol. Como la muy nuestra burbuja inmobiliaria, la futbolitis no para de crecer, año tras año, década tras década.
Y cualquiera en este mundo civili.... no podría augurar la muerte del fútbol. La metafísica ha muerto, el arte, la fotografía... pero si hay algo vivo, vascularizado, musculoso, eso es el mundo del fútbol.
El fútbol acabará muriendo. Y será mucho más pronto que lo que la gente piensa. En la época de los gladiadores también pensaban que eso duraría para siempre. El fútbol es desmesura, hinchazón, una especie de tumor del ocio sin sentido. Se deposita casi tanta esperanza en él como dinero.
Pero el fútbol es cada vez más algo aburrido, y con eso no puede nadie. Cada año el mundo del fútbol muta, el ecosistema de los jugadores en los 80 ahora es otro escenario cotidiano, los altavoces de la prensa actual son más presentes que las criticadas vuvuzelas, y el juego, que al fin y al cabo es lo que al final sustenta todo, gana y gana en especulación cada año.
El mundo del fútbol está lleno del típico tonto del nabo. Hasta por mero dandismo la gente se irá distanciando de él, el fútbol al final sólo será para pobres. Y lo siguiente también será de masas, pero un peldaño más arriba en la civiliz..., de matarse entre tigres exóticos, a matar toros, a chutar el cuero...

Escrito con título aplazado por un tiempo

2010-06-09T01:27:00.004+02:00

Vine a Praga, a romper esta canción.

Aquí estamos a la intemperie. Tumbado bajo las estrellas bien dentro de casa.
El taquígrafo que es un escritor sólo pinta muy pocos senderos de la realidad, y muchas veces le falla la tinta o el papel no está. Nada es más parcial para un escritor que su obra. Fuera de su sistema. Hablo de destellos singulares de expresión única. Esos, no volverán.

Y lo que se pinta en el papel es lo que queda. Hablo de esto porque me parece lo más importante, remarcar todo lo que se escapa por el sedal de la escritura.
Por otro costado, que lo que más nos importa es la felicidad es algo tan obviales, que decirlo es hacerse idiota. La felicidad es la ralla de la suma, el marcador de la desdicha o su falta, el resultado más matemático y automático de los sentimientos de uno.
¿Y la mía señores? Que al fin y al cabo, es lo que cuenta aquí.

Je ne sais pas. En parte he llegado a una edad en que empieza a oler que todo lo que pude llegar a ser, nunca lo seré. En que la sensación de desaprovechado intelectual parece algo crónico y perpetuo. Y eso, pudiendo estar equivocado, es lo que siente un servidor.

Las dos primeras caídas en ese circuito más que hostil fueron más que duras. Ahora, circulo por él ya veterano, y aunque con poses de borracho vestido de Carrefour acudo al bar a veces pensando en francés sobre aquello que valida la estética dicho desde una poesía no expresada aún.
Pero eso ya quizás es exhibirse demasiado, levantar las vallas de la intimidad, siempre sin miedo, y ver pasar un destino ágrafo, calvo en protagonismo cultural, como un tendero intelectual.
Nadie le pidió a un árbol del acantilado ponerse ahí en medio, y en los acantilados en tormenta perpetua también debe de haber árboles.
La cuesta es sólo larga e interminable si uno no deja de amar al llano, si no, empieza una historia de amor.

Y ahora, que la escritura ya resbala sola, no hay ningún tipo de problema más. Empieza un dulce columpio de inspiración, un péndulo entre lo agradable y lo mejorado. Escucho a Sabina, con toda su autoridad, algo ya físico como la altura o la gravedad. Sabina hace que tenga ganas de volver a Praga cuando en algún cuaderno de mi cacique interior de ideas estaba subrayado en rojo no volver. Pero en Sabina hay algo atávico. Una fuerza tribal que dicta cátedra. Su capacidad para volver temas en clásicos es una de las más fuertes en la Tierra. Quizás es porque se lo debemos. El autor de ciertos temas, arrastra lo no tan abundoso bueno de otros posteriores, pero en ellos está esa misma voz, esa misma actitud y sentir de "quien me ha robado el mes de abril", esas mismas ideas de "sin embargo", esas metáforas ancestrales de "a la orilla de la chimenea".
Claro que si Sabina no existiese se tendría que repetir, que vale la pena guardar algún clon para las tandas de penalties de tiempos peores en el acontecer.
Y no lo conozco, claro :).
A Sabina lo empecé a "tratar" en autocares de Méjico en el estado de Quintana Roo.
¿Por qué tenemos esa tan necesidad de decirnos?
No basta hablar de uno por las cosas o los demás? No se define uno con sus descripciones? Nos cuesta presentarnos por el rito de ser filtro.

Es curioso que las trampillas para llegar a otras épocas pasadas de tu vida, sea a través de las canciones. Hay canciones escuchadas que fueron las banderolas que ondeaban aquellos tiempos. Reescucharlas implica volver al lugar de los hechos, muchas veces significa poder hacer trasbordo, regresar a aquel lugar atalaya de esa época, conectar con el resumen de la misma, y engarzarlo en la atalaya del presente, y así conectar épocas, y así hacer síntesis y enhebrar sentido en la vida.
Los miradores de las canciones. Estaría bien saber, a qué canciones hemos de volver, para poder conectar épocas pasadas con el presente, y así hacer nuestro collar del sentido. Porque sin sentido mantenido no cuaja la felicidad en ningún suelo.

Para ser científico hay que tener cabeza, para ser músico hay que tener instinto. El primero te puede hacer 200 libros de una milmillónesima parte del todo, el segundo no puede hacer nada sin tener en cuenta el todo visto desde miles de puntos de vista. Ha de oler, o sorber, el meollo en una aspiración, como si estuviera enchufado al mundo.

Epistemós

2010-05-28T21:15:00.002+02:00

¿Qué pasará cuando sepamos todo de nosotros?
Quiero decir cuando la genética, la neuroquímica, cuando todas las ciencias sigan creciendo como malvas que son, y sigan acumulando más y más conocimiento, más perfil, más definición, y sean un espejo muchísimo más exacto de nosotros, mismos.
No será un gran misterio desvelado? Un misterio definitivo en gran parte resuelto, y tras él pueda aparecer una cascada enorme de funcionalismo. O crecen otras malvas más "malas" hierbas que tapan. El progreso puede que no sea más que un borronazo creciente de la visión diáfana, un ente refractario que nubla las visiones?

Si se agota el conocimiento, puede esto afectar más que si se agota un petróleo? O esto es una gráfica infinitesimal en que a mayor altura más complejidad, definición, sofisticación. Es el conocimiento sofisticado? Puede el conocimiento ser barroco?

Monumento al cerebro ya

2010-05-17T07:42:00.004+02:00

La azotea, una caja mucho menor que un tambor de Dixan, una especie de maceta mediana llena de neuronas, que se asemeja evolutivamente a un pentium concentradito, patrocinados ambos por el lema caído de la lucidez, "el saber no ocupa lugar".

Como un pentium, el cerebro también dormita, se suspende, hiverna. Pero qué escondidos están muchas veces los botones de arranque en medio de la vida y las horas. Usted tiene en la cabeza una maravilla que muy bien le podría hacer plantearse ir con casco por la vida. ¿Usted se lleva el pentium para hacer barranquismo? ¿Se baña con él en acantilados? ¿Lo lleva en un coche a más de 100 kilómetros hora sin funda ni sujeto?

Creo que no se ha hecho ningún monumento al cerebro, ni a la deriva genética, ni a la mielina, y sí que las calles están pobladas de efigies sobre espíritus invisibles y seres algunos de ellos lamentables. El siglo XXI será el de la psicobiología o no será.
Las claves del futuro las tenemos bien dentro y bien cerca. Muchas soluciones a nuestros problemas de índole económica pasarán por conocer como mejorarnos a nivel individual para aportar más al conjunto, y la raíz de los cambios siempre es celular. Somos una manada en la época que no existía ni la física cuántica ni la energía nuclear en el terreno del cerebro, conocemos a grosso modo, pero nuestro conocimiento celular y químico es primitivo.

El día que el ser humano confíe, en que dentro de su cabeza tiene a Dios, y que lo más cercano a ese ser sobrenatural, reside en sus neuronas, empezaremos a querernos más. Y hasta el fútbol será menos una re-ligación.
Pero parece aún que nos limitamos a usarlo poco, y esto que digo no pretende ser populista o demagógico. Un hardware necesita de softwares, y depende que masa de estímulos lleguen a la caja mágica, te dice feldespato, rácing de piedad, o te ladra. Hemos encontrado personas en nuestra vida, que nos han hecho ser mejores, con las cuales hemos sentido que nos estimulaban el cerebro, pocas, pero a ese tipo de estímulos me refiero, ya sean personas o cosas.
Tiempo al tiempo, la naturaleza es implacable

Percepción y memoria

2010-05-13T08:02:00.004+02:00

"Todo acto de percepción contiene su parte de creación, y todo acto de memoria posee su parte imaginativa". Dicha frase aparece en un libro de Oliver Sacks. Percibir es en parte crear, y recordar es en parte imaginarse.

Viene a decir que al acto sensorial de percibir, siempre le acompaña un acto de clasificación, archivo, y puesta en contexto. Percibir es filtrar y cada cual tiene unas estanterías donde amolda las percepciones. Sólo son décimas de segundos post-aferencia, pero suficientes para desplazar lo sentido hacia una dirección o otra. Percepción y pensamiento no tienen lindes, uno sucede a milímetros del otro sin solución de continuidad, así que son facultades miscibles.
Aparte, la percepción humana no es ni mucho menos absoluta. Sabemos que de todo el espectro posible, nuestros órganos son escáneres que captan un contenido concreto de la realidad, troquelado y adaptado a nuestras necesidades de especie.

La memoria por su lado no tiene por qué ser una facultad fiel. Es una capacidad de procesamiento limitada, y cuando no llega a recuperar todo lo percibido, tira de relleno, y lo hace a partir de otros materiales guardados. Aparte, tiene un canal de interferencia emocional que puede distorsionar lo almacenado.

Escáner y archivo, percepción y memoria, en una criatura que corre, canta y cocina. El nuevo regalo de reyes.
En el fondo el cerebro es una maraña cognoscitiva y ejecutora, una red de capacidades interconectada, que permite recuperar facultades a partir de capacidades vecinas no dañadas.
El cerebro es plástico, bendito invento.

Originalidad

2010-05-12T06:30:00.005+02:00

El nuevo colisionador de hadrones busca la originalidad. Hay una configuración en el cerebro, no se sabe bien cómo ni cual, en que sus liquiditos están en unas proporciones óptimas, y nuestra maquinaria cognoscitiva parece en trance, y conectada con una parte del cosmos más bien notable. Una configuración que se nos pone, más que ponerla nosotros.

Digamos que tal estado es una rampa selecta de las alturas cerebrales, algo remota e inaccesible a diario. Es una precipitación metereolírica no frecuente, pero existente, donde el acceso al conocimiento ya no va en bicicleta si no que se abre una autopista de 4 carriles a él. Es la inspiración prístina, el tiempo limitado del pseudo-dictado del orden del mundo. Entonces, esa lucidez es una criatura que acaba de nacer, y que perecerá antes de una hora, caliente y voluble.
Un tamiz increíble y mágico que se sabe finito, y que es difícilmente apresable. ¿Qué haces? Vas a atraparlo en la escritura, o no le cortas su divina fluidez y confías en que esas ecuaciones cósmicas apalabradas volverán a iluminarse en tu cabeza somewhere-somehow. Intentas enfocar ese chorro de sabiduría andante, de vasto caudal, hacia lo que actualmente quieres resolver en tu vida, o prefieres la contemplación del mundo, esa danza espéctaculo de matrices, moldes y goznes?

Cuando la ciencia es un vals, cuando la poesía tiene versos de cien sílabas, cuando las matemáticas besan la estética.
Las inundaciones de inspiración, que no siempre acaban mojando un lienzo o un papel, permiten viajar a la originalidad. Aquel país que nunca existirá, pero donde todavía permanecen todos los moldes del mundo, muchos de ellos manidos, y bastantes todavía no descubiertos. Digamos que la originalidad es un país que cambia a medida que el mundo cambia, es un (n + 1). Las expresiones estéticas y sensoriales, los opus del ser humano, suceden deliberadamente y por puro accidente. Eso genera un registro de ellas, para que una obra nueva sea nueva y original, siempre tendrá que lidiar con el vasto registro que la precede. Lo de hace un año, o hace 10, tuvieron diferentes cánones de originalidad, diferentes al de ahora mismo. Y una obra no es original por ser rompedora, no basta cagarse en la calle principal de la ciudad para ser original, tiene que contener algo de ese cofre selecto primordial, que ha estado allí todos los tiempos, donde se mezcla la excelencia, la radicalidad, la cotidianiedad, la belleza poética y matemática, el patetismo sereno, o la muerte resuelta, entre otras cualidades. Ha de tocar los orígenes de manera radical, de una forma nueva, con una versión todavía no ejecutada, y para no repetirse hay que haber leído mucho el mundo y ser capaz de almacenar un vasto registro de expresiones previas y nuevas variables.

El hombre obediente

2010-05-09T19:47:00.003+02:00

Lavados de cerebro S.A., el otro día divisé un cartel de empresa con tal nombre, y me enteré que no han sido denunciados, encore. Se dedica a burdamente des-lavar cerebros de gente ex-secta, aquellos que fueron acompañados hasta un precipicio al borde de la locura gregaria, y por un regate al destino pudieron salir de ahí. Lavados de Cerebro S.A. también tiene su sección de marketing, y pretende hacer un centrifugado suave en las cabezas de los posibles consumidores de una firma que les pida sus servicios.

Todos cuando comemos mierda, cuando nos tragamos marrones de trabajo o ocupaciones similares en esfuerzo, digerimos esa mierda en forma de un ablandamiento de nuestra rebeldía. Cuando las ob-ligaciones nos moldean, nos ponen tapias a las horas, tuercas a la efusividad, rayas y límites a nuestro campo de deseos, nos entra un síndrome de Estocolmo del sur, consistente en erosionarnos rebeldía, albedrío, un tragar saliva y sustancia de libertad.

Entonces aparece el hombre obediente. Aquel hijo de la sociedad, educado-moldeado por los límites. Un albedrío limitado que coarta la libertad meridiana del ser animal que duerme dentro. Todos nos hemos sentido plenamente libres alguna vez, ya sea en la infancia como mínimo. El 100 % libertad se traduce en que nada es imposible, esta tarde puedo pasear por mi barrio o irme a comprar a un mercado exótico de otro país. Mañana se podría iniciar la primera página de un gran libro o prefiero intentar reconquistar a aquella amiga de la infancia que tanto quise.

El hombre obediente ya empieza a hacerse cenizo. Es un tío genial y de admirar, pero su horizonte se ha reducido ocho metros por cada lado. Luce el sol de lo sensato, desaparecieron las nubes del dulce riesgo, y el aire huele menos exótico y remoto.
El poeta, el loco, el cantante de rock, el escritor, los amigos de la inspiración. Ese es el reino encantado sumido de cierto veneno letal, la cima espiritual que todo el mundo anhela, pero ahí tan arriba, sin aire y sin presión. Nadie es artista 100 %, ni tal vez ni siquiera 80 %. Hay un corpus bien grande abajo de la persona, que es todo ordinariez y cotidianeidad. El arte siempre es más una buhardilla mental a la que nos subimos. No es el salón de estar donde pasamos la mayor parte del día.
Siempre te puedes drogar, siempre puedes haber nacido con una tara que te permite residir ahí pagando estancias en sanatorios mentales, pero si no, es un país maravilloso que se visita un par de horas, con el reloj marcando el tiempo del verano, con la inspiración más prístina flasheando la luz.

El hombre comemierda, el hombre obediente, es el hombre normal, el hombre sano.
Droga y arte van demasiado juntos. Uy, me comí hoy un pastel de marihuana.
Ay. Estoy trabajando 12 horas al día en una "oficina".

Lerdos

2010-05-05T16:03:00.001+02:00

Post en iphone en bus. La sociedad coincide en un 90 y largos por ciento que nuestra clase política deja mucho que desear, y que da pena en numerosas ocasiones. A esta lacra parece que le hemos sabido crear su carpa separada, es un circo por el poder de gente mediocre, y es cansino querer desmantelar todo ese tinglado con tanta burocracia y donde tan bien agarrados están. Mientras no roben en exceso, las revoluciones seguirán dormitando hasta que emerjan como un tsunami tras decenios de desidia. La historia también tiene un león dentro, una bestia que explota ante kilos de desidia y soeces. Veáse degüello a Ceaucescu y señora, por ejemplo.

Pero no por tenerlos archivados como payasos de telenovela en lucha por el poder, hemos de dejar de ver su falta de cabales. Su comportamiento, si se tradujese al resto de nuestra vida social seria parecido a lo que sigue. La estructura legitimada gobierno-oposición, con toda su dialéctica navajera día a día, sería como entrar a hacer la compra cualquier mañana, sospechando que el tendero te va a robar sí o sí, y él que tú le vas a sisar a la mínima también. Cualquier frase con doble sentido, sería aprovechada para denunciarte ya fuese en un bar o en el lavabo del trabajo. Se cultivaría la hijoputez como forma de relación social, el apartar al otro, y el terjiversar cada día con tal de subir ránking. Cuando te cayeses por la calle, la gente se alegraría y aplaudiría, porque seguro que había un motivo para ello. Hasta si tuvieses un hijo con sindrome de Down, podrían llegar a argumentarlo por vía moral, como ya ha pasado con otras catástrofes, aludiendo después a que fue un complot de la ciencia contra ti lo que pasó.
No es ser malo, es ser mezquino, es rallar la enfermedad, y desde altas esferas. Y lo hacen desde poltronas sociales elegidas democráticamente, es decir, designándoles como representantes elegidos del resto para llevar las riendas. Hace 70 años Hitler fue respaldado por un pueblo, hoy tontolabas menos sanguinarios siguen ostentando poder.

El párrafo anterior, que suena mas a la mezquindad del cáncer pepero-franquista, alias "yo por el poder... maaaato", tiene su espejo en una izquierda que aún mira de dónde llegan las ostias, o en un Obama que no tenía ni pajolera idea del peligro de las subprime en las zarpas de Wall Street. Zapatero, ni Rajoy, ni ningún presidente de la democracia española sabe hablar inglés. Eso es landismo, Pajares y Esteso, Doña Croqueta versión 6.0. ¿No será, que primero tendrían que pasar por Ceac, repasar las mates de sexto, trabajar un poco en el Mercadona, y tal vez ser representantes escogidos del pueblo de aquí un par o tres de reencarnaciones?
Lerdos!!

El loser profesional

2010-04-22T07:00:00.005+02:00

Hoy hablaremos del Loser. Del loser profesional. No hay cosa más desagradable en esta vida que ir de triunfador por donde pasas y ser un fracasado desde el día que naciste, con unos genes desgraciados y una palangana en el hospital que ya reflejaba tu pobreza.
El loser profesional es aquel banquero de medio pelo con disfraz de siglo XX y peluco de superhéroe, con olor corporal tirando a agrio. Un tipo obsesionado con el dinero como cifra indicadora para poder tasar, medir, valorar. Todo debe tener una etiqueta. Numérica, matemática, concisa e instantánea. El cero es el demonio, y ellos desde que nacieron fueron mecidos por el rosco. Hay que vender a su padre si es necesario.

Pero a lo que vamos. Disfrázate. Píntate de élite. Lleva trajes caros, corbatas ahogacuellos como pulseras de colores de los esclavos de una prisión, sonríe con tu quijada de titanio, toma viagra para remediar tu impotencia suma, cágate en el water gimiendo en los 2 minutos que te dejan tus jefes para evacuar. Saca más títulos, ten más escudos coleccionables, haz un máster reúnelosers, dale más leña al mono de no tener talento, cubre tu miedo de ser tan poco con poder adquisitivo. Cómprate si quieres un tutor hindú y mediocre que te ponga tiritas a la cagalera. Cómprate una novia sacacuartos, accionista de la silicona de labios y cerebro, que nunca se dejará encular, y por la que pagarás una pensionaza como buen looser.

Pero sobretodo, no dejes de aparentar, no dejes de currarte un currículo, no dejes de creerte grande con tus logros de pacotilla, ostenta tu status, que se vea lo puto esclavo que eres para considerarte un triunfador, que alguien astuto pueda ver tu lengua llena de mierda de tanto culo que lames al día. Ten miedo de los científicos, de los artistas, de esos que te pueden delatar en segundos, y que en un minuto producen realmente lo que tú en un año. Pero sigue tu danza fatua de querer llevar el mejor traje, tú ganas en el concurso de disfraces y tú eres el mayor impostor.
Cavas tu surco de loser día a día.
Nunca serás libre.

Facebook y metafísica

2010-04-20T04:03:00.003+02:00

Recuerdo la facultad de filosofía a la que fui. Un lugar donde formarse en una de las disciplinas más colindante con la precariedad laboral, donde la mayor parte de sus estudiantes pasaban de la propia facultad con futuro más que incierto. O sea, un nido de futuros en negativo.

Esa fue la segunda elección, en la primera facultad a la que fui me borré al segundo día, la UB de Barcelona, y cuando digo el segundo día, fue ni uno más ni uno menos. Días más tarde fui a parar a la comentada en el párrafo anterior.

Pese a compaginarla con Psicología, e incluso empezar Farmacia al final de ellas, de 20 asignaturas posibles iba a clase a una o ninguna. Empecé a hacerme yo mis propias asignaturas a base de ir de biblioteca en biblioteca en horas de clase, y leer y profundizar lo que creía que valía la pena.

Eso chicos fue una putada. A nadie a más que a mí le apetecía ir a la Universidad y aprender y engullir todo el saber posible. Fue una mierda. Dios no existe porque permite que el funcionariado aposentado devore las ilusiones de jóvenes todavía sanos e intactos.

Me equivoqué, y hoy van bastantes. Nadie tampoco me transmitió, que aparte de que en filosofía no había casi salidas, algo obvio, que en las facultades existentes, al menos en mi territorio, yo me iba a pudrir, iba a perder el tiempo, e iba a seccionar mis años de universidad sin sutura.
Luego vino lo de encontrar un catedrático por el que apostar, y que resultó rana, se quiso acostar conmigo, y le dio un toque rosa a la metafísica que la acabó de matar, juas.

Mi carrera de ciencias se queda allí en una vida paralela. Montones de datos empíricos, contrastados, fruto de la comunidad científica, verdadero conocimiento, miles de huesos que roer para una mente con picores cognoscitivos. Una maniobra que ahora a los 33, 15 años después de aquel debut en filosofía de la UB, se hace atávica.
Lenguaje, ciencia, y filosofía oblicua; tres fortunas que a veces han llovido a la vez en mi vida. Sálvame de luxe, Ibrahimovic, Facebook... cotidianeidades que más que huesos que roer para la mente, son patatas grasientas y transgénicas que comemos disponibles a todas horas.
Y qué feliz debe ser aquel científico tímido, con un sueldo la mitad de un comercial inmobiliario, encerrado en el laboratorio diez horas diarias, entre bacterios y platihelmintos, pero sincronizada su mente con lo que de verdad le importa en el mundo.

Reyes de la nada

2010-04-20T02:56:00.004+02:00

Insomnio en muy mala noche, sólo a horas de inagurar. Peor timing tiene un cólico a las 3 am en Chicago. Si entonces se pudo, ahora más. Un golpe de esfuerzo más cuando quedan pocos, y van decenas.
Hay un trader tetra-atleta cuyo lema, marca y leitmotiv es: I don´t know where the limit is, but I know where it´s not.
Vaya, un manosearse los abismos, palparse las ultratumbas. No me atrae. Aunque quizás soy tan tonto que hago lo mismo sin proponérmelo. Sí, en el fondo, hago cosas sin marcarme límites, y acabo haciendo lo mismo.
Ésta, la de inagurar una tienda Vom Fass en pleno centro de Barcelona, acelerando de 0 a 100 en dos meses y medio, ha sido una experiencia para ir viendo que ahí no está el límite, más allá tampoco, y a estas alturas quien sabe.
Nada de lo propuesto ha sido, sí acorde con una actitud vital de fondo, pero no planeado y sin entrenos previos. "Si te metes en este embolao" decía hace un par de días mi hermano. Y también, esto ha sido un embolao en toda regla, con volteretas y tirabuzones. Y no quería meterme, tenía en mi cabeza algo ordenado y procesual. Ha acabado siendo épica, una heroicidad gratuita, un desgaste innecesario.

En ese arañarse con los límites, y de forma desprevenida, todo se pone en jaque: salud, sosiego, intimidad, trabajo, pareja... Todo trota, y se tambalea, con ciertos momentos de malabarismo. Por ello se le puede titular equívoco, equí-voco. Y de allí a error hay unos pocos decímetros.
No se buscaba nada de esto, y tampoco se ha podido evitar.

Mañana se abre el telón. Empieza la cara B. Llega el final y el fin de toda esta preparación. Es una especie de examen factual acerca de cuán error es el equívoco en el que estamos metidos. Una ventana de ilusión aún queda medio abierta para que el equívoco sea matriz de lo complejo y todo haya valido la pena. Pero la atmósfera es de maratón sufriente que no quiere acabar, de cierto secuestro de vida no deseado que sigue pidiendo rescate.

Aparte de narrar las cosas, y esperar en el futuro, valdría la pena subrayar mi tendencia a los embolaos. Bonitos, singulares, envidiables desde fuera, hasta encomiables, todos con su equívoco, y todos desmesurados, sin límites, en una aventura patán del que hace puenting con los años. Un tic de la desmesura en los proyectos vitales que acaba pagando su precio, su multa, sufriente y doliente.
Este otro trader, que parece guardar cosas en común con el primero, también llega a lugares donde los otros no llegan, también recibe medallas metales de la vida, tan solemnes como ultravacías, seres coronados en un vasto vacío donde no hay nadie. Somos carne para la soledad, un triste destino amenaza donde se te come la soledad. Una estupidez muy barroca, sofisticada y enrevesada, en que en momentos de esfuerzo vamos apartando a los demás. Llegamos a nuestro mundo elegido, envidiado, olímpico si quieres, y nos quedamos solos allí arriba, reyes de la nada.

Es una estúpida exigencia con nosotros mismos, un tic de seguir sacando siempre dieces, un perfeccionismo fiel que me imagino hace que nos gustemos y diferenciemos, y cierto es que nuestra autoconfianza dudo que alguien la tenga. Todo lo hacemos bien, y si no, nos esmeramos sin límite para hacer las cosas mejor. Somos esclavos de la perfección. Lo de la felicidad y el equilibrio no va con nosotros. Quizás es triste que nos sale sacarle a la vida dieces, en lugar de quererle sacar tranquilidad y felicidad. Estamos atrapados por no se qué trauma que hace que nuestra dignidad dependa del perfeccionismo.
Ojalá esta empresa faraónica sirva para placar futuros esfuerzos masoquistas donde se nos va la mano con la exigencia.

Es toda una pena haber sufrido tanto. Cuando no se quería. Ni se necesitaba.
Los alemanes nos liaron. Nos confundieron.
Y nosotros no supimos ni pudimos parar.
A partir de mañana las cosas pueden ir recuperando sentido.
Y respecto a los errores, una vez hechos, saber que pueden volver a repetirse si no tocamos esa raíz desmesurada y perfeccionista.
Siento el rollete.

O t r o

2010-04-10T06:35:00.004+02:00

Acontecer.
Los acontecimientos no están mapeados y muchas veces tienen trampillas y puertas falsas que los convierten en pirámides laberínticas. Empiezas por un camino corto y despejado, que no sé muy bien ni cómo ni cuando hoy es una marabunta de grutas, maleza y espino.

En cien congresos sobre excursionismo empresarial, llegaron a la idéntica conclusión que la aparición de grutas y espino se debía a un mapa viejuno del proyecto. En Tauste dicen que si te pierdeslepreguntesalaLoles.

Mi interior brama contra los teutones. Devuélvanme a mi vida, que era calva en proyectos, pero no se dormía entre maleza. Quien no avisa sí que es traidor, y ustedes se olvidaron de comentarme que mis horas de sueño iban a ser sacrificadas como corderos durante meses, en homenaje a algún dios teutón dedicado a las incompetencias. Danke schön.

Triste llegar a unas coordenadas que escapan frente a un muro de las lamentaciones, cuando ya sabemos que lamentarse sirve para poner un título al fracaso.
Pero entonces, salen los duendes regordetes e hispanos, el de tus padres discutiendo en una esquina, el de Vicenç derribando con la cabeza ese muro alemán, el de Monica curando las heridas del espino y la maleza. Y el SanchoPanza español se levanta con su borrico mecánico, y embiste de nuevo.

Ésta es la historia de una especie de guerra, entre unos alemanes malos y unos españoles tontos, el relato de un empate con juego tenso y tosco, que tal vez pudiera ser el astillero de algo grande, robusto y bello.
Simplemente jode llevarse la peor parte.
Pero todos estos duendes regordetes somos presas que embalsan toda esa energía teutona errónea, como una antimateria de sabor nada agradable pero muy poderosa y mistérica.

El segundo tiempo será o t r o .

Eduardo Laporte encuentra su sitio en el mundo!!

2010-04-05T11:47:00.003+02:00

Por fin, el narigudo de San Bernardo se dedica a algo adecuado a su altura. Cocina albondiguitas y lo cuenta en un blog de los suyos. Bravoo Nasooo!
Os paso el link del genialoide patán.
http://estenoeselblogdeferranadria.blogspot.com/
Pronto os deleitaré con mi visión de primera mano sobre la miserabilidad que calza y encubre su personaje biográfico (-qué triste) : D
Primer capítulo: Cayo Jutías o como un déficit de psicomotricidad galopante puede ser encubierto a base de creerse un wanabee personaje. Miserableee! Go and do jogging with casual jeans Brandon!!

Enamoramiento del mundo

2010-03-31T09:58:00.003+02:00

No sé si se segregan los mismos líquidos cuando estás admirado de una persona que cuando te admiras de las demás cosas. Cosas como aprender algo nuevo una vez más y acumular sabiduría, cosas como encandilarte con el mundo, con la naturaleza apabullante, con la psicología escondida de las cosas. No sé si enamorarse del mundo, de una manera paralela e intercambiable, significa y vale exactamente lo mismo, que enamorarse de una persona. Podría hasta ser una justificación de la no vinculación permanente con nadie, vamos, casi hasta del picaflor. "Yo me enamoro cada día del mundo, no me queda tiempo ni espacio para enamorarme de personas, al menos de forma perdurable".

Pero sí que es chocante que en el fondo el cerebro acabe segregando las mismas sutstancias cuando nos admiramos de un alma que del alma de las cosas, pero que "enamorar" sea un verbo restrictivo, no usado día a día para hablar de nuestra relación estético-afectiva con el mundo, y que se hay circunscrito al ámbito de la persona, y de la pareja.
¿Y qué es un científico apasionado y absorbido por la naturaleza, un símil de Oliver Sacks, soltero, científico 20 horas al día, y alejado de coordenadas de las esferas románticas del enamoramiento de personas del otro sexo.

Y tampoco es asexualidad, esa a- es demasiado fuerte, sería más bien parasexual. Que transita caminos cerebrales paralelos pero con objetos externos distintos. Hay enamorados de la estructura de los insectos, del refinamiento de hidrocarburos sintéticos, de las variadades de malta para el whisky escocés, son como felices picores que tenemos que cuando son saciados con saber, llegan a las lindes de estar colmado de satisfacción y paz, algo no muy distante de una obra maestra llamada felicidad.
Hay enamorados del mundo, claro que los hay!

Sobre la marihuana (due)

2010-03-28T16:17:00.005+02:00

Cuando uno sube en pastel, puede tener estos pensamientos sucesivos yo diría en 4 segundos o 40 céntesimas:

Xavi Hernández, como un jugador de élite puede seguir progresando, como si en una cantera estuviese.
+
Fakebook, APM.
+
Letra de Julieta Venegas, rara, raaara, pero ok, se acaba entendiendo.
+
Arús, programa sui sui generis, la mejor tertulia de la tele de España, las entrevistas más baratas, ejemplo de glocal (local + global) un poco deformé.

Se va demasiado rápido, la marihuana potencia la cognición como si de un fórmula 1 fuese el combustible. Y de tan rápido que se va, nadie puede ver el paisaje y quedarse con sus recuerdos. Sólo te queda una huella de muchos, y sí que a algunos de ellos se les mira lo suficiente como para retenerlos. Una pena, porque muchos se van por los agujeros de la red.
Es manifiesto, como se abandonan las rutas de la memoria a corto plazo, para transitar otras que tienen que ver más con la síntesis, la filosofía, la relación entre cosas.
Y al mismo tiempo, cuántas experiencias se necesitan, para poder acabar teorizando sobre ello. Ya que no es fácil la serenidad del papel en la marabunta que resulta la experiencia, tiene de hervidero, agradable, pero muy activo mentalmente, agitado.
Respecto a efectos contrarios, en mi caso la quasi bulimia que provoca, no es que parezca beneficiosa a largo plazo si uno ya está sobrado de grasa corporal. Respecto a bajones anímicos, que si pasa a una persona cercana, puede ser que al cabo de 3-4 días, con los metabolitos ya procesados, se produzca una ligera apatía diluida, y un poco de bajón. Pero no es nada del otro mundo.
No es que haya euforia cuando se toma, pues domina más la lucidez que la euforia como efecto, sí que se incrementa la impulsividad, aunque la desinhibición es muy diferente a la del alcohol. Hay un dominio de la psicomotricidad mayor, para que nos entendamos, uno baila mucho mejor bajo los efectos de la marihuana (tomada en pastel) que sin. Se mueve mejor, mejora también la parte inflexiva del habla (entonación, dicción, expresión). Y su creatividad explota como lo hace una botella de champagne, con su mismo sonido, significado, y triunfo.
También se incrementa la pacificidad de uno, algo bastante intuible viendo las décadas y personas relacionadas con el mundo. Hay una mejora de la sociabilidad.
Se pueden tener momentos de ligero mareo mental, que dura un segundo o menos a veces, como un aturullamiento del fórmula uno que arranca.
Suele haber un incremento de la libido, un aumento de la salidez bastante perceptible, y en caso de perpetrar el asunto, notareis que la experiencia también cambia.
Lo encuentro una eucaristía real, que no debería acarrear ningún mal tomada semanalmente. A diario, o cuasi diario me da respeto, aunque no se descarta su toma.
Desde mi humilde opinión, recomiendo su uso, y sus pruebas a nivel médico, no mucho peor podemos ir como especie, y mutarnos un poco la mierda que llevamos en la cabeza, sólo puede significar ir a mejor.
Firmado: el hijo de Victoria.

Misantropía y olé

2010-03-20T22:43:00.002+01:00

Estoy enfadado con el mundo. En un viaje de vuelta largo de avión se suele tener este síndrome, es como si se ha de plegar una gran tienda de campaña, te da esa pereza procedimental de acabar un ciclo durante diez horas o más. La gente te cae peor que nunca y detestas sus lados menos agraciados.

Pero en esta vuelta, tras el infiernito del Northwestern Memorial Hospital, aún detesto más el mundo, todavía le tengo más tirria. Es pasajero, es una misantropía que se atenúa con los días en casa. Pero hoy, hoy voy a morder mientras pueda.
Téndría que llevar la gente más carteles y menos disfraces. Sabemos la cantidad de memos y memas que pululan en cualquier calle, pero amigos míos hay una industria del camuflaje hiperdesarrollada. No digo que la típica pánfila lleve un bordado con "soy tonta del culo", y el trepa comemierda una visera que indique "si puedo te saco los calzoncillos"; pero se podría hacer un ejercicio colectivo de no libertad de camuflaje. Una corriente cultural que dejase claro de antemano los parapetos en los que se escuda la gente poco humilde y que quiere escurrir el bulto como sea. Ni ellos/as se dan cuenta de que son presos de una industria; que son consumidores de productos que les hacen sentir otros a cambio de no ver la realidad. Que llevan un postizo caro para tapar miserias, y que son unos grandes embaucadores.
Que no distan mucho de un síndrome de down, pero esa carcasa de inocencia total de aquellos, ellos son capaces de violarla y querer dar caviar por burillas. Ahora se ha inventado el Facebook, su palestra para el ridículo, su pantalla proyectora de cuantos días les quedan de vacaciones y dónde se van de vacaciones. Obviamente no podrán poner mucho más, salvo sus fotacas enseñando las tetas o fotos de la última borrachera.

Sé que haciéndoles caso como les hago, y hablando o escribiendo sobre ellos, les doy una importancia que no deberían tener. Pero es que son muchos tal vez. O hacen mucho ruido, visual, auditivo, emocional, internauta. Moscas cojoneras, tan pequeñas pero tan insidiosas. Pero claro, tampoco puedes dar una ostia conceptual a una, porque las demás se violentan. O no sé, tal vez valga la pena no morderse la lengua y decir: deja de hacer el puto ridículo ya, tu vida es una mierda, no vayas de especial, no hagas ruido.
No creo, pero sí que uno guarda estas molestias y codazos para su llegado momento, de tú a tú, con todo el camuflaje derretido, entonces beberás barro, y espero que a partir de entonces empieces a tener aspecto de cerdo/a, jabalí/jabalía, y dejes todo tu postizo falso en el ropero.
Amén

99 % Invencible

2010-03-20T18:21:00.002+01:00

12:21 h aquí, cinco y media para coger el avión. Ayer estaba mucho más lejos de ese avión, muy débil y convaleciente. Pasé buena noche, dormí 8-9 horas, y empecé a tomar los opiáceos que me recetaron. Ayer tiré de Voltarén porque le tengo mucho aprecio tras los dos cólicos que he pasado, así que tiré por la opción europea segura. Hoy como prueba matinal, veo que los opiáceos funcionan, y lo complemento con algún voltarén. Ayer tenía fiebre y hoy ya no. Así parece factible pasar un vuelo más escala suficiente como para llegar a casa. Hay que mear esa piedrecita de 3 mm. Espero que coreéis un alud de Jordi meaaaa, meaaa Jordii, con pompones y pancartas.

Por suerte no me vine abajo al ver lo que se me venía encima. Sin el apoyo emocional de mí mismo hubiese sido una de las peores experiencias de mi vida, si no ha sido ya así una de ellas. Cuando confirmas que esa primera hinchazón de barriga y especie de punzada hepática, viene seguida por los síntomas del fatídico cólico, se te viene el mundo encima, te proteges e intentas sobrevivir a ello como se pueda. Es una experiencia límite, con la muerte coreando amagos aquí y allá. Obviamente no te mueres, pero se puede morir durmiendo plácidamente sin enterarte de otras cosas. El sufrimiento como tortura y posterior muerte, en el cólico uno recibe un trailer de ello más que largo.

Sabes que el sufrimiento termina en el voltarén intravenoso, pero ah amigo. Hasta llegar a él hay todo un camino tortuoso. Estás en pijama a 10 mil kilómetros de tu casa, y has de llegar a un box de urgencias de un hospital a las 4 am de la mañana. Eso es tiempo, burocracia y más dolor. Es como tener un ataque al corazón controlado pero que se suspende 30 o 45 minutos, y si no dan con la medicina, 2 o 3 horas. Te desesperas como nunca jamás.

Los traumas no tienen memoria, el dolor físico se olvida, la intensidad de sufrirlo y la intensidad de no sentirlo es como el día y la noche. Cuando pasa, ya no existe. Es como si tienes accidente con el coche siniestro total, pero al cabo de una hora tú te deshieres y el coche se desabolla. Algo muy imposible. Así que queda en la santa cabeza de uno cuidarse y hacer prevención. ¿Cuánto pagaría por no tener un cólico nefrítico? La gente que lo ha pasado seguro que no le importaría hipotecarse de 5 mil a 10 mil euros mínimo por no pasarlo, y los precios podrían rebasar los 30mil euros sin problemas. Así que quiero ver agua por doquier en mi casa y en mi trabajo, especialmente en verano, correr como Forrest para desoxidar, y no comer la mierda que nos venden. Más hacerse las debidas revisiones. Tendría yo mismo que tener un día del cólico, este 19 de marzo, día del padre, no, día del cólico, y aquel 1 de noviembre pasado, no día de todos los santos, sino día de todos los cólicos. Y el día después del equinoccio de verano, 25 de junio, también fecha oficial de prevención del cólico.

El viaje a pesar de todo ha estado bien, se le tiene cariño a lo sufrido, y aquí se ha defendido mucho, y si acaba bien, se ha acabado ganando. Se ha descubierto una señora ciudad, una ciudad puntera, y una de las más destacables del mundo en las que he estado. Así que esperamos volver pronto. Ha sido una primera actividad exploratoria, con sus notas duras, pero aquí quedan un montón de fotos, posts, nuevas calles y restaurantes, más brega para ser recordada, y un orgullo inevitable de haber superado una tortura moderna a solas y sin lamentos.

Lastimación

2010-03-19T18:29:00.002+01:00

No vino el tercer ojo. A las 4 de la mañana am empezó la bomba de un cólico nefrítico. Estirado como un perro en la cama, haciendo respiración de yoga sin saber como, masajeándome el costado ya frío y entumecido con la mayor intuición del mundo. Me visto como puedo, esta vez no fui en calzoncillos de micky mouse al hospital como en Mataró, e intento renquear como pueda a una farmacia a conseguir analgésico para caballos. Subo a un taxi, porque no llego a la manzana de la esquina, y al taxista se la suda lo que me pasa y no me lleva. La educación anglosajona se la pueden meter por los muertos que han causado en Irak. Hipocresía nacional.
Cojo otro taxi con más suerte que me lleva a la esquina, cargo con analgésicos, y hacia el hospital, que por suerte está muy cerca. Dos inyecciones de morfina, una prueba incomodísima de rayos X que he de parar a la mitad, sesión de 5 horas más jodido que ninguno, hasta que llega el mágico voltarén y todo se calma. Me dan el alta, sigo con medicación, algo renqueante. Pero más se perdió conociendo a Eduardo Laporte por ejemplo.

Pizzeria Uno, Ontario Street

2010-03-19T00:16:00.005+01:00

Hoy en la pizzeria Uno, donde se inventó la deep dish pizza hace unas cuantas décadas. Ambiente muy de escena de Fama en bar italoamericano.
Voy espitado, algo anfetamínico, porque mi horario permanece loco ya varios días. Mañana si no falla, vendrá el tercer ojo, de tan removida que está mi melatonina y mis patrones sueño-luz. Soy un hámster acelerado dando vueltas a la noria del jet lag.
Aparte de la descripción, todo controlado, a una mala me pongo en serio a dormir y ya está. Estoy acostumbrado, en Cuba todo acabó con un hiperciclo descomposición-restreñimiento mutado de uno a otro en cuestión de horas. El soma está girado por dentro, y va dando piruetas. En Japón, me salió un tercer ojo lúcido, aceleradísimo pero gnóstico gnóstico. En Brasil, una caipivodka asesina se llevó por delante el desasosiego en un resacón olímpico. En el próximo viaje, o tomo medidas o me llevo una rueda de hámster para las noches. Nunca mais.

Hoy fui al planetario Adler, uno de los mejores de la Tierra. He revisado allí mi noción de lo minúsculos que somos en relación al todo, hay billones de galaxias con billones de estrellas , el asteroide alrededor de una en el que vivimos es una chusta, un mierdal pinchado en un palo, somos la nada de la nada coma cero uno. Y aún así, las cosas que pasan por el mundo.
Esta noche, ajena a nuestra no significancia universal, me veré el musical Billy Elliot que hoy se estrena en Chicago. Mañana os cuento sobre las tres horejas de música y baile.
Qué tardará más el cerdo de ayer, la pizza de hoy, o la sopa de mañana?
Házme una canción, hipnotiza el pensamiento con ese código jugón y bailongo. Inhibe y apaga las grandes pantallas del megacine psicológico, gran, amigo, Frank